El Maestro Arquero

muchas gracias a todos

2010-09-23T21:57:00.003+02:00

Muchísimas gracias a todos y a todas.

Muchas gracias, tanto de parte de los trabajadores de este país que aún continuamos en activo, como por parte de los que han pasado a engrosar la mayor empresa del Estado, el INEM; o como quiera que se llame ahora el organismo desde el que desesperan más de CUATRO MILLONES de habitantes.

Quiero hacer llegar este agradecimiento sincero especialmente a todos aquellos que día tras día, desde hace ya tres meses se esfuerzan en mantenerme bien informado y me han hecho llegar tantos y tantos e-mails y recortes de periódico explicándome lo malísimos que son nuestros sindicatos, lo corruptos que son nuestros delegados sindicales y la ingente cantidad de jetas y liberados a los que estamos dando de comer gratis.

Porque gracias a todos vosotros, que me dais bien mascaditas las noticias, impidiéndome formar mi propia opinión, que repetís una y otra vez las mismas mentiras hasta hacerme olvidar la realidad que tan bien conozco y que adormecéis mi memoria presentándome salvadores mundiales de uno u otro color, hoy; a una semana de la huelga general del próximo 29 de Septiembre ya no necesitamos ver los telediarios del día siguiente ni contratar adivinos, sociólogos ni encuestadores para saber que la huelga ha sido un auténtico fiasco. Congratularos. El Bien ha vuelto a vencer al perverso Mal, la Luz a la Oscuridad y los rebeldes al pérfido Darth Vader.

¿Y ahora qué? Pues nada, ahora a agarrarse los machos, que vienen curvas. Gracias a que esta huelga no va a ser secundada por la inmensa mayoría de los trabajadores, habremos dado un paso de gigante (pero hacia atrás) en la modernización del mercado de trabajo.

En estos tres meses he leído y escuchado decenas de excusas para no ir a la huelga: que los sindicatos ya no representan a los trabajadores; que no han hecho nada para impedir que haya tanto parado en los últimos dos años; que total, para qué si la reforma laboral ya está publicada en el BOE y ya tiene vigencia; que por qué precisamente ahora y no cuando se supo lo de la reforma hace tres meses; que estamos en crisis y no es cuestión de perder más dinero... y así hasta el infinito. Y sinceramente, todas ellas me parecen paupérrimas. Creo que los que no van a hacer la huelga, no la hubieran hecho hace tres meses ni la harán dentro de seis. O bien porque no se han enterado del todo de qué va esta huelga (quizá cegados por tanta información sesgada), o porque, interesadamente, nos están haciendo víctimas de su cerrazón ideológica (léase fanatismo, pero sin el componente dramático de la palabra).

Que estamos en crisis y a todos nos hace falta el dinero está clarísimo. Todo aquel que lea esto pensará “a mí el que más”. De acuerdo. Desde luego, si hay alguien al que le va a faltar el pan por no ir un día a trabajar, le sugiero que no secunde la huelga. Pero no creo que haya tantos casos de esos. Y ya que nos ponemos a pensar en el dinero ¿porque no nos preguntamos donde han ido a parar los millones de euros que el gobierno ha aportado a la banca? En teoría deberían haber servido para que los bancos facilitaran el acceso a los créditos para salir de la crisis a las empresas... Y sin embargo, todos hemos leído que dicho acceso ha sido cada vez más dificultoso, con lo que muchísimas empresas en este país han tenido que cerrar y ha aumentado el número de parados. ¿Alguno ha leído u oído que algún partido político haya preguntado por ésa millonada? No, creo que no. O yo al menos no me he enterado. En cambio sí he recibido multitud de correos indignándose porque en estos momentos de crisis el gobierno ha “untado” a los sindicatos con una porrada de dinero para que no protesten. Que yo sepa, ése dinero está destinado a formación, a desarrollar programas de higiene y salud laboral, a ayudar a los inmigrantes (muchos de ellos ilegales que no se atreven a pedir ayuda al gobierno pero que sí confían en los sindicatos), y a otras políticas sociales. Es más, creo recordar que he leído una noticia en la que algún sindicato protestaba por la concesión sin condiciones de dichos créditos a los bancos y en la que se sugería aprovechar ese dinero en modernizar las infraestructuras y sistemas de trabajo en las empresas españolas. Pero claro, esas noticias no interesan a quien tiene el control de los medios...

La oportunidad es otra de las excusas más leídas y escuchadas. Contestaos a vosotros mismos estas preguntas: ¿Alguien se ha molestado en leer el Real Decreto Ley 10/2010?¿Alguno se ha molestado en saber las consecuencias de su aplicación? Si la respuesta a ambas preguntas ha sido “no” y ya han pasado tres meses desde su publicación, imaginaos lo que habría sido una huelga en aquel momento. Si nadie se ha molestado en informar a los trabajadores que son los más afectados por esta reforma y la única referencia que tienen del dichoso real decreto-ley es lo que nos dan digerido a través de los medios... mal vamos. Por eso se hace esta huelga ahora. Primero para analizar en profundidad el conejo que el gobierno se ha sacado de la chistera y sus consecuencias; y segundo para dar tiempo a los trabajadores a informarse... El que haya querido, claro, que a algunos les vale con lo que diga algún amiguete.

