Las desgracias nunca vienen solas

La mayoría de aquellos de vosotros que ronden la treintena de años, es decir, aquellos cuyas madres entran a formar parte de mi generación, aunque me saquen unos cuantos años, seguramente sabrán a que me refiero cuando hablo de canturrear por la casa. En la mía es casi una tradición. Lo hacía mi abuela materna y, por lo que yo sé, mi madre lo sigue haciendo cuando trastea en la cocina o hace las camas a diario. Yo mismo, desde que me ocupo de las labores domésticas, me he dado cuenta que tarareo las mismas canciones que durante años he oído cantar a mi madre y a mi abuela. Incluso mi hija, que es un bebé, por imitación, cuando juega con los muñecos o con los "miuuus" y les ordena "amimir" o "apapar" (traducción simultánea: "gatos" "a dormir" "a tapar") se le nota la querencia a las tablas, como a los buenos toros bravos y suelta unos breves pero claros "nananá" que repuntan ya la continuidad de ésa tradición.

Y como digo, siempre son las mismas canciones. El otro día, mientras íbamos en coche al cumpleaños de una amiga, mi esposa comenzó a tararear una de esas canciones: "Tatuaje". Y se sorprendió cuando la corregí uno de los versos y me arranqué a cantar toda la letra de memoria. Ni siquiera yo mismo me dí cuenta que la sabía entera, de "pe a pa", hasta que ella me lo hizo notar. Supongo que la aprendí a fuerza de escuchársela a las mujeres de mi familia mientras se inclinaban a estirar las sábanas de mi cama; mientras yo, ignorante de la influencia que estaba recibiendo, me vestía en la misma habitación o buscaba como un desesperado mis zapatos, que siempre han tenido tendencias fugitivas.

Como hace mucho que no pongo música en este blog, y es una buena práctica que no debería haber perdido, hoy he decidido matar dos o tres pájaros de un tiro: Primero demostrarle a mi mujer que si estas canciones han pasado a la memoria colectiva es por culpa de voces excepcionales. Segundo reivindicar un género, la copla, que por culpa de las modernas cantantes, ocupadas más en ganar dinero apareciendo en los programas y revistas del corazón que de cantar (disimulando así sus más que evidentes carencias artísticas), ha sido continuamente denostado por aquellos que no conocen más que las imitaciones que se han hecho de los grandes de este género en los últimos 25 años.

Y tercero: como homenaje a mi madre, que lleva ya dos semanas ingresada en el hospital y que anteayer fue intervenida quirúrgicamente de una colecisteptomía (extirpación de la vesícula biliar), y la pobre lleva sin comer los catorce días de internamiento. A ella y a mi padre (que sale de guatemala para caer en guatepeor); que después de haber perdido a su propia madre el día nueve de este mes, ha visto como su esposa, sin apenas solución de continuidad era ingresada de urgencia en el hospital. El pobre hombre anda como loco buscando al puto tuerto para sacarle el ojo que le queda de una hostia... Y yo que el pobre tuerto me escondería, que las tortas de mi padre hicieron pupa al propio Carrasco cuando boxeaba... El que avisa no es traidor.

Para esta hazaña cinegética (la de matar tres pájaros de un tiro, se entiende) no tengo más remedio que acudir a la más alta cumbre de la copla: Doña Concepción Piquer López; no vaya a ser que me quede corto y luego alguien me diga: "pues no es para tanto". Así que es mejor pasarse un poco de largo y mostrar lo que el talento innato y el oficio de muchos, muchos años pueden hacer con una voz. Dicen que la propia Concha contaba que, con apenas ocho años se presentó en un teatro de Valencia preguntando por el encargado y le dijo: "Vengo a cantar". Por supuesto, el pobre hombre no entendió a aquella chiquilla, y la devolvió a su casa (aunque por poco tiempo, ya que debutó en otro teatro de Valencia apenas tres años después). Lo que aquél empresario no entendió fue la declaración de principios que realizó aquel retaco: no es que fuese su intención cantar en aquél teatro ése día. Es que ella vino a este mundo a cantar. A dejar un legado que nadie ha sido capaz de eclipsar desde entonces, por muchas imitaciones que ha tenido que soportar desde aquel año de 1917.

Quiero que os hagáis una imagen mental de la situación: Concha era hija de un albañil y de una costurera, no tenía formación artística de ninguna clase y, a pesar de ser la quinta hija del matrimonio, en realidad era su primogénita, ya que sus cuatro hermanos mayores habían muerto antes de alcanzar la juventud. Tan clara tenía su vocación, que no permitió que las primeras negativas recibidas, ni la oposición de sus padres, se interpusieran en su camino a la fama. Seguramente habréis oído esta historia muchas veces. Normal: desde su aparición en el mundo del espectáculo muchas han sido las imitadoras que han intentado copiar su estilo, e incluso su biografía para destacar. El problema es que en este caso la historia es la auténtica, no una copia, sino el original... Fuerte ¿eh?.

Para quienes deseen conocer su biografía, está el enlace de su nombre. Lo que no muchos conocen es que, en una época en que no existían las promociones discográficas tal y como hoy las conocemos; en que no todos los teatros disponían de micrófonos operativos; esta mujer fundó una compañía de teatro y recorrió el mundo para que todos pudieran escuchar sus canciones. Y logró, si no una cifra record en venta de discos (que sí lo hizo, incluso años después de su muerte: en Diciembre del 2006 aún ocupaba el número 48 de la lista de ventas en España con su disco 100 años), sí convertirse en la artista más popular de su tiempo con diferencia. Y además abrió la puerta del espectáculo a otros grandes de la canción como Manolo Caracol o Juanito Valderrama.

Bien es cierto que su afiliación política al régimen de Franco pudo ayudar a promocionar sus canciones, pero lo que no se puede negar en modo alguno es que su éxito se lo ganó totalmente a pulso, por oficio, por poderío vocal y por esfuerzo personal, que la llevó a recorrer prácticamente TODOS los teatros españoles de la época y no pocos de los de los países hispanohablantes. Quién no haya oído hablar del baúl de la Piquer como paradigma del viajero es que no ha salido de la puerta de su casa.

Su profesionalidad quedó aún más patente en el año 1957 cuando, tras una gala, se da cuenta que su voz no era la que el público merecía (os juro que yo he oído alguna grabación de aquella época y no he sido capaz de encontrar ni un sólo defecto a su voz), y emite un comunicado anunciando su retirada irrevocable de los escenarios. Ole sus cojones... en lo más alto, como Dios manda...

Seguro que las canciones que os pongo aquí las habéis escuchado muchas veces en distintas versiones. Os invito a destriparlas, con sus fallos de sonido y con sus carencias sonoras, para disfrutar de sus letras (casi todas del Trío de Oro: Quintero, León y Quiroga), de sus magistrales interpretaciones y del sentimiento que desprenden. Todo eso han convertido en leyenda a esta señora. Disfrutad. Y preparaos... a quien no se le ponga la piel de gallina que me lo diga.

Primer vídeo: No hagáis caso del careto del muchacho que hace playblack. Cerrad los ojos y escuchad:



Segundo vídeo: Una canción especial. Os pongo también la versión que hizo Joaquín Sabina, para comparar las voces (la de Olga Román que es probablemente una de las mejores del panorama actual)






Última actualización a las 21:44 h: A pesar de que he estado buscando y rebuscando por la red las canciones Ojos Verdes y Tatuaje interpretados por doña Concha, no he sido capaz de encontrarlas de ninguna de las maneras. Y aunque me he encontrado muy buenas interpretaciones de las dos, en diferentes voces (algunas de ellas tan buenas o mejores como el caso de Miguel de Molina) incluso de su época, voy a poner otra canción muy distinta en una voz harto parecida a la de doña Concha y a la que imagino que algún día puede alcanzar: la de Pasión Vega en una canción homenaje a Camarón de la Isla, compuesta por Joaquín Sabina. Así que desde Valencia a Málaga, pasando por Madrid-Jaén y Cádiz... Si es que en este país hay de todo en todas partes. Como en botica.

Los Superespecialistas

Mi abuela materna, que era completamente analfabeta (eso sí, no había manera de engañarla en un céntimo de las antiguas pesetas), solía hacer gala de un ingente conocimiento de los refranes populares. Yo he tenido el honor de continuar con aquella tradición. La de los refranes, claro, no la del analfabetismo... Y uno de los que más solía repetir era aquel de: "Oficial de todo, maestro de nada". Nos animaba así a especializarnos en algo, en vez de ir por la vida dando tumbos sin conocimientos profundos de algún oficio.

Yo le salí rana. Me temo que mi ideal es el del hombre renacentista, que cultiva saberes varios, profundizando sólo en aquellos que le interesan especialmente. Y así me ha ido la vida... Soy autodidacta en muchas de las actividades que realizo a diario. Y he tenido la agradabilísima oportunidad de trabajar en multitud de oficios merced a la política de empleo del anterior gobierno socialista, que primaba la contratación temporal por encima de cualquier otra consideración. En fin, que me he tenido que buscar la vida como buenamente podía, a la vez que iba aprendiendo a hacer lo que, en aquel momento, más se demandara. Cuando te tienes que buscar las habichuelas por tu cuenta, lo importante es trabajar; da igual de lo que sea.

Como consecuencia, ya digo, he desempeñado puestos de trabajo y oficios de muy diferente calaña, sin especializarme en ninguno de ellos, pero procurando siempre comprometerme y cumplir lo mejor posible su desempeño. Y, por lo general, las personas para las que he trabajado, alababan mi forma de hacerlo, así que muy mal no se me daban.