En cuanto a lo de atacar a los sindicatos... voy a ser justo. Por desgracia, los sinvergüenzas son una especie endémica en este país y su distribución ecológica abarca desde los colegios de primaria hasta la Casa Real. Y en los sindicatos hay de todo, como en botica. El problema para los sinvergüenzas en un sindicato es que tienen la desgracia de tener que convivir con unos cuantos idealistas alrededor que tienen realmente vocación de servicio público, a los que resulta muy difícil corromper con cualquier clase de prebenda, así que tarde o temprano tienen que presentar cuentas y resultan cazados. Muy al contrario de lo que ocurre en los partidos políticos patrios; donde la gente suele denunciar al corrupto porque no ha recibido su parte en el reparto del pastel. Y un detalle para los que no lo han pensado: Los sindicatos, aquí, en España, se financian con el dinero que aportamos los afiliados. Ojalá pudieran decir lo mismo, tanto el partido en el Gobierno como el de la oposición; así no tendrían que hacer favores una vez en el poder a los que han pagado su sueldo o las millonadas que cuestan las campañas electorales...

Y desengañémonos. Independientemente de lo que nos quieran vender a través de los medios de comunicación controlados interesadamente por “poderes oscuros”, en este puñetero país la única defensa que tenemos los trabajadores es a través de los sindicatos (será por eso que quieren cargárselos????). Porque, como he dicho antes, la inmensa mayoría de los que están en los partidos políticos, están para chupar, para mirar por sus intereses y los de unos pocos allegados, no por los de los curritos de a pié.

No voy a despotricar contra el partido en el gobierno, que no hace honor a sus apellidos (socialista y obrero) y que me hace sospechar que es hijo del vecino y no del que le dio el nombre. No voy a hacerlo mucho porque tengo algunos amigos, he incluso familia, que son acérrimos del mismo y a los que puedo ofender si hago uso de mi memoria y les recuerdo que con ése partido en el poder nos han clavado profundamente las ETTs en sálvase la parte y han institucionalizado el contrato temporal; al que, por cierto (por fin, sólo han tardado veinte años en darse cuenta que no generaba empleo, sino precariedad), ya le han puesto fecha de caducidad.

Tampoco, para ser ecuánime, voy a meterme demasiado con el nuevo partido de los trabajadores (pffff... perdón, no quería reírme, que esto es serio), al que se la ha caído la última letra repetida y le han pintado la cara de rojo... bueno, de rosa pálido, mejor. Hablo del partido que nos quiso clavar esta misma reforma y a la que conseguimos tirársela el pasado 20-J con la huelga general. Si no recuerdo mal, en aquel momento también se dijo que los sindicatos eran el malo de la película, pero claro, como los que lo decían eran de un partido de centro-derecha... Que el Partido Popular aproveche la circunstancia de la crisis para hacernos creer que defiende los derechos de los trabajadores es tan surrealista que perfectamente podría haber sido una escena del perro andaluz. Pero todo vale, con tal de desgastar al partido en el poder y, de paso demonizar a los sindicatos.

Todos esos que durante este periodo de tiempo han hecho de voceros gratuitos para el Gobierno, para los grandes empresarios y para los bancos (sí, sí, no pongáis ésa cara... son esos los que controlan los medios de comunicación en este país, por si alguien no se había enterado aún) difundiendo los mensajes antes citados se van a encontrar después de la huelga un panorama de lo más idílico. Lo más triste, es que ellos mismos son trabajadores y se verán afectados por la nueva reforma laboral. Y para que me entendáis mejor pondré algunos ejemplos:

Ejemplo 1: Soy un trabajador de una empresa que ya ha tenido algún que otro expediente de regulación de empleo (los famosos EREs). Mi empleador, que es una bella persona y que ya no puede soportar más la crisis, ha decidido que, como tiene previsto perder dinero a dos meses vista va a echar a la calle a 25 trabajadores el mes que viene. Y yo soy uno de ellos. Da igual que lleve trabajando en la empresa quince años o seis meses, total, sólo le voy a costar 8 DÍAS por año trabajado... Porque el resto, los otros 12 días los vamos a pagar entre todos los que continuemos trabajando, a través del FOGASA (ése 4,7 % que nos quitan todos los meses de la nómina) y CON UN MÁXIMO DE DOCE MENSUALIDADES; es decir, que encima le voy a regalar a mi empleador todo lo que supere los doce años. Y todo ello sin que nadie controle si lo de las pérdidas es cierto o no... Porque en la reforma no está previsto ningún método de control judicial.