No obstante, tengo que reconocer que, en la sociedad en que vivimos, la especialización es una necesidad. Si realmente quisiéramos formar hoy en día a un hombre renacentista, probablemente su preparación llevaría muchos más años que los que podría aportar ése hipotético genio al desarrollo de su actividad productiva por el bien de la sociedad. Así que la solución es formar a los estudiantes con una ligera idea (muy, muy ligera) de cultura general; lo suficiente para que puedan absorber los conocimientos específicos de su rama de estudios, y dejar que, si está interesado, complete su formación humanística por su cuenta y riesgo.

Hasta el momento, los resultados no son los más... no voy a decir halagüeños, ni deseables... es que ni siquiera se puede hablar de resultados mediocres. Más bien habría que calificarlos como muy deficientes.

Para nuestra desgracia común, los licenciados, diplomados, ingenieros, maestros, graduados, bachilleres, especialistas, peones y aprendices que acaban su formación docente hoy en día tienen dos características que los definen y limitan como personas: El absoluto desconocimiento de cualquier otra área que no sea su especialización y una carencia casi total de cultura general, y por tanto, de educación.

No me paso de la raya, no... por desgracia tengo ejemplo muy cercanos para demostrarlo: mi mujer es diplomada en empresariales y un monstruo en el manejo de programas de ordenador (lo digo en serio, me deja alucinado cada vez que sale un programa nuevo y en media hora lo maneja como si ella lo hubiera diseñado) con un máster de ofimática empresarial... y sin embargo, para instalar nuevos programas en el ordenador, tiene que acudir a mí o a su hermano... es que tiene pánico a estropear algo, si mete mano en ésa máquina tan rara y llena de cables por todas partes.

Mi hermana menor está licenciada en Historia del Arte... pero para hacer su tesis de fin de carrera sobre las epigrafías de Castilla y León, tuvo que acudir a los conocimientos de latín y griego de su hermano mayor, el bandarra, por que no entendía ni papa de lo que encontraba escrito en las piedras de las iglesias.

Y lo que, a mi modo de ver, es peor aún: ambas, y que conste que no las critico por ello puesto que es un mal demasiado extendido, todavía me llaman para consultar si burro se escribe con b o con v (es sólo un ejemplo, por supuesto su ortografía no es tan limitada), o si existe una palabra que defina a los nacidos en Huelva. Eso, en la era de los procesadores de texto, que te lo dan todo mascado y digerido.

Puestas así las cosas, no es extraño, entonces, que tras un año de baja laboral por culpa de unos lumbagos que no se los deseo yo ni a mi peor enemigo; después de haber sufrido física y emocionalmente dolores que me volvían prácticamente impotente de tomar a mi hija de veinte meses en brazos y que limitaban mi capacidad de disfrutar de mis momentos de asueto; después de haber pasado jornadas enteras en la puñetera cama o vegetando delante de la televisión y el ordenador a la espera de que el super especialista tuviera a bien atenderme en su consulta; después, en fin, de desesperarme por no saber qué coño me pasaba, llegue el individuo éste y me diga que, como no hay nada susceptible de corregirse por medios quirúrgicos, no entiende la razón por la que he sido derivado a su servicio de traumatología, especialidad columna... ¿No te jode?... Pues muy señor mío: porque me gustaría saber el porqué de mis dolores y si hay alguna forma de paliarlos... ¡Vamos que no vengo aquí de visita, ni a verle a usted la cara de pánfilo despistado! ¡Coño! Que es que le hacen a uno hablar mal y desear liarse a dar hostias hasta que el ínclito se ría...

De verdad, de verdad, que no soy partidario de la violencia. Pero es que algunos se ganan a pulso que les llenen la cara de aplausos. Y lo peor de todo no es esto, no... lo peor es tener que aguantar la mala educación de la que hacen gala estas eminencias médicas. O sea: No tiene ni puta idea de lo que me pasa. Vale, lo acepto; no tiene por qué saberlo todo, al fin y al cabo sólo es un especialista, no Dios. No muestra ni el más mínimo interés en ayudar al paciente. Vale, también entiendo que tienen que tratar a un montón de gente del más variado pelo en el menor tiempo posible, así que, acepto Badajoz como parque acuático. Pero que encima me trate como a un perro, sin el más mínimo rastro de educación, y cuando le pregunto que hacemos, me conteste con ésa prepotencia y poco menos que me eche a patadas de su consulta sin contestar a mis preguntas... es que es para agarrarle la cabecita medio calva y aplastársela de un solo movimiento contra la mesa del despacho, de verdad.

Salí tan cabreado de la consulta que no me di ni cuenta de en qué sentido se abría la puñetera puerta... y como consecuencia de mi envite, la desencaje de su marco... Él se debió dar cuenta de mi enfado, porque ni siquiera se dignó a saludarme ni a llamarme la atención por el destrozo. Total... si sólo he puesto en evidencia su falta de educación y su absoluta ignorancia sobre lo que se supone que es su especialidad... no me parece a mí que éso sea motivo para tratar con desprecio, con soberbia o con malos modales a quién ha sido exquisito en el trato. Hasta el momento de la puerta, claro.

Total, que como sigamos así, pronto tendremos que ver con vergüenza cómo la falta de cultura y la falta de educación se hacen tan comunes en nuestro país como en los Estados Unidos de América. Para muestra un botón:

Panegírico

El pasado Viernes día 9 de Noviembre, falleció en Valladolid mi abuela. La única que me quedaba, pues la materna falleció hace ya un montón de años. La pobre mujer estaba ya bastante fastidiada, a sus 91 años; aunque seguía dando guerra como si estuviera en plena forma, de modo que nos pilló a todos un poco desprevenidos.

Alguno pensará que lo de estar desprevenido es una forma de hablar, teniendo en cuenta la edad de la difunta. Pues no. Lo cierto es que era una mujer bastante fuerte, a pesar de sus achaques y su aparente debilidad; y que si echo la mirada del recuerdo atrás, no la he conocido nunca en perfecto estado de salud. De hecho, desde que yo tengo memoria (es decir, desde unos días antes de nacer) creo que siempre la he escuchado decir que la faltaba poco para irse. Era la típica señora que siempre estaba a punto de morirse, pero que siempre se recupera de sus dolencias, sin abandonarlas del todo. Algunas veces, cuando me preguntaban por ella, contestaba que se llevaba muriendo desde hacía cuarenta años, pero que al final, para contentarla, tendríamos que darla un martillazo en la cabeza. Es verdad, es una burrada. Pero yo siempre he sido de los que dicen las cosas como las piensan; y, por supuesto, ni se me había pasado por la cabeza hacerlo realmente, sino sacar una broma de una situación dramática.

Hoy, quizá, la broma parezca demasiado fuerte o poco delicada, cuando menos. No obstante, hasta ella se reía cuando me escuchaba decirlo.

El viernes, después de mucho "pedirlo", por fin se cumplió su demanda. Así, de repente. Se levantó algo pachucha, como muchos otros días. Y como muchas otras veces, nos llamaron de la residencia de ancianos en la que vivía con su actual marido (Un detalle que nos define a la familia es la imprevisibilidad, pues esta mujer se casó a los 80 años, después de cuarenta y pico de viuda) y nos comentaron la posibilidad de atenderla allí mismo, pues la ambulancia que había llegado estaba medicalizada. Sus hijos no estimaron conveniente trasladarla, además de porque estos episodios se producían con cierta frecuencia, porque estaba bastante débil últimamente. Lo cierto es que a mi padre ya le debió de dar un pálpito, porque en vez de echarse la siesta, como tiene costumbre, decidió adelantar su visita semanal para ver que tal estaba. La enfermera que la atendía comentó que se había quedado dormida a la hora de la siesta mucho más tranquila y prácticamente recuperada del arrechucho. No llegó a despertarse. Mi padre llegó justo en el momento en que comunicaban a su marido la mala noticia. Ni siquiera estaba fría.

Como consecuencia, el fin de semana ha sido un caos de visitas de familiares cercanos y no tan cercanos, amigos, compañeros de trabajo y conocidos que hacía años que no veíamos; con la honesta y tradicional intención de hacernos llegar su pésame.

Y tengo que reconocer que me he sentido un poco extraño. Por una parte, no puedo negar la pena que me produce la pérdida de un familiar que, aunque era un pelín coñazo, es cierto que demostraba su cariño con todos por igual. No puedo decir sinceramente que fuese una mujer muy dulce, que no lo era, pero la echaré de menos y echaré de menos tener noticias de sus recaídas, sus ingresos en el hospital, sus tejemanejes familiares, etc. Y de su memoria musical, que abarcaba canciones populares desde principios del siglo pasado y con las que nos seguía deleitando cada vez que la visitábamos.

Por otra parte, me sentía ajeno al supuesto dolor que hay que sentir en estas situaciones. Cuando venían a darme el pésame, en cada una de las ocasiones, he tenido que hacer verdaderos esfuerzos para no soltar una gracia pues, a pesar de ser un poco, o un mucho, grosero, bruto, indecente, poco delicado, espontáneo o como se quiera decir; tengo que reconocer que me daba vergüenza hacerlo delante de mi mujer (que se ha pasado el finde dándome tobas cuando le contaba lo que realmente me apetecía decir o hacer...), y quizá también por respeto al dolor de mis tías y mi padre. De la hipocresía de estas situaciones prefiero no hablar.

En fin, que después de mucho "pedir" por todos nosotros; sobre todo por mi padre y por mí, que somos unos apóstatas, y de solicitar a su Dios que le llegase pronto la hora, después de tantos y tantos rezos, al fin se cumplió su deseo de abandonar este mundo. Y con la tristeza institucionalizada de estos asuntos, le llegan a uno pensamientos bastante poco acordes con lo que pretenden sentir los demás. No es que me haya dejado frío su muerte, ya lo he dicho, sino que, en el fondo, me he alegrado mucho por ella. Creo que la imagen que daba hace ya algún tiempo era la de que sólo le restaba sufrimiento en esta vida, así que la muerte ha debido ser para ella una liberación.

Y claro, como a todo el mundo en estos casos, me ha dado por pensar como me gustaría a mí que me recordasen, me honrasen o me despidieran cuando me llegue la hora.

Que esa es otra... el negocio de los óbitos es acojonante. Cuando alguien se muere cobra hasta el apuntador... el médico por certificar la muerte, las monjas de la residencia por preparar el cadáver, la funeraria por prestar el tanatorio, el féretro, las flores, el taxi para los desplazados y visitantes, el cementerio por el entierro, el cura por el responso... ¡Uffff!... ¡Pero que ni para morirte se puede ser pobre! Y yo pregunto ¿Es que uno no puede elegir cómo quiere que le entierren? Pues no, señores...

Cuando era un poco más joven; en realidad no hace muchos años; siempre pensaba que me gustaría vivir y morir como los apaches. Cuando sienta que ha llegado mi hora y que no soy más que un estorbo para mi familia, me gustaría irme a algún lugar perdido del monte, cavar mi propia tumba, meterme dentro y esperar tranquilamente que la noche, el frío, la inanición o el aburrimiento acaben con mis días. Ya llegará alguien que se apiade de mis huesos y les eche algo de tierra encima. Hoy sé que eso no es posible. En realidad, aunque me atreviera a hacerlo, lo más probable es que les buscase un lío a mis descendientes. Morir como a uno le gustaría en este país es ilegal, que lo sepáis. Y no se puede uno quedar tirado por cualquier sitio. En esta sociedad, los muertos tienen que estar donde les manden. Ni un centímetro más allá de donde esté autorizado.

Así que le he dejado dicho a mi mujer cómo quiero que me despidan. Y lo dejo escrito en este post, para que sirva de referencia si surge alguna duda. Aunque si no me doy prisa en morirme, que no tengo ni la más mínima intención de adelantarme ni un segundo a mi hora, igual ya no existe este espacio, ni este blog, ni siquiera la Internet como hoy la conocemos. Pero da igual, de momento, ya lo he dejado dicho y escrito.

De primeras, quiero que me quiten todo lo que se pueda aprovechar. Sé que soy un fumador empedernido (algún día de estos lo dejaré, lo prometo, pero no sé cuando) y que mis pulmones no son lo que eran, así que probablemente, esos no le sirvan a nadie. Pero el corazón está en perfectas condiciones, si es que hay alguien que tenga la suficiente capacidad torácica para albergar un motor de dos kilos de peso. Estoy obeso, pero según mis últimos análisis, mi pumpún sigue sin un átomo de grasa y cumpliendo a la perfección su cometido. Para eso le hice un rodaje profesional...

Los ojos... bueno, si alguien tiene problemas graves de visión, no creo que le importe aprovechar un par de ojazos como los míos, aunque tengan un poquito de miopía. Además, si con los ojos se hereda la puntería, seguro que, a pesar de este pequeño defecto, estará encantado de contar con estos dos instrumentos de precisión... jejejejjeje...

Los riñones, el hígado y demás órganos internos no han sido muy baqueteados a lo largo de mi vida, así que espero que también tengan aprovechamiento. En suma, que quiero que donen de mí todo lo que pueda ser aprovechado por alguien, por cualquiera. Y aunque no soy religioso, rezaré para que no vayan a parar a algún hijo de puta que no lo merezca.

Con lo que sobre, quiero que hagan una bonita hoguera. Que recojan mis cenizas y las pongan en un botecito de esos de cartón reciclable, tan monos, y que metan un arbolillo dentro. Preferiría que el árbol en cuestión fuera un castaño, pero si no es posible, con un olmo o un roble me sentiría satisfecho. No quiero ni oír hablar de pinos, eucaliptos, frutales ni mariconadas de esas, que ya bastantes destrozos se han hecho en nombre de la ecología como para que encima mi cuerpo sirva para alimentar a otro parásito importado. Nada: un castaño o un olmo, y si no, un geranio, coñe, que para lo que va a durar con mis animales y la mano que tiene mi mujer con las plantas... jajajajjaajjajaja...

Y para despedirme, quiero una fiesta irlandesa. Que a nadie se le ocurra ni siquiera sugerir lo de una misa o un funeral. A los curas, a la iglesia, ni un puto duro (euro). Que se busquen la vida por otro lado. Lo que tuvieran que cobrar esos parásitos que se lo gasten en el Carrefour en comprar unos cacahuetes, unas patatas fritas o unas botellitas de vino o buen licor para ambientar la fiesta. Prefiero que se despidan de mí con comida, bebida, música y unos cuantos chistes. Que en vez de llorar por mí, recuerden lo gamberro que soy, los chistes malos que cuento, las historias con que ilustro las conversaciones con todo el mundo con el que hablo, y las vivencias que han compartido conmigo.

Supongo (y en el fondo deseo) que mi familia estará triste por mi marcha. Vale, lo entiendo. Por eso pido a todos los demás y a ellos, si se encuentran con fuerzas, que animen a los que peor lo estén pasando recordando que en vida nunca permití que nadie a mi alrededor lo pasara mal, así que, que les cuenten alguno de mis chistes, para que se echen unas risas.

¡¡Aaaaaaaahhh!!!!! Y quiero un panegírico de todos y cada uno de los invitados a mi funeral. No importa lo que digan, pero quiero que todos cuenten a los demás algo sobre mí. Sea bueno o malo, da lo mismo. Tiene que ser la hostia, a medida que vaya avanzando la fiesta y la gente se vaya emborrachando, ver a todo el mundo ponerse delante de un micro para intentar contar algo.... jajajajjajajaja... si es que, al final me voy a perder lo mejor... jajajjajajjajajjaa...

cerrado por abogados

No sé porqué extraña razón, los seres humanos tenemos un defecto congénito referente a la forma de ayudar a nuestros semejantes. Y es que siempre hay alguien que sabe mejor que tú lo que debes hacer frente a determinadas situaciones, pese a no haberse hallado nunca en esa situación en concreto. Es más, algunos ni siquiera han vivido situaciones parecidas, pero se permiten el lujo de juzgarte y darte consejos.

No se hace con mala intención, en absoluto. Se trata de una forma de empatía sublimada que nos hace ponernos en el lugar del sujeto y visualizarnos en su misma situación, permitiéndonos averiguar qué haríamos nosotros ante el evento en cuestión. El problema viene cuando no se tiene suficiente personalidad para filtrar esos consejos y tomar las decisiones correspondientes.

Yo soy un tipo bastante discreto y procuro escuchar siempre a todo el mundo. La experiencia me ha enseñado que escuchar siempre es bueno, pues puede proporcionarte un punto de vista nuevo del problema que te ayude a solventar la situación. Pero claro, no siempre estoy dispuesto a seguir los consejos que se me ofrecen. Y por mi mala cabeza, por no seguir esos consejos, he tenido que pagar en muchas ocasiones precios que no deseaba afrontar.

Uno de estos casos ha sido la construcción de mi casa. Las últimas semanas ando desaparecido, en parte por causa de este problema, y en parte porque estoy tratando de volver a mi rutina vital; es decir, vuelta al trabajo, vuelta a la falta de tiempo libre, vuelta al cansancio después de ocho horas de fábrica, etc.

Así que no os asustéis, prometo volver en cuanto tenga tiempo libre para hacerlo, y de paso, explicar algunas cosas sobre mi ausencia. Pero que conste que siempre saco algún ratito para leeros ¿eh?.

Sin conocimiento

Un servidor, como casi todos vosotros, tiene la costumbre diaria de revisar el correo y contestar a quienes se molestan en acordarse de uno de vez en cuando. ¿He dicho diaria? Pues he mentido... Los fines de semana mi mujer y mi hija no me dejan acercarme a menos de tres metros del ordenador, por si me dedico a estudiar algo, a escribir o simplemente a curiosear y me olvido de ellas. Cosa que, por desgracia, suele ocurrir bastante a menudo. Y es que uno es, como ya he dicho en más de una ocasión, monotarea del todo... como Windows, pero sin tanto colorido bonito, vamos...

El caso es que, si no diariamente, al menos regularmente suelo leer la multitud de correos que me llegan a mi bandeja de entrada desde los ordenadores de las muchísimas personas que he conocido por la red. Os puedo asegurar que, sin llegar a la exageración de mi esposa, que se apunta a un bombardeo y así la luce luego el pelo, diariamente suelo recibir como mínimo quince mensajes en cada una de las dos cuentas que mantengo abiertas; tengo otra de Yahoo que sólo utilizo para el correo basura, es decir, para suscribirme a los sitios esos en los que tienes que dar tu dirección y en la que luego te mandan kilos y kilos de correo no deseado. Pero de esa ni me preocupo... hasta que la llenen...

De modo que, por un lado o por el otro, indefectiblemente acabas enterándote de mogollón de historias que circulan por la red. Unas son pura información; y no me refiero a estar suscrito a news, que sería como escuchar el telediario en la televisión, con sus noticias todas filtraditas y lista para su digestión; sino a INFORMACIÓN de la buena, de la que se va dispersando entre los internautas y llega bastante pelada a tu bandeja de entrada, con los hechos crudos listos para que tú te informes mejor o te crees tu propia opinión. Esas son las buenas noticias y la mejor información. Pero como digo, lo bueno es ampliar dicha información si te interesa, y no darla por buena en cuanto llega.