Ejemplo 2: Soy una trabajadora con un problema de salud. Mis periodos son dolorosísimos y me impiden realizar algunas de las actividades que realizo con normalidad el resto de los días del mes. Además me pongo hecha una fiera en los días previos a mi regla y reconozco que es difícil tratar conmigo. Como consecuencia de ello, he tenido algún que otro roce con mi jefe; pero nada de lo que preocuparse. De hecho es tan majete que me ha sugerido que en esos días, en vez de ir a trabajar, me vaya al médico y le comente el caso a ver si me da la baja. Peeeero... con la nueva reforma SI FALTO AL TRABAJO UN 20% DEL TIEMPO EFECTIVO en un dos meses (ocho días, es decir, una gripe con fiebre) o el 25% en meses alternos, como en mi empresa hay mucho absentismo (más del 5%), mi jefe, que me tiene tanto cariño se ha deshecho de mí por la vía rápida. Le interesa más tener a un chico que no le dé tantos quebraderos de cabeza y que no discuta con él.

¿Os parecen bien estos ejemplos? Podría poner más, pero no quiero hacer más extenso y farragoso este correo de lo que va a resultar al final. Si algún iluso piensa que son exagerados o que no se van a dar miles de casos como los ejemplos que he descrito, que se lea bien el texto del Real Decreto-ley 10/2010, de 16 de junio, de medidas urgentes para la reforma del mercado de trabajo; que así es como se llama el regalito. Pensad que, de momento, las empresas están sujetándose a ver cómo resulta lo de la huelga. Pero si ésta no tiene éxito, podemos irnos preparando para la sangría que nos van a provocar. Y después vendrá la reforma de las pensiones, de la Seguridad Social, de las prestaciones por desempleo, etc, etc, etc. Que una vez derrotada la defensa de los trabajadores es el momento de aprovechar para sumar recortes de gastos a todos los niveles, antes de que se recuperen del palo. No lo digo gratuitamente: El empresario modelo Díaz Ferrán, al que ninguno de nosotros veremos en la cárcel pese a los desmanes que ha cometido dentro de sus propias empresas y como presidente de la patronal de empresarios (auténtico padre de esta reforma y de la que dictó a su íntimo amigo Aznar) ya ha vociferado a los cuatro vientos que esta reforma se queda corta, si lo que se quiere es aumentar la competitividad de las empresas españolas... Sin comentarios...

Soy consciente que lo anteriormente escrito en este correo ofenderá a más de uno y de una; sobre todo si se sienten aludidos por cualquiera de mis opiniones. No es mi intención ofender a nadie. Lo único que quiero es que “mis palabras sirvan de palanca, que revienten quietudes minerales, tapones de cera... y otros males...”. Así que ruego a todos los que tanto interés han puesto en mantenerme informado con tanta ~~sandez~~ (perdón, borrar eso, que he dicho que no quiero ofender. Vamos a cambiar la palabra por desinformación) desinformación que contribuyan con el mismo ahínco con el que han publicitado las otras anónimas e interesadas a distribuir este juicio que sí va a ir firmado con nombre y apellidos. Sé que los quintacolumnistas no lo reenviarán, pues la información o el criterio contrario al propio no interesa a quien persigue un fin ilícito o engañoso. Pero igual que yo me he molestado en leer todos sus correos o sus noticias sesgadas, espero que, como mínimo tengan la deferencia de leer hasta el final esta humilde opinión de un trabajador, que ni forma parte de ningún órgano de gobierno de ningún sindicato, ni admite dictados que no sean propios, ni se casa con nadie. Tengo la mala costumbre de leer y crear mis propios juicios.

Un saludo a todos y todas, nos veremos en los piquetes.

Félix A. Cortés Arroyo

mormo34@gmail.com

ROMANCE DEL REY DON SANCHO

-¡Rey don Sancho, rey don Sancho!, No digas que no te aviso,

que de dentro de Zamora un alevoso a salido;

llámase Vellido Dolfos, hijo de Dolfos Vellido,

cuatro traiciones ha hecho, y con esta serán cinco.

Si gran traidor fue el padre, mayor traidor es el hijo.

Gritos dan en el real: -¡a don Sancho han mal herido!

Desque le tuviera muerto, metióse por un postigo,

por las calles de Zamora va dando voces y gritos:

-Tiempo era, doña Urraca, de cumplir lo prometido.

Justicia justa (I)

2008-04-01T11:29:00.003+02:00

Si os digo que me pican los dedos, que apenas puedo vivir sin escribir algo a diario, sin visitar las páginas de los que ya, sin conocerlos, considero amigos; muchos de vosotros, me trataréis de exagerado o de imbécil. Otros, en cambio, entenderán perfectamente de que hablo.

Cuando inicié este viaje cibernético sin un rumbo muy claro, lo único que esperaba es tener unos pocos lectores que entendieran mis puntos de vista sobre los temas que trataba. En principio, mi idea era escribir de aquello en lo que me considero capacitado para hacerlo: de mujeres y de perros, que es de las únicas cosas en las que puedo presumir de tener algún conocimiento. Pero, por arte de magia, es de lo que menos he escrito... ¡Qué raro!

Hace ya algún tiempo que quería romper el paréntesis que ha supuesto para mi rutina diaria la enfermedad de mi padre. Creo sinceramente que lo llevamos peor los que estamos a su alrededor que él mismo. Y que su lucha, su éxito, debería acompañarse de una normalidad de la que ahora apenas disfruta. No es que no debamos hacerle caso; en el fondo, la posibilidad de su pérdida nos impulsa a establecer unos comportamientos que no tendrían razón de ser si no existiera la enfermedad que le aqueja. Así que me propongo tratar de continuar con la labor de escribir, pero sin descuidar las atenciones que, sin duda, se merece y pueda necesitar.

Y qué mejor tema para comenzar esta nueva etapa que uno filosófico en en que todo el mundo tiene una opinión bastante clara estos días: la justicia.

Aquellos que no se hayan visto afectados en su etapa de formación por los intentos de nuestros incompetentes gobernantes de manipular la enseñanza para sus propios fines, recordarán que antaño, en los institutos, se estudiaban algunas asignaturas "inútiles"que, con el tiempo, se me han revelado como imprescindibles para la formación de una mente crítica. El latín, aquel peñazo de declinaciones, de discursos de muertos ilustres como Julio César o Séneca, el cordobés, me vuelven a la memoria cada vez que escucho o leo la pobreza de argumentos que esgrimen nuestros políticos. La filosofía, que bien impartida por un profesor inteligente puede ayudar a definir el funcionamiento de una mente, y enseñar algunos principios morales que ninguna religión puede, desde su concepción excluyente, atribuirse como propios. Y la historia. La historia sirve para entender que todos los problemas que nos preocupan hoy han surgido antes en el pasado; y que podemos aprender de los errores y las soluciones que se han aplicado anteriormente a esos problemas.

El caso dela asesinato de la niña de Hueva, Mari Luz, ha puesto en evidencia los fallos de una administración de justicia que, en nuestro país, podría perfectamente definirse como un dinosaurio. Anacrónica, lenta, monstruosa, ineficaz, obsoleta y sobre todo, alejada de la realidad social y de la modernidad.

No hace mucho, tuve una conversación con un funcionario de prisiones que se quejaba de la ridiculez que supone que en una sociedad tan informatizada, tan moderna, tan avanzada como en la que vivimos, aún haya que trasladar diariamente a los reos a los juzgados acompañados de unos expedientes en papel que, en muchas ocasiones, ocupan mucho más espacio que los propios presos. Cada vez que hay que revisar una causa contra un presunto criminal, se tarda más en recopilar la información de las causas abiertas y en la preparación de los legajos, las solicitudes, las comunicaciones, los recursos, las condenas, etc., que en avisar al reo, meterle en un furgón y bajarlo a los juzgados a que le vea el juez. Estuve de acuerdo con él que unos pocos millones de los muchísimos que nuestros políticos despilfarran servirían para dotar a la Administración de Justicia de unos buenos servidores informáticos y de unos simples pendrives para cada uno de los encausados. Si la informática ha permitido automatizar y simplificar algo tan complicado como nuestra Seguridad Social ¿Qué no haría por dinamizar un sistema como el de la justicia en nuestro país? Pues eso...

Claro que también habría que sanear dicha administración de algunas rémoras antediluvianas en forma de jueces que se pasan la justicia y su propio trabajo por el arco del triunfo. Seguimos viviendo en una nación en la que ser funcionario es una lotería de las gordas. Nuestros servidores públicos, desde el presidente del gobierno hasta el último peón de limpieza del ayuntamiento de Villateempujo y no subes, tienen la misma vocación de servicio que el cocodrilo de las fábulas de Esopo. Los de arriba: a ver cuanto puedo robar sin que se entere nadie. Y los de abajo: me engañarán en el sueldo, pero no en el trabajo... y así nos luce el pelo... Envidio a países como Japón en los que la concepción de servicio público va tan íntimamente ligada al honor personal que una decisión errónea tomada por el anterior ocupante de un cargo público, hace que el siguiente en ocupar el puesto dimita fulminantemente por un "quíteme usted esas pajas". Aquí no. Aquí, ni aunque te pillen con la mano metida en la caja, te cesan.

Y si eres juez... eso sí que es un chollo... Porque no sé si muchos lo sabrán, pero aquí, para acusar a un juez de asesinato, hay que pillarlo, como mínimo, con el hacha sangrienta en la mano... y que haya suerte y la víctima no muera sin declarar... Por lo menos, que si no... igual hasta se libra el tío. A cualquiera, en cualquier empresa de este país, si le pillan en un marrón como el que han pillado al ínclito éste de la audiencia de Sevilla (con las mentiras que ha soltado por su boquita incluídas), no le dan tiempo ni para recoger sus pertenencias en la taquilla. Está en la puta calle antes de que se de siquiera cuenta de por dónde venían los tiros. Pero como es juez... y funcionario... habrá que "depurar responsabilidades". Que es la forma suave de decir "dejadnos en paz, que ya veremos lo que haremos si nos da la gana".

Y entretanto, al igual que en el caso de Mari Luz, hay en la calle un porrón de delincuentes sexuales a los que tendríamos que atender personalmente...