Entre toda esa información, llegan muchas presentaciones de esas de "amigomiocuantotequiero" o de "voyadarteunconsejoquecambiarátuvida", algunos chistes muy buenos y en ocasiones algún hoax que se repite cada poco tiempo. Y no creáis, que hay algunos que es necesario investigarlos a fondo... ejemplo:

Mi amiga Cibeles, reciente bloguera, me envió una presentación de PowerPoint (a ver cuando nos pasamos al formato abierto...) en la que me encuentro el siguiente despropósito:

LA AMAZONIA SEGÚN UN TEXTO ESCOLAR... DE LOS EEUU...

Los libros de geografía de USA están mostrando el mapa del Brasil amputado, sin el Amazonas y el Pantanal. Están enseñando en las escuelas, que estas áreas son internacionales..., en otras palabras, ellos están preparando a la opinión pública norteamericana, para dentro de algunos años poder apoderarse de este territorio brasileño y de los países limítrofes. Este es el texto de geografía de 6to. grado en EE.UU. donde se señala que ellos tomarán el control del Amazonas para salvaguardar el agua y el oxigeno del planeta.
Si alguien tiene duda que en los Estados Unidos existen mapas del Brasil sin el Amazonas, vean la página del libro anexo, donde la Amazonia está marcada como bajo la responsabilidad de los Estados Unidos y de las Naciones Unidas.



En el libro se menciona que esta está localizada en... América del Sur, una de las regiones más pobres del mundo (¿?), es parte de ocho países diferentes y extraños, irresponsables, crueles y autoritarios (¡¿?!)..., pueblos crueles, de tráfico de drogas y además, son pueblos incultos e ignorantes (¡¡!!)..., pudiendo causar la muerte de todo el mundo dentro de pocos años...

Solo hay que observar la página 76 del "didáctico" libro norteamericano "Introducción a la Geografía", del autor David Norman, utilizado en la Junior High School (equivalente al 6° grado de la primaria).

Esto explica la "Operación Colombia”: tropas norteamericanas (¡80 mil hombres! en Surinam - Guayana); la apropiación de la base de la Fuerza Aérea Brasilera; lanzamientos de cohetes de Alcántara; la intención de los Estados Unidos de colocar una oficina de la CIA en la triple frontera (Foz do Iguazú) y la implementación de DOS bases militares en la Argentina, una en la Patagonia y otra próxima a Buenos Aires.

El texto que acompaña al mapa mutilado dice:

“Desde mediados de los 80, la más importante floresta del mundo pasó a ser responsabilidad de EE.UU. y de las Naciones Unidas.

Es llamada Prinfa (Primera Reserva Internacional de la Floresta Amazónica), y su fundación fue dada por el hecho de que la Amazonia está en América del Sur, una de las regiones más pobres del mundo y cercada por países irresponsables, crueles y autoritarios.

Fue parte de ocho países diferentes y extraños, los cuales son en su mayoría, reinos de la violencia, tráfico de drogas, ignorancia y de pueblos sin inteligencia y primitivos.

La creación de Prinfa fue apoyada por todas las naciones del G-23 y fue realmente una misión especial para nuestro país (EUA) y un regalo para todo el mundo, visto que la posesión de estas tierras tan valiosas en manos de pueblos y países tan primitivos condenarían los pulmones del mundo con la desaparición y la total destrucción en pocos años”.

LEYENDA BAJO EL MAPA:"Podemos ver la localización de la reserva Internacional. Forma parte de 8 países de América del Sur: Brasil, Bolivia, Perú, Colombia, Venezuela, Guyana, Surinam y Guyana Francesa. Algunos de los más pobres y miserables países del mundo."
Vamos a pasar este e-mail al mayor número de personas que conozcamos, para que se enteren de que a pesar de que no nos informan, nosotros sabemos de sus planes...

Vale. Y hasta aquí el correo de marras. Como es natural, la primera reacción es indignarse por lo pérfidos y manipuladores que son mis amigos los americanos... bueno, ésa es la reacción normal. A mí me dió por leer de nuevo el mensaje poco a poco porque había algo que no me cuadraba... ¡¡¡¿¿ochenta mil soldados americanos en Surinam??!!! Joer... contarán con los futbolistas que juegan en Europa ¿no? ¿Lo sabrá Clarence Seedorf? Porque si no, a ver cómo los meten dentro... Porque, haciendo cuentas, si la población de Surinam es de 400.000 personas, más o menos de las cuales el 77 % viven el las ciudades nos quedan menos de 110.000 personas entre las que camuflar a nada menos que 80.000 soldados, que van todos juntitos y encima vestidos igual... para mí que esto no cuadra ni de coña... Pero por si acaso, vamos a investigar:

Primera intentona: 11536 páginas que se hacen eco de la noticia en castellano... joder, a ver si va a ser verdad y estoy yo choteándome de los crédulos... ¡Coño! Pero si hasta sale en la página de Greenpeace !!! ¿A que al final va a ser verdad?. Bueno, tranquilidad... unas inspiraciones tranquilizadoras, Félix, que ya sabes que estos se creen cualquier cosa que les venga bien para vender algo... vamos a rebuscar algo más... A ver que opina el gobierno brasileño de esto: ¡Ah! Aquí está... vamos a ver:

"Desde 2000 circulam pela internet mensagens equivocadas, que se referem a livro de geografia supostamente adotado em escolas de ensino médio norte-americanas, que afirmaria ser a Amazônia área sujeita a controle internacional. Página copiada desse livro, de autoria de um certo David Norman, explicaria o processo por meio do qual a soberania sobre a região teria sido tirada de governos sul-americanos, dentre os quais o do Brasil.

Trata-se de uma falsificação. Não há no catálogo da Biblioteca do Congresso dos EUA (www.loc.gov) – a maior base de dados de livros conhecida – qualquer referência a texto de introdução à geografia escrito por David Norman. Tampouco será encontrado esse livro à venda nas principais livrarias on-line. Uma pesquisa em mecanismos de busca na internet não encontrará menções (a não ser em páginas dedicadas a falsificações que circulam pela internet) nem ao livro nem a FINRAF – nome que o suposto volume atribuiria à região amazônica. Além disso, o texto, em inglês, contém erros gramaticais improváveis em texto didático.

Desde seu aparecimento, essa fraude vem sendo reiteradamente contestada pela Embaixada em Washington e pela Assessoria de Comunicação Social do Itamaraty. Recebeu menções em página dedicada a lendas urbanas e a mensagens falsas que circulam pela internet (www.quatrocantos.com/lendas/54_amazonia_finraf.htm), em jornais brasileiros (www.estadao.com.br/agestado/nacional/2000/out/06/258.htm) e dos EUA (http://www.nytimes.com/2002/06/23/weekinreview/23ROHT.html?ex=1025828724&ei).

ProvaveImente, a fonte inicial do material utilizado nas mensagens foi notícia veiculada em 2000 no website (www.brasil.iwarp.com/curtas.htm), subsequentemente retirada de circulação. Em seu lugar, foi publicada uma "Retratação" (http://brasil.iwarp.com/retrata.htm).

Solicita-se a quem venha a receber mensagens que contenham informações semelhantes, sobre a soberania da Amazônia, não passá-las adiante. Caso já o tenham feito, roga-se enviar nova mensagem aos destinatários, com o esclarecimento do equívoco.

O mi portugués está muy oxidado o aquí dice que es todo mentira... voy a comprobarlo. Pues es verdad. En Amazón no existe ningún libro del tal David Norman. Hay un Norman David, que es un hispanista inglés que estudió los autos sacramentales de la época de Calderón de la Barca y un ilustrador, David Norman que es el que hace los storyboards de los anuncios de "Por que tú lo vales". O sea, que por lo menos, el autor del libro no existe. Vamos a ver con el libro de marras... bueno, yo no tengo acceso a la librería del Congreso de los EEUU pero... ná... que tampoco aparece nada sobre el libro... ¡Espera! Sí... sí que hay algo... (...)... falsa alarma, se trata de una página que destripa el bulo punto por punto. Si ya lo decía yo...

Y es que os alarmáis sin conocimiento... ;-)

Las razones ¿ocultas?

Me encanta esto del blogger. Será porque soy de los que pienso que discutir es la llave para encontrar el porqué de las cosas al poder compartir con otros nuestro punto de vista; porque como decía Joseph Joubert: "Es mejor debatir una cuestión sin resolverla, que resolver una cuestión sin debatirla.", o, simplemente, porque me gusta polemizar, discutir, debatir y defender mis ideas a capa y espada. El caso es que cada día me gusta más poder escribir aquí lo que pienso y compartir mis ideas con otros miembros de este mundo, que afortunadamente, tienen mentes más preclaras que la mía. Es fascinante, de verdad.

Sé que últimamente, a pesar de lo que acabo de escribir, no le estoy prestando demasiada atención a este pequeño lugar en que me desahogo. Pero tengo una excusa perfecta: estoy completamente enamorado. Sí, sí... me he enamorado como un crío de quince años, pero no de una mujer; ni siquiera de una persona o de un animal. No. Me he encoñado del todo con el Linux. Concretamente de la distribución que he instalado en mi ordenador, Ubuntu. No podéis imaginar lo ilusionado que estoy con las cosas nuevas que estoy aprendiendo... es alucinante lo poco que sabía de ordenadores, creyéndome un adelantado en estas cosas de la informática, hasta que he instalado (por cierto, que se tarda menos de diez minutos en hacerlo y no hay que borrar nada del ordenador, si os animáis), configurado y hecho funcionar a mi gusto (A MI GUSTO) el dichoso aparatito que me mantiene comunicado con el mundo exterior. El caso es que me he lanzado a estudiar y me siento más que satisfecho de lo mucho que he aprendido en estos pocos días. Mucho más de lo que había aprendido en los últimos dieciséis años que llevaba usando el invento de mi amigo Guillermo Puertas.