Lo peor de todo es el papel de la Policía, a quien no le queda más remedio que proteger a tanto hijo de puta, cuando me consta que a más de uno le gustaría estar al otro lado de la valla:

LA SUERTE

2008-03-14T19:02:00.003+01:00

Cuando se juega a la lotería, uno siempre piensa con ilusión que será él el agraciado con el premio gordo. Los juegos de azar son así; mantienen viva la esperanza de quienes participan en ellos y el comezón de seguir jugando una y otra vez hasta conseguir el premio. ¿Quien no vive ilusionado con una Lotería Primitiva que le permita hacer realidad sus sueños? Yo mismo soy un adicto a este juego, pensando que algún día la suerte me saldrá al paso y podré dedicar el resto de mi vida a potenciar mis aficiones, a escribir sin preocuparme de si hay comida en mi mesa o si mi hija necesita unos zapatos nuevos.

En algunos casos, estos juegos de azar se vuelven peligrosos en extremo y amenazan seriamente nuestra economía, o nuestra salud. Y si no, que se lo pregunten a los que sufren de ludopatía o a los que se pican con algo tan peligroso como la ruleta rusa.

O a mi padre...

Ya os he hablado de él en alguna ocasión. Incluso le he calificado como un filósofo de izquierdas. Bueno, esto quizá sea un poco exagerado, porque no es que sea muy aficionado a aprender, ni siquiera le encanta la lectura. Pero tiene una visión de la vida muy particular que, aunque en ocasiones resulta un tanto pesimista, siempre te hace pensar en las razones por las que sentencia con tanta autoridad y maniqueísmo... y el porqué de tantos aciertos en sus aseveraciones...

El caso es que mi padre es también un jugador. Aunque no ha jugado a la lotería en muchas ocasiones, pues dice no creer en que el reparto de premios sea cierto; hace cincuenta años que decidió comenzar un juego comprando un décimo de lotería. Uno que hemos comprado todos o casi todos los que procedemos de un nivel social más bien tirando a bajo. Uno que compras empujado por el medio que te rodea y que mira mal a quienes no lo compran, tildándolos de raritos, cuando no directamente de maricones o nenazas. Uno que te obliga a seguir jugando para mantener la imagen que te venden desde los medios de comunicación y que te hace sentir más hombre, más libre, más independiente, más tú mismo.

Por supuesto, todas esas ilusiones que desde la publicidad, desde los medios de comunicación y desde la sociedad que te rodea a la larga, resultan vanas esperanzas y falsas promesas. Lo único que hacen es precisamente eso: vender la ilusión. Y en muchas ocasiones, como en la que me ocupa hoy, esa ilusión que como todas es vana, a veces resulta letal por falsa y por peligrosa.

Y es que cuando uno comienza a fumar a los 12 años, compra un boleto de lotería que puede acabar en un cáncer de pulmón. Y si no lo dejas a tiempo, terminas en tu mano con todas las terminaciones de ésa lotería, con lo que la posibilidad de ligar un premio es casi una certeza.

A mi padre le ingresamos hace un mes en el hospital porque llevaba ya un par de meses con un resfriado que no acababa de curarse nunca. Por supuesto, no era un simple resfriado. Su mal había degenerado en una grave neumonía que le ha mantenido ingresado durante casi un mes completo. Con las pruebas preceptivas que le hicieron una vez ingresado, le han detectado un sarcoma microcítico en fase extendida, con metástasis ósea en la novena costilla derecha. Pronóstico: muy grave. Tratamiento: tres ciclos de quimioterapia con comienzo inmediato. De hecho, ya ha cumplido con el primer ciclo, y parece que, de momento, la agresión química no le está minando más la salud de lo que estaba ya en un principio.

Y de ánimo... pues bien. Se siente un poco inseguro porque no sabe si el tratamiento puede afectar a sus capacidades, pero desde que ingresó en el hospital parece que tenía bastante claro cual iba a ser el diagnóstico final; y lo aceptó desde el punto de vista de no arrepentirse de lo que ha hecho. Dice que se arrepiente de lo que no ha podido hacer. De lo demás...

"Lo tenía bastante claro. Cuando se fuma durante 50 años, como yo he hecho, no puedes llevarte las manos a la cabeza si te toca la lotería... al fin y al cabo, llevaba ya todas las terminaciones, así que era cuestión de tiempo que me tocara algún premio... Lo que nunca piensas es que te pueda tocar el gordo..."

NO ME PUEDO RESISTIR

2008-03-06T18:52:00.011+01:00

A pocos días de las elecciones generales, y después de una campaña tan nefasta por parte de los líderes de las dos fuerzas políticas mayoritarias; no me resisto a señalar algunas consideraciones importantes sobre el injusto y parcial sistema de votación que se utiliza en este país, por si a alguien de los que me leen le pueden servir para recuperar la ilusión o las ganas de acudir a las urnas el próximo domingo.
Apenas comenzada la campaña, mi mujer se quejaba amargamente del poco peso que tienen los más de cien partidos políticos que se presentan a estas elecciones, frente a los dos partidos mayoritarios en los medios de comunicación. Como es una pesada (en el buen sentido de la palabra) y su alto sentido de la justicia no la deja ver las cosas como son en realidad, no podía entender que se prestase tanta atención a unos pocos y tan poca a todos los demás; así que tuve que hacer un ejercicio de investigación y docencia para explicarle la famosa ley de Hondt y convencerla que el criterio de proporcionalidad sí se practica en dichos medios de comunicación; y que la Junta Electoral Central reparte el espacio de publicidad para cada uno en función de los resultados obtenidos en las últimas elecciones. Otra cosa distinta es que el sistema sea justo, hoy por hoy, pero legal, no cabe la menor duda de que lo es... y además se cumple a rajatabla (o al menos eso quiero creer).
Pero pocos días después, un compañero suyo (no en vano se dedica a la docencia profesionalmente) nos hizo llegar este estupendo ejemplo de cómo funcionan las cosas que os reproduzco a continuación (Y perdón si presupongo que casi todos mis lectores son votantes de izquierdas. Bien sé que no es así siempre, y lo respeto; aunque me resulta difícil entender que haya personas inteligentes, cultas y conocedoras de la Historia que, siendo trabajadores, se decanten por el voto a la derecha, no puedo por menos que aceptarlo, pues ya ha habido un gobierno de derechas en este país en el que hay más de 22 millones de trabajadores... ;-P):

Os pediría que echaseis un vistazo al archivo, que reproduzco a continuación y después, si queréis, la reflexión y matizaciones sobre el mismo.

¡Muchas gracias!

REFLEXIÓN:

Sobre el archivo que acabamos de ver, que por cierto corresponde a las elecciones municipales de 2003, en Valladolid, quiero hacer una matización. Está muy bien y es perfectamente aplicable a cualquier elección en la que se escoja a un número elevado de representantes (por ejemplo, el ayuntamiento de Valladolid, donde efectivamente se escogen 29 concejales, o unas elecciones generales en una provincia como Madrid, o Barcelona, con muchos diputados). En cambio, no sirve para unas generales en una provincia como Valladolid, ni mucho menos Palencia o Soria.

Como sabréis, el número de diputados depende en parte de la población. El reparto de los 350 diputados del parlamento se hace de la siguiente forma: a cada una de las 50 provincias, le corresponden dos diputados; Ceuta y Melilla escogen 1 cada una. El resto de los diputados, 248, se reparten entre todas las provincias proporcionalmente al número de habitantes. Así por ejemplo, en Valladolid o León se escogen 5 diputados, Palencia se escogen 3 diputados, 35 en Madrid, 12 en Sevilla, 16 en Valencia y 31 en Barcelona (si queréis ver exactamente cuántos corresponden a vuestra provincia, pinchad en http://www.elecciones.mir.es/generales2008/pdf/normativa/RD_convocatoria.pdf.

Usando una estimación de voto basada en las últimas municipales, nos sale que el PP conseguiría en Valladolid 106.000 votos, el PSOE 92.000 y IU unos 11.000 votos. Aplicamos ahora la ley electoral actual y nos sale una tabla como ésta:

/1 /2 /3 /4 /5

PP 106.000 53.000 35.333 26.500 21.200
PSOE 92.000 46.000 30.666 23.000 18.400
IU 11.000 5.500 3.666 2.750 2.200

Ahora nos ponemos a repartir:
- el primer diputado es para el PP (106.000)
- el segundo es para el PSOE (92.000)
- el tercero es para el PP (53.000)
- el cuarto es para el PSOE (46.000)
- y el quinto y último es para el PP (35.333)
IU no obtiene ningún diputado, pero es que además le faltan 24.333 votos para conseguirlo. Por el contrario, al PSOE le han faltado 14.001 votos para arrebatar el tercer diputado al PP (35.333-30.666, y todo ello multiplicado por 3).

CONCLUSIONES:

Con esto, yo sacaría tres conclusiones:

1. La ley electoral es una mierda, porque beneficia a los partidos grandes y especialmente a los partidos cuyo voto está concentrado en una determinada zona geográfica (partidos nacionalistas). De hecho Miguel Herrero de Miñón, ponente constitucionalista, afirmó en un debate ante Santiago Carrillo, que dicho sistema se pensó para lograr un parlamento no muy fraccionado, y por tanto un país más gobernable en aquella complicada etapa que fue la Transición, y también para evitar que el Partido Comunista sacara muchos diputados (que también hubiera complicado el asunto).

2. El denominado "voto útil" sólo puede aplicarse en aquellas zonas o elecciones en las que se eligen un reducido número de representantes (hasta 8 ó 9; como por ejemplo, las generales en provincias con relativamente poca población).

3. Como saber qué va a votar cada uno de los votantes de izquierda es imposible, hacer suposiciones tampoco sirve de mucho, por lo que estoy de acuerdo en que cada cual debe votar guiándose por su corazón. Pero VAYAMOS A VOTAR, por favor, porque en primer lugar, han muerto muchos españoles para que pudiéramos tener democracia en este país; pero además, es que una democracia con alto índice de abstención, es una democracia más débil, y ante el terrorismo necesitamos presentar una democracia fuerte (bien lo saben en Batasuna, que piden la abstención)

Ahora dejo a vuestra elección si mis reflexiones merecen la pena ser difundidas entre vuestros contactos. O si lo preferís, coged una calculadora y haced vuestras propias cuentas para saber a quien votaréis.