Entre lo que estoy estudiando y que me había propuesto sorprender a mi amiga INTE con un buen cuento en el concurso de Zaragoza al que ambos nos hemos comprometido a participar, estaba dejando bastante de lado este pequeño diario. Después de todo, todos tenemos una vida real paralela a la que disfrutamos en este "no-sitio". Una vida a la que también tenemos que prestar atención de vez en cuando para seguir disfrutando de ambas.

Pero este retiro voluntario, parcial y temporal ha sido roto por la necesidad de denunciar la manipulación a la que estamos siendo sometidos.

Aviso que, a riesgo de ser un pesado, de volverme un tipo cargante e insistir una y otra vez sobre la misma materia, hoy vuelvo a escribir sobre el dichoso cambio climático de mis entretelas. Lo digo por si alguno que esté leyendo esto se quiere retirar ahora y no volver a leer mis opiniones sobre este recurrente tema.

¿No? Bueno, vosotros mismos... El que avisa no es traidor:

No sé si se puede estar más indignado que yo sobre este maldito asunto, de verdad... Y es que cuanto más profundizo en él, más me solivianta la impunidad con que nos manejan aquellos que tienen dinero suficiente para sobornar (no encuentro una palabra más adecuada para definir esta situación) a los medios de comunicación generalistas y manipular nuestra opinión.

Ya escribí en su momento que el documental del amigo yanqui Al Gore no era más que una sucesión de chapuzas, leyendas, infundios, exageraciones y despropósitos infundados envueltos en un halo de ecología de salón, muy conveniente a sus intereses. Y es que no deberíamos perder de vista que este señor no es más que la cabeza de un grupo de empresarios que se metió a político... empresarios que por cierto, se dedican a la producción de lámparas de bajo consumo, paneles solares, motores eólicos y otras muchas actividades no tan bien vistas desde el mundo verde (industrias químicas, centrales nucleares, gestión de residuos radiactivos, etc.). Bien, pues eso a la gente no le sale de ojo... no entiendo por qué... imagino que porque se cuidan muy mucho de dar publicidad a estos asuntos. En cambio, la operación de marketing que han montado con el dichoso documental supera con mucho cualquier producción cinematográfica hollywoodiense al uso.

Tanto es así, que meses después de su estreno, las consecuencias del eco público suscitado por ése cuento de ¿ciencia? ficción ya se empiezan a recoger en todos los ámbitos. Incluso aquí, en el blogger... Y eso que se supone que los que estamos conectados a la red somos personas con un nivel cultural superior a la media, que estamos mucho mejor informados, puesto que tenemos a nuestra disposición toda la información que Internet nos ofrece. Pues bien: no es así. O no es así en todos los casos. Supongo que por falta de interés a la hora de buscar otros puntos de vista distintos de los que nos dan ya digeridos y procesados... no quiero ni pensar que sea por otras causas.

Pero ése no es el problema grave, no... Además, con toda la publicidad que le han dado al... documental... (perdón pero es que se me atraganta la palabra), no es extraño que unos cuantos, incluso muchos de los que han oído hablar de él o que lo hayan visto se sientan alarmados, si los conocimientos necesarios para interpretarlo no forman parte de su formación. No: el problema grave es que no nos están permitiendo escuchar a los que realmente saben de esta disciplina, es decir, geólogos, climatólogos, meteorólogos y ecologistas científicos de verdad, no de los de mesarse los cabellos y salir a gritar a la calle.

Veréis: Sé que lo que voy a decir ahora no tiene rigor, pero es que no tengo las cifras exactas, así que valdrá con una aproximación a ojo de buen cubero.
En el mundo habrá aproximadamente unos 25.000 científicos que se ocupan del tema medioambiental. SÓLO (aproximadamente) unos mil quinientos se creen ALGO de lo que "Una verdad Incómoda" ha puesto en el mercado de la Apocalipsis mediática en los últimos meses.

Pero no se nos deja escucharlos.

De los mil quinientos que apoyan esa bazofia, sólo unos pocos han participado en el informe de la Comisión de expertos que ha elaborado el informe del IPCC. Curiosamente, aquellos cuyas investigaciones están apoyadas económicamente por los socios de Al Gore... sin comentarios...

Para responder a una chica que visitó recientemente mi blog, Susana, he de decir que la gran mayoría de los que participaron en la elaboración de dicho informe son investigadores independientes y catedráticos universitarios, por lo que sus sueldos no dependen directamente de los gobiernos a los que tanto trabajo les cuesta implementar medidas para paliar los efectos de la contaminación o del uso del suelo. No son, por tanto, tan manipulables como los expertos del señor Gore y compañía. Creo que esto baste para hacerse una idea de la diferencia de criterio.

Pero la cosa no acaba ahí. Hace unos pocos días, un juez inglés dictó sentencia sobre una querella presentada por un grupo de científicos ingleses que se sienten tan indignados como yo mismo en lo que al asunto que nos ocupa se refiere. Cuando se comenzó a comercializar la película, hicieron un análisis serio de los datos que contenía el cuento de hadas; contrastaron las informaciones y decidieron que lo mejor sería acudir a los tribunales en vez de usar las armas que los partidarios del señor Gore utilizan: el desprestigio y la quema pública de sus reputaciones. Pues bien, dicha sentencia concluye que el mal llamado documental se basa en 9 afirmaciones seudocientíficas completamente FALSAS. Y que las pruebas que se sugieren dentro del mismo para demostrar esas afirmaciones son, cuando menos ridículas. Baste como ejemplo lo que más se ha comentado: La muerte de los pobrecitos osos polares. Murieron un total de once ahogados en el periodo que propone Al Gore con cara de jesuita contrito. Todos ellos, según las pruebas aportadas en el juicio, a causa de una tormenta... ni por deshielo ni por cambio climático... joder... que patinazo...

¿Alguien se ha enterado de esta noticia? ¿A que no? Yo la vi en el Norte de Castilla de pura casualidad... estaba en la parte derecha de la hoja izquierda del periódico. Junto al doblez de las hojas y no ocupaba más que ocho o nueve líneas. quién sepa algo sobre comunicación que saque sus propias conclusiones. Para los demás: ése es el sitio donde se pone lo que no interesa que nadie lea. Ya está dicho.

Rápidamente los expertos en publicidad que asesoran al ex candidato a presidente de Yanquilandia se pusieron a trabajar para contrarrestar el daño hecho a la imagen del nuevo salvador del mundo... Hay que hacer algo muy sonado y muy importante para que la noticia de este varapalo no se divulgue y nos deje con el culo al aire.

¿Y qué mejor publicidad que un premio Nobel de la Paz? Así nadie se atreverá a contradecir lo que el monigote barbote en un futuro próximo... porque emprenderla contra un premio nobel de la paz está muuy mal visto... Pues hala... a soltar la pasta necesaria y que lo beatifiquen ipso facto...

Sé que no he dejado en muy buen lugar a los Nobel de la Paz. Pero si piensas que también se lo dieron a Henry Kissinger que era el responsable de la CIA que pergeñó, instauró y apoyó una docena de dictaduras en Latinoamérica, Chipre, Timor, etc. durante su mandato... no es que yo les esté dejando mal, es que se dejan mal ellos solos... Vaya usted a saber... igual es que los de la Fundación Nobel estaban este año cortos de dineros.

Ahora, con este maravilloso y bien merecido premio, habrá quién aún piense que Al Gore es el responsable de abrir los ojos al gran público sobre la verdad del cambio climático. Una verdad manipulada, pero fácil de vender. Una verdad que cuando la mayoría se de cuenta del engaño sí se convertirá en una verdad muy incómoda. Tiempo al tiempo.

P.D. Por favor, lean los enlaces, que son muy interesantes y aclaran muchas cosas, así me evito tener que repetirlas en las respuestas a los comentarios.

El Juezticiero sin máscara

Hoy me ha llegado al correo un vídeo que me ha dejado impresionado. No por su "verbo demoledor", como anuncian los distintos enlaces que he encontrado en la red sobre la conferencia en cuestión; sino por las verdades como puños que suelta éste señor por la boca y que se parecen tanto a lo que opino sobre la educación de los hijos... joer, si parece que se lo he dictado yo... (sí, ya sé que esto suena muy soberbio y pretencioso, pero es lo que me ha dicho mi mujer cuando lo ha visto). Y es que yo suelo hablar así... como dictando sentencia.

Hablo de una conferencia que dio el pasado mes de Septiembre ante una junta educativa en Madrid el Juez Decano del Tribunal de Menores de Granada Don Emilio Calatayud Pérez (Lástima que se haya derogado lo de excelentísimo señor, que este hombre de verdad se lo merece). Don Emilio Calatayud es uno de esos jueces estrella que últimamente están haciéndose famosos por sus apariciones en televisión. Aunque para ser justos en este caso, deberíamos decir que este señor ya era muy famoso bastante antes de aparecer en la caja tonta, antes de que le hicieran un programa para él solito en Linea 900, y mucho antes de que los jueces comenzaran a hacerse famosos. Porque, como si de una reencarnación del famoso Salomón se tratara; este juez, temido por muchos y admirado por todos, ya era una celebridad por sus sentencias hace más de diez años. No es cuestión de poner ejemplos aquí, que si os dais una vuelta por San Google veréis más de 252.000 entradas referentes a este caballero, pero algunas de sus condenas han traído cola: Ayudar a la policía por robar un coche, hacer de payaso en un hospital por agresión, condenas a estudiar y sacarse un título, etc, son algunas de las decisiones polémicas, pero casi siempre acertadas que ha dictado este señor en su juzgado. Y es que, al parecer, es de los pocos jueces en España, que aparte de aplicar la ley, aplica también el sentido común en sus decisiones.

Pero no os hago esperar más, que los vídeos que he subido son bastante largos y se explican por sí solos. Pasen y vean: admiren a éste prócer de la Justicia con mayúsculas que además es coautor del Diccionario básico jurídico. No tiene desperdicio, aunque sea largo:





Si queréis verlo todo junto, os dejo un enlace en que están los dos vídeos unidos.

Escribir despacio

Hoy pensaba escribir sobre el egoísmo, sobre cuando se origina, sobre sus consecuencias y alguna cosa más... El observar a mi hija de 19 meses, que acaba de tener consciencia de la propiedad, y sin embargo, no conoce el egoísmo me producía un placer difícil de describir, tras dos largas semanas sin poder verla y sin disfrutar de sus proezas infantiles. Hasta tenía preparado un vídeo de una canción de Serrat que me venía al pelo para la ocasión.

Pero la desventaja de escribir despacio es que, a veces, los sucesos te desbordan y es necesario cambiar la orientación de un comentario para reseñar la actualidad más triste.

Y es que ayer murió una personalidad histórica muy importante para aquellos que sabemos que en el pasado está la clave para no cometer los mismos errores una y otra vez: Joan Sans Sicart.

Para quién no lo conozca, Joan Sans era un anarquista, uno de esos que se dicen libertarios, un republicano catalán e independentista. Sirvió en la guerra, como otros muchos maestros de escuela, en la 120 Brigada de la 26 División; la que se llamó Columna Durruti. Y vivía exiliado en Toulouse. Para los que hemos tenido el honor de leerle, era uno de los más grandes historiadores y novelistas de este siglo; pues gracias a él y a sus escritos hemos podido conocer de primera mano esa Historia que no cuentan los ganadores de los conflictos. La Historia de los perdedores, de los que sobreviven pese a la derrota, de los que vencen pese a las circunstancias históricas que les hacen perder las guerras.

No se puede decir que yo sea un anarquista. Ni siquiera me considero nada parecido. Ni cercano en pensamiento a ideas tan revolucionarias. Sí soy un pensador de izquierdas: pensador con minúsculas, pues la mayor parte de mis ideas políticas y sociales no son propias, sino una amalgama de pensamientos ajenos digeridos y procesados de una forma muy "sui generis" que acaban por tener multitud de contradicciones y lineas generales opuestas. Y sin embargo, la pérdida de inteligencias superiores, de personas y personajes como la que hoy lamento, me entristecen profundamente. Porque cualquier pérdida histórica es, en sí misma, la pérdida de parte de nuestra esencia; y repercute en nuestro avance hacia un futuro mejor y más claro.

Hace poco, Bito, otro bloguero hacía un comentario en su espacio sobre los sucesos acaecidos en Cataluña y la utilización política que se estaba haciendo de la quema de fotos del rey. No quisiera hacer un chiste morboso de esto, pero seguramente a Joan Sans, desde su exilio, le daría un vuelco el corazón de pensar en ello. Desde su figura pública de anarquista quizá se alegrase de estos sucesos, pero desde su figura privada, la que se vislumbra en sus novelas, lloraría por ver cómo sus nietos ideológicos comenten los mismos errores una y otra vez por no entender, por no aprender de su propia historia personal. Y eso que avisó en su última conferencia hace apenas un mes, el 30 de Agosto.

Esto me hace reflexionar lo siguiente: Da igual cuanto me esfuerce en enseñar a mi hija. Ella ha de cometer sus propios errores, sí; pero me gustaría que algunos de los que yo he cometido pudiera superarlos sin tener que sufrir sus consecuencias como yo las he sufrido. Que pasara por encima de ellos sabiendo cuales van a ser sus opciones y las circunstancias en las que se basan dichos fallos. Quizá así su camino sea un poco menos bacheado y su carrera vital un poco más rápida y agradable.

Requiescam In Pace, por fin, amigo lejano.


Dejo el vídeo que tenía preparado, aunque no tenga nada que ver con el post (es precioso).

Radical y extremista

Hace ya algunos años años, un científico americano (del norte, por supuesto), que de allí vienen los buenos científicos; descubrió un gen en las margaritas que podría modificar, estableciendo una serie de ventajas en el cultivo de esta planta.

Otro gran científico de la misma nacionalidad logró cultivar unas margaritas de gran belleza con una serie de características, que además la hacían muy especial: entre ellas destaca el color, en vez de ser blancas por fuera y amarillas por dentro eran de color azul en los pétalos y verdes en los estambres. Además del color era destacable la circunstancia de que se podían plantar hasta en un cartucho de bolígrafo vacío, ya que no necesitaban mucha tierra y el cultivo hidropónico había avanzado mucho en los últimos años. Y por si fuera poco estas ventajas, descubrió además que esta nueva variedad de color azul no se reproducía por sí misma, sino que había que cultivarla específicamente, con lo cual daba solución a la multitud de problemas que se habían suscitado sobre la libre proliferación de margaritas en nuestros campos y parques.

Sí, porque esa circunstancia o característica de las margaritas salvajes se había convertido hace ya algunos años en un problema bastante grave. Tu plantabas un prado de césped en cualquier sitio y antes de que te dieras cuenta, las margaritas salvajes se habían apropiado del sitio, afeándole con sus chillones amarillos y blancos, disimulando en vez de adornar el verde propio de la hierba. Y si además lo que deseabas era adornar tu jardín, lo lógico es que cada uno eligiera el color con que deseaba hacerlo. Las margaritas salvajes no tenían derecho a salpicar lo que con tanto trabajo te había costado plantar. Así que en poco tiempo, las margaritas de color azul se pusieron de moda, obteniendo una gran acogida entre el público en general y entre los amantes de las margaritas en particular.

Pero por si fueran pocas las ventajas de la nueva raza de margaritas, de repente, una serie de desaprensivos poco amantes de las plantas (que de todo tiene que haber en este mundo) comenzaron a hacer de las suyas tanto en los jardines públicos como en los privados. Estos vándalos se dedicaban a pisotear las margaritas salvajes, con lo que los jardines cada vez tenían peor aspecto, con todas aquellas margaritas aplastadas y medio muertas. Lo malo es que les debía de resultar simpático eso de hacer el bestia, porque más pronto que tarde comenzaron a no hacer distinción entre las margaritas salvajes y las cultivadas. Así que por mucho que te esforzaras, al final no compensaba tener un jardín como Dios manda. Si no eran las margaritas salvajes la que lo invadían, los gamberros estos que les importaba un huevo la naturaleza, te lo pisoteaban por menos de nada.

Yo puedo presumir que fui uno de los primeros en darse cuenta que el futuro del cultivo de margaritas estaba en la nueva variedad, lo que llevo a gala y publicito siempre que puedo. Además, junto con una serie de amigos también amantes de las margaritas, nos dimos cuenta que podíamos tener en casa el jardín que soñábamos, ya que las margaritas azules sólo se reproducían al ritmo que nosotros mismos marcábamos, obteniendo multitud de mejorías en el cultivo de las mismas dentro de espacios cerrados, como pisos, terrazas, despensas, etc. De ahí a formar nuestro propio grupo de defensa de las margaritas medió poco tiempo. Se puso de moda crear grupos en defensa de las margaritas, así que nosotros formamos el nuestro, con nuestro propio ideario y, como no, un foro en Internet, que es lo que hace la gente moderna.

No faltaron voces discordantes que nos tachaban de nazis, racistas y radicales, pero eso poco nos importó. Ante las pruebas científicas que nos avalaban, nos limitamos a ignorar que la evolución había preparado a las margaritas para reproducirse rápidamente, aprovechando ésa ventaja para superar los problemas y crisis en el perfeccionamiento de su adaptación a un medio hostil. Ignoramos también que el excesivo cultivo de margaritas azules lo que realmente producía era un empobrecimiento de la variación genética de toda la especie. Lo realmente importante es que podíamos controlar su cultivo y adaptarlo a nuestro modo de vida. Al fin y al cabo, lo que los nazis hicieron con los judíos fue mejorar la raza eliminando a los ejemplares más débiles ¿no?.

A lo largo de los años, los postulados de nuestro grupo se fueron haciendo cada vez más firmes, llegando a convertirse casi en un credo de vida. Incluso establecimos una serie de protocolos que nos permitían hacer salidas al campo y recoger margaritas salvajes (pobres ellas viviendo en las peores condiciones de vida posibles), transformarlas en margaritas azules y cultivarlas en casa. El siguiente paso fue crear una brigada de rescate para recoger las margaritas que los barrabases (aquellos desalmados pisoteadores) habían arrasado y recuperarlas con todo nuestro amor. Eso sí... limitando su libre crecimiento y transformándolas en un par de generaciones en margaritas azules, claro... si no, ¿para que nos íbamos a molestar en hacer el trabajo...?

Todas estas buenas acciones nos proporcionó una fama de almas caritativas y tolerantes que se correspondía perfectamente con lo que la opinión pública pensaba de nosotros. A las voces discordantes que fueron surgiendo dentro del grupo con los años, nos limitamos a ignorarlas, vituperarlas, acosarlas y finalmente expulsarlas de nuestro paraíso. Al fin y al cabo, la razón era nuestra, de nuestra propiedad, así que no estábamos obligados a tolerar desviaciones en las líneas generales de acción. Yo sé perfectamente lo que quieren las margaritas, que para eso llevo tantos años rescatándolas. Y quien no esté de acuerdo conmigo está muy equivocado y punto.