UN PARÉNTESIS

2008-02-27T16:39:00.002+01:00

Perdonad mi ausencia. Me veo obligado a hacer un pequeño paréntesis en el desarrollo de este blog por culpa de un problema de salud familiar. Al parecer, la mala suerte sigue cebándose en mi familia, así que por un tiempo indeterminado apenas podré dedicar tiempo y atención tanto a vuestros blog, como a escribir en este.
Prometo volver en cuanto me sea posible, con nuevas historias que contar. Un saludo a todo el mundo y gracias.

CAPITULO IV ÚLTIMA PARTE Y FIN

2008-02-16T10:07:00.004+01:00

FINAL DEL RELATO

Te entregué este avance, esta misiva en mano. No me atreví a confiarla al correo, como si quisiera asumir toda la responsabilidad. Tu respuesta no se hizo esperar. Sostuve heroicamente tu mirada encendida y mi recompensa fue el interés que leí en tus ojos.

¿Es un folleto de instrucciones? – Me preguntaste con amabilidad.
Muy incompleto... – respondí.
Entonces, espero la siguiente entrega con impaciencia –dijiste.

Entonces supe a ciencia cierta que escribiría esto para ti.

Pero la recompensa no terminó ahí. Recuerdo que al principio, antes de leer la carta, te mantuviste reservada conmigo, casi hostil. Hablabas mucho, gesticulabas y te reías. Me gustaba la manera en que expresabas tu timidez, que yo conocía de sobra, mientras decidías la mejor manera de actuar a continuación.

Iniciamos un jugueteo que no tenía más objeto que el de romper el hielo de la distancia que nos había tenido tanto tiempo separados. Me tomaste en tu boca y yo hice lo propio. Yo experimentaba un doble placer, en cierto modo muy ambiguo: el de comerte y el de ser chupado a la vez. Tu sexo no estaba como de costumbre. Tenía la misma forma, la misma consistencia y el mismo poder evocador, y también reaccionaba con los mismos sobresaltos a los cosquilleos de mi lengua, pero tenía otro sabor, otro modo de retorcerse entre mis dientes... quizá otra saliva... no sé, y no me importa. Lo importante es que estamos aquí de nuevo.

De repente, deseé tu placer más que el mío y me retiré de tu boca por un momento, tú permaneciste lo suficientemente accesible como para permitirme acariciarte por debajo de la falda. Sentí la dulce suavidad de tus muslos al rozarlos. Mis manos comenzaron a recordar, al mismo tiempo que las redescubrían, las redondeces femeninas, sus atractivos, la elasticidad de una piel entre sedosa y aterciopelada, la calidez dócil y moldeable de los tejidos delicados, la humedad turbadora de cierto valle...

Permaneciste de rodillas, de espaldas a mí, pero me facilitabas la tarea con multitud de detalles, separando los muslos, arqueando la espalda y ofreciéndote por completo a mi caricia, mientras me prodigabas las tuyas.

Comencé a quitarte la ropa. La falda cedió sin problemas, y te retorciste para que pudiera alcanzar tus bragas. Como aún hacía calor, llevabas las piernas desnudas e ibas calzada con unas encantadoras sandalias que iluminaban con un vivo destello la zona inferior de tu cuerpo, totalmente descubierta. Lo que más destacaba era tu culo, enormemente excitante, redondo, insinuante y provocador. Me estreché contra ti por detrás y te enlacé por el talle. ¡ Que caliente estabas! Respondías a mi presión acercando aún más las nalgas; mis manos comenzaron a recorrerte en una danza deliciosa, cuya coreografía se debía más a la intuición que a la técnica, se deslizaron bajo tu camiseta, que llevabas directamente sobre la piel, sin sujetador, encontraron tu pecho, lo aprisionaron, lo tantearon y lo acariciaron. Tus pechos estaban muy duros, puntiagudos... ¡ y cómo se estremecían! Sentía que tus pezones se endurecían bajo mis dedos y se movían al mismo compás; comencé a rozarlos muy suavemente con la palma de las manos abierta. El placer fue absolutamente compartido: aquel cosquilleo en el hueco de mis manos se tornó tan sugestivo y turbador que comencé a sentir una inmensa sed de ti. Me deslizaba por tu cuerpo como si se tratara de una guitarra, de un instrumento sensible que vibrara soberbiamente bajo los dedos de un músico enamorado. Dejé tus pechos para ir al encuentro de tus caderas y tus nalgas. De redondez en redondez, iba abandonándome... ¡Ah! La intuición, en efecto, prevalecía sobre la técnica... Sin embargo, a partir de aquel momento la intuición fue reemplazada por mi propio deseo, un deseo loco de poseerte, de saciarte, de seducirte, de hacerte gozar.

Te levantaste; tenías un aspecto extraño... No me dejaste acercarme a ti mientras te ponías el vestido negro al que hacía alusión en mi carta. Cuando terminaste, hiciste una picardía que sabes que me encanta, levantarte el vestido para dejarme ver tu sexo, hoy desmesuradamente abierto e hinchado.