Por ejemplo, y para no ir más lejos en el tiempo: Hoy mismo, ha entrado en el foro una chica para ofrecer unas preciosas margaritas blancas y amarillas a quienes deseasen tener ésa variedad en casa... Jajajajajajajjaja... lo que nos hemos podido reír a su costa... la pobre pensaba que podía colocarnos sus margaritas sobrantes. En menos de dos minutos, algunos de los más radicales miembros de mi grupo estaban acosándola para que cercenara la posibilidad de reproducirse de sus margaritas salvajes. Yo, en mi papel de moderador del foro, la he sugerido que se aprenda el ideario del grupo antes de ofrecer material genético corrupto en un lugar en el que sólo se admiten margaritas como las suyas si tienen graves taras, si han sido pisoteadas o si vienen enfermas, pues así nuestra conciencia nos permite castrarlas sin problemas. Como se ve que la chica tenía algo de carácter (estas son las peores, que no quieren entrar en razón) ha tratado de justificar la crianza de esas aberraciones de la naturaleza en su amor por la especie, y ha intentado razonar con nosotros con argumentos de tolerancia y libertad de elección... la ingenua... Si lo que importa no es eso. Lo que importa es que nosotros estamos en lo cierto, y nadie más. Las demás consideraciones no tienen cabida en nuestro grupo.

Por supuesto, ante la avalancha de opiniones en su contra, no la ha quedado más remedio que rendirse a la evidencia, y ha salido por patas del foro. Lo a gusto que me he quedado con la sentencia irónica que he escrito al final de su post... Somos grandes, somos muchos y somos perfectos ¿Que nos importa a nosotros las opiniones de los demás?

¿Ridículo?... Quizás... ahora volved a leer el texto, y cambiar la palabra margarita por gato... la realidad siempre supera a la ficción.



Por supuesto, sigo diciendo que las generalizaciones no son buenas, que no todo el mundo es tan malo como parece, y que en todo grupo siempre hay gente buena, que merece la pena conocer, y otros a los que hay que dar de comer aparte.

En marcha de nuevo

Yastoyaquíiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii... Todo solucionado... de momento. En realidad me quedan algunos flecos que perfilar, como montar la red, configurar la cámara, la impresora, etc... pero en general ya puedo volver a funcionar como si tal cosa, eso sí, sin regalar el dinero a ningún millonario y sin depender de las grandes compañías para que mi ordenador furule a la perfección... o casi... en cualquier caso, mejor que con el Güindos.

El caso es que ya puedo ver y colocar en mi blog animaciones en flash, que era lo importante y lo que me tenía desquiciado. Por cierto, desde aquí agradecer a los amigos del foro de Ubuntu. es por su inestimable ayuda y las pistas que me han dado para solucionar el tema.

Hoy, por cuestiones de tiempo, el post será cortito, pero espero que muy divertido. He descubierto una serie en flash (desde el foro citado la recomendaban para comprobar el funcionamiento de esta herramienta) que me ha echo reír a más no poder. Supongo que muchos de vosotros ya la conocéis, pero yo que no suelo trastear demasiado en estos temas, me he llevado una grata sorpresa al verla. Os dejo el enlace para ver todos los episodios publicados y esta pequeña muestra titulada "Por que yo lo valgo".

Es que estoy más satisfecho conmigo mismo... jejejejeje...

De obras (O qué difisir eh er mundo de la infosmática)

Perdonadme de nuevo. De verdad que lo siento, pero no puedo haceros el caso que me gustaría a todos vosotros. Estoy de obras en el ordenador. Tengo un problema de configuración que me tiene sorbido el seso (y el sexo, que dice mi mujer que no la hago ni puñetero caso) y como soy así de cabezota, no pienso darme por vencido hasta que lo solucione de una vez por todas. Yo soy así... y encima monotarea, así que hasta que no gane, bien por cabezonería, bien por pura chiripa a esta máquina tonta, mi cerebro no tiene otro objetivo en la vida. Voy a contaros el problema, a ver si algún alma caritativa con mayores conocimientos de informática que un servidor conoce la solución y me puede echar una mano:
Desde hace años vengo usando como navegador predeterminado el Mozilla Firefox. Es muchísimo mejor que el Internet Explorer en cuanto a rapidez, seguridad, etc, etc... y además no es tan vulnerable a las malditas ventanitas que se abren sin permiso cuando navegas por ahí (popups). Como bien sabéis alguno de vosotros, que me ha seguido asiduamente, hace unos meses migré a Ubuntu, una distribución de Linux que trabaja totalmente en castellano (lo que es muy recomendable para aquellos que como yo no chanelan para nada el sarraceno ése que nos han vendido los americanos). Y me va genial... es la mejor decisión que había tomado en años de moverme por este mundillo. Bueno, el caso es que hasta hace un par de semanas, me he estado conectando a la red desde mi portátil, que tiene instalados Windows XP y Ubuntu, desde la partición de la distro de Linux, y como digo, ningún problema.

Como en casa somos dos a conectarnos, me pareció buena idea recuperar un antiguo PC que guardaba en casa de mis padres. Así podría montar una red en casa y ambos podríamos atender nuestros asuntos sin tener que esperar turno para el uso del ordenador. El PC "antiguo" tiene ya más de 5 años, pero como cuando lo construí (sí, me empeñé y con ayuda de un amigo que sabe mucho de esto lo construí por piezas), compré los componentes más avanzados que iban saliendo al mercado, la verdad es que no está demasiado desactualizado. Y como con Linux a cualquier ordenador antiguo le puedes sacar mejor rendimiento que a una supermoderna máquina con el famoso Vista, pensé en instalar sólo Ubuntu en el PC y dejar el portátil a mi esposa, que suele conectarse mientras tiene delante el ruido de fondo de la televisión. Así yo puedo encerrarme en el despacho tranquilamente a pensar, estudiar y escribir (y ver porno, por supuesto).

El caso es que una serie de desafortunados incidentes impidieron que la instalación fuera por sus cauces normales. Primero no podía recuperar los datos guardados en el ordenador antiguo. Me costó Dios y ayuda salvar antiguos escritos y fotografías que guardaba en el disco duro. Cuando por fin recuperé mis novelas de juventud y los recuerdos de una época más salvaje, no conseguía instalar el sistema operativo que quería... pero tampoco Windows... así que llevé el ordenador a un experto que me confirmó la avería: el disco duro maestro estaba petado y una pastilla de memoria no funcionaba. Bien -pensé-, al menos no es que yo sea un total inútil ni que mis discos (recopilados con no poco esfuerzo) ni los que me habían prestado otras personas estuvieran defectuosos.

Al mismo tiempo, y coincidiendo con una semanita de vacaciones que se tomó mi compañera, la tarjeta de vídeo del portátil dijo basta tras el intenso trabajo al que le sometía mi mujer (aprovechó las vacaciones para recopilar y hacer un fotolibro de nuestra hija). De modo que, por unas cosas y otras, estábamos incomunicados con la red. Perfecto...

"Nada, esto lo arreglo yo en un periquete -dije para mí mismo y en voz alta para tranquilizar a mi media naranja-. Ahora mismo instalo Ubuntu en el PC y rulamos en un par de días, en cuanto lo configure adecuadamente".

Vale, me pongo... y todo sale como el culo. La instalación fue sin problemas, pero al instalar los plugins del navegador y conectarme para visitar los blogs que suelo frecuentar el firefox se ralentiza de tal manera que hace casi imposible visualizar ninguna página. "Joer... Y esto que será" -me preguntaba una y otra vez-. Intento optimizar la conexión a internet... nada... eso no es. Vale es evidente que se trata de un problema del mozilla firefox. Reinstalarlo, ésa es la solución. Ahora sí... ya va a una velocidad normal. Pero no puedo ver los vídeos de mi propio blog. Vuelvo a instalar el Adobe Flash Player. Otra vez.. será hijo puta el plugin este... que me tiene mareado y me deja la navegación como un bote sin remos... ¿Y ahora cómo lo desinstalo? Nada... a buscar en San Google... Total, que por fin a las 5 de la mañana aprendo a desinstalar el dichoso complemento. Bueno, digo aprendo porque después de buscar y buscar en Google, como no encontraba una solución, acudí a un programita que tiene Ubuntu y de casualidad me encontré el plugin allí, así que de un plumazo lo mando al garete. Pero la conexión sigue lenta, muy lenta. Mañana continúo que me caigo de sueño.

Al día siguiente mi media naranja me dice que no le gusta la interface del Ubuntu (es marrón y bastante sosa con el escritorio gnome, pero muy sencilla de manejar y muy eficaz), que si no tengo otro sistema operativo menos feo... yalaamoscagau...

Vale, tengo la solución. Voy a instalarla Guadalinex. Acabo de recibir la versión 4, basada en Ubuntu, también en español, y como dice mi amigo el linuxero, hecha "patontos". Tiene una bonita interface azul que recuerda mucho a Windows. Pero esta vez voy a asegurarme que es el puto plugin el que me está haciendo la puñeta. Queda instalada la distribución tal cual llega en el CD que envía la Junta de Andalucía (Guadalinex es el SO que está usando esa comunidad autónoma en todas sus oficinas; es muy sencillo de manejar y forma parte de un proyecto de desarrollo tecnológico apoyado por el gobierno de esa comunidad), con las actualizaciones pertinentes, claro. Entre las actualizaciones de firefox no está el plugin de Adobe porque es un software propietario y el proyecto Guadalinex fomenta el desarrollo del software libre y gratuito.

Me conecto a internet. Todo genial, aunque no puedo ver los vídeos. Primero, antes de molestarme en encontrar una solución, le dejo a mi mujer que consulte su correo.

-"Este sí me gusta, y es igualito que el windows ¿No?" -pregunta mi esposa-
-"Pues... en manejo sí, cariño, igual que Ubuntu... si son todos muy fáciles de manejar" -respondo haciéndome el sabihondo- "Aunque de funcionamiento son completamente distintos, el uso que se hace de él para consultar internet es el mismo en todos".

Tras conseguir que se le pase el miedo a manejar el nuevo sistema operativo, me pongo de nuevo a intentar averiguar el motivo de mis desdichas internáuticas. Vuelvo a instalar el plugin de Adobe. Y otra vez la misma faena... esta vez va tan lento que el propio sistema operativo me ofrece cerrar el navegador, porque se cuelga. Otra vez a bucear en Google a ver si encuentro la solución. Y nada..

Y en esto sigo... después de desahogarme un poco escribiendo, vuelvo a ver si consigo hacer funcionar el navegador como Dios manda.

Si alguien tiene alguna idea de como solucionar el problema, agradezco cualquier tipo de ayuda.

Datos técnicos para posibles gurúes informáticos:

CPU: AMD Athlon 1200 Mhz 512 MB
Placa base: Gigabyte GA-7DXR
Tarjeta vídeo: nVIDIA GeForce2 MX 100/200 de 32MB
Tarjeta red: 3Com Etherlink 10/100 PCI
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SOCORROOOOOOOOOO!!!!

Pensamiento y escritura

Cuando comencé este blog, pensé que mi sola necesidad de escribir bastaría para mantener una intervención regular en la arquitectura del mismo. Creí que las historias saldrían solas de mi teclado y se escribirían casi como granos que se desprenden de una espiga madura. Pero hasta ahora, y mucho más con los parones forzosos que me he visto obligado a hacer, por diversos problemas; tanto técnicos como personales, las palabras han llegado con mucha lentitud. En los mejores días, me siento obligado a pensar y desgranarme el cerebro en busca de algo nuevo que contar que no se convierta en una paranoia personal, en algo reiterativo e infumable que sólo entienda su autor.

Como mucho, en uno de estos buenos días, consigo escribir una o dos páginas medianamente aceptables. A veces siento como si estuviera en un estado mental de aquilatamiento, como sumergido en un fluido espeso que no me permite expresarme como quiero. Una y otra vez veo cómo mis pensamientos se desvían de la dirección que tenía en mente. Tan pronto como pienso algo, ése pensamiento me lleva a otra cosa y esta a una tercera, y así sucesivamente, hasta alcanzar tal atasco en mi cerebro que me da la sensación de que todo lo que escribo no tiene pies ni cabeza, que es un bloque compacto que he tenido de regurgitar a la fuerza, con gran sufrimiento por mi parte, para no terminar ahogado por su inmensidad.

Nunca antes de comenzar este blog había sido tan consciente del divorcio entre pensamiento y escritura. Durante estos días en que no podía conectarme y desahogar ése atasco, me he dado cuenta que las historias que intento contar son, en cierto modo, incompatibles con el lenguaje, y que su resistencia a ser expresadas con palabras es proporcional a su grado de aproximación a lo importante, de modo que cuando llega el momento de poner negro sobre blanco lo fundamental, nunca encuentro la expresión adecuada a lo que intento contar. Quizá con la próxima revolución tecnológica sea posible incluir en lo que escribimos sentimientos, en vez de simples palabras.

Quiero escribir. No quiero vivir de la escritura, aunque supongo que todos aquellos que somos lectores voraces soñamos con convertirnos en escritores de éxito. Y cuanto más difícil resulta llevar a cabo esta labor, más necesidad de ella tengo. Hoy no debería estar escribiendo esto, sino configurando mi ordenador para que vuelva a funcionar como es debido, para volver a contar con la herramienta física adecuada a mis necesidades. Sin embargo, no he podido resistirme a la tentación de hacer una pausa para tener de nuevo un orgasmo creativo que libere la tensión acumulada de buscar y reparar cada pequeño detalle del trabajo que me he encomendado;

Como una pausa en la lectura de un libro erótico para aliviar mediante la masturbación la tensión del ambiente...

He vuelto...

Por fin... no veáis lo que he sufrido estos días sin conexión a internet... He tenido una avería en el dichoso ordenador y no conseguía conectarme de ninguna de las maneras. Menos mal que, al final, he aprovechado el tiempo para estar con mi mujer que cogió otra semanita de vacaciones y con la sardinilla, que cada día está más espabilada y hace que cada vez más necesite con urgencia un babero...

Bueno, una vez encontradas las averías (no creáis que no soy chulo, yo las tengo de dos en dos) en la memoria del bicho y en el antiguo disco duro, ahora me queda la ardua tarea de reconfigurar todo el tinglado para dejarlo operativo al cien por cien; así que tardaré un par de días más en colocarme como es debido. Pero que conste que ya estoy de vuelta.

Un beso para ellas y un abrazo para ellos

SEGUNDA PARTE DEL MEGAPOST-CONCIERTO

Esta canción fue el culmen del concierto... Todo el mundo la cantó. Y Joaquín estaba ya tan metido que hizo cantar al pianista que suele acompañar a Serrat "Pacto entre caballeros"



Si en vez de la voz de Chabela Vargas, le ponéis la de Serrat, tendréis una canción de borrachos parranderos, que es en lo que se convirtió el dúo de "Noches de boda"



Sé que lo he dicho ya otras veinte veces, por lo menos... pero es que en este concierto cantamos más los espectadores que los que estaban en el escenario... Serrat, a pesar de los años, hizo gala de un oficio impagable en la que ha sido declarada la mejor canción de la música española: "Mediterraneo"



Un sólo de guitarra de apenas 12 notas nos bastó para comenzar a cantar con Joaquín al alimón "19 días y 500 noches". Es más... volvió a permitirse el lujo de parar en más de una ocasión la canción para dejarnos explayarnos en la letra y convirtió el comienzo de la segunda parte de la canción en un diálogo. Este tío es un maestro del escenario cuando está inspirado.



Cantar ambos sentados, después de haber brindado con un simulacro de vino fue una gran idea. Más que una canción parecía un diálogo de abuelos... y no lo digo por la edad. "Esos locos bajitos".



"Mas de cien mentiras"... Se convirtió en un canto de reivindicación en sus voces. Se nota que a estos dos maestros les gusta el directo.



En esta canción Joaquín se supo ganar a toda la plaza con un pequeño detalle: Le tiraron una bandera republicana. Y en el verso correspondiente trasmutó los colores para enseñar la bandera y señalar sus colores lila, roja y amarilla. "La fiesta" de Serrat.



"Si lo que quieres es vivir cien años" Sirvió a estos dos canallas para intentar despedirse de nosotros. Incluso se divirtieron con un espectáculo que tenían montado y que quedó bastante bien, como si fuera improvisado: Joaquín se agenció un bombo y Serrat unos platillos e hicieron un pasacalles... muy bonito, pero no nos convencieron. Tenían que darnos un par de bises más...



El primer bis fueron dos canciones: esta poesía de Antonio Machado "Cantares"



Y la ranchera de "Y nos dieron las diez". Joaquín tenía prisa por irse, aunque se le notaba a gusto... probablemente tenía una cita. El caso es que nos quiso timar y comenzó la canción en el verso "Nos dijimos adiós, ojalá que volvamos a vernos" (La segunda mitad del tema) y le pasó el testigo a Serrat. El pobre estaba sentado y despistado en aquel momento, así que quedó un poco en evidencia cuando se trabó con la letra. Menos mal que nosotros, que éramos muy buen público le echamos una mano y le rescatamos del trance soplándolo cómo seguía la canción... jejejeje...



Segundo bis. Aquí se notó mucho el oficio y la conexión que Serrat tiene con el público. Probablemente si por Sabina hubiera sido no hubiera habido más bises, pero el más veterano de los dos tiene por fuerza que mandar algo más ¿no?. Con todos ustedes "Lucía"



Para esta canción ambos se pusieron unas casacas y sombreros de bucaneros. "La del pirata cojo" sirvió también para demostrarnos el conocimiento de la poesía de Espronceda que ambos cantantes tienen al introducirla con unos versos de "La canción del pirata"



Los músicos se marcharon. Se apagaron las luces, pero ante la insistencia de nuestros aplausos, ambos volvieron al escenario, esta vez con las guitarras solamente y demostraron una vez más porqué son quienes son y cómo dominan las cuerdas. "Calle melancolía" sonó como nunca con las guitarras y las voces a dúo.



Penúltima canción, también a guitarra pelada... "Que se llama Soledad"



De nuevo el más veterano contactó con el público y nos despidió en el momento justo y con el buen sabor de boca que deja esta canción: "Para la libertad"



Una noche maravillosa... de la que guardo, además de muchas fotos hechas en el móvil, una considerable ronquera por pegarme el concierto a grito pelado, por fumar más de la cuenta, y unos cuantos vídeos de momentos especiales que me emocionaron:



La voz que se oye más fuerte es la mía... y la de mi mujer.



¿Veis lo que os decía de su maestría con las guitarras? No me digáis que los coros no se lo curraron...



El Mediterráneo estaba muy cerca del Pisuerga... y mi mujer del teléfono...



Aquí no cantaba... estaba ocupado besando.

Lo que os decía del disfraz y la poesía de Espronceda:



Espero que quién no tuviera ocasión de verles se hay hecho una idea de lo bien que lo pasamos. Muchas gracias a estos dos gigantes de la música y a los acompañantes, verdaderos artífices del espectáculo.