¡Mira! –Dijiste.
¡Mira tú también!

Hacia mucho tiempo que estabas acostumbrada a obedecerme.

Y miraste, reconociéndote en el espejo. Intentaba repetir el juego que descubrimos en aquel recordado viaje. ¡Que delicioso tormento sorprenderse así, en el propio desenfreno! ¿Quién inventó los espejos? ¿Quién fue el primero al que se le ocurrió la idea de descubrirse, de gozar de su propia imagen, de masturbarse ante el espejo, de joder con su reflejo? Desde Narciso, en todos los burdeles hay espejos, y aquel día descubrimos la razón, al saborear el doble placer de actor y espectador, el goce turbador de contemplar una película guarra cuyos protagonistas somos nosotros.

Te deseaba, te deseaba intensamente, quería tomarte, masturbarte, comerte y beberte, descubrir tu sabor y tu olor más íntimos, y suscitar en tu vientre una oleada de placer. Así que comencé a acariciarte de nuevo con la intención de hacerte perder de nuevo el control.

El líquido fluía bajo mis dedos como si manara de una fuente, mientras tus rodillas se iban separando poco a poco para facilitar mis exploraciones. Te acariciaba con las dos manos, profunda y concienzudamente. Te abría como se abre un fruto jugoso en pleno verano, vagaba de un extremo a otro de tu hendidura y, al pasar por tu culo, sentía su llamada palpitante bajo mis dedos: ése sería el camino de mi sexo hoy. Te incorporaste un poco y cambiaste de postura – ya no estabas de rodillas, sino en cuclillas -, y entonces me resultó más fácil penetrarte, en profundidad y simétricamente. Introduje al mismo tiempo los dos índices en tu coño, que resbalaba como si estuviera untado de aceite, y los dos pulgares en tu culo, que se ofrecía con descaro. Estabas caliente por dentro y por fuera, ardiente, deliciosa y excitada al máximo. Me entretuve pellizcando y tanteando el elástico tabique que separaba mis dedos, los cuales se deslizaban por tu culo con regularidad y firmeza, y recorrí tu vagina con movimientos circulares infinitamente lentos y suaves.

Mis manos, que se movían con una inteligencia frenética, te sostenían por completo, pues las fuerzas te abandonaban a medida que el placer te iba invadiendo y apenas podías apoyarte en el espejo que reflejaba nuestra doble imagen. Sin embargo, en aquel momento yo era más fuerte que Atlas, y el fardo que reposaba en mis brazos, más importante que todo el universo. La mujer del espejo realizó unos movimientos rápidos y verticales, como el galope de un caballo de tiovivo, y yo puse todo mi empeño en acompañarla en su éxtasis, sosteniéndote con fuerza. Luego se quedó inmóvil, tensa, rígida, en la cima del goce que acababa de proporcionarle.

La belleza de aquel rostro tenso del espejo desencadenó mi reacción, violenta y apresurada... me sentía celoso de mi propia imagen en el espejo, así que te cogí por la cintura y te senté encima de mí, buscando la puerta secreta que tan fácilmente había holgado en aquella ocasión.

Tus muslos, totalmente separados, me revelaban el turbador espectáculo de nuestra unión reflejada en el espejo. Veía mi dardo hundido en ella, mis testículos ligeramente aplastados bajo sus nalgas y su sexo abierto, tornasolado por la oleada que acababa de anegarla, nacarado, brillante, fluctuando entre el rojo oscuro y el rosa más tierno. Observé fijamente tu imagen, loco de alegría; hubiese deseado que mi mirada te quemase, y sin duda era así, ya que mantenías los ojos obstinadamente cerrados.

Hice que te giraras y cambiamos de posición, necesitaba contactar con esos ojos que me estaban volviendo loco de angustia por hurtarme el placer de compartir el tuyo. ¡Señora! Es de muy mala educación no mirar a la gente a la cara. Es de muy mala educación y, además, muy estúpido, pues, en determinados momentos, no hay nada que resulte más delicioso que la vergüenza. Vamos, amor mío, abre los ojos y mira cómo te miro. Te hago el amor sólo con la mirada. Lee en mis pupilas y en mi rostro lo que siento ahí, a menos de un metro de mi cara. Descifra mi turbación y mi deseo, mi voluptuosidad al contemplarte así, como una mujer lúbrica y con todos sus secretos al descubierto. Tu herida es profunda, neta y precisa. El vello que la rodea la destaca sin protegerla. Me sé de memoria todos los pétalos de tu flor, la espuma de tu concha; siento tu clítoris erguido y exacerbado sin necesidad de tocarlo. Te exploro, te desmenuzo, te saboreo, te ansío sin escrúpulos... Te veo ensartada por el macho, te veo apretar el culo sobre mi columna... y el jugo que escapa de ti moja poco a poco mis cojones... Al contemplar este espectáculo olvido las dimensiones de la realidad, me sumerjo en un universo fabuloso donde la vida no es más que un apareamiento, en un universo mítico, milenario y antediluviano. Me siento hipnotizado por el placer de nuestras nupcias: mi corazón y mi sexo laten al unísono, al ritmo de esta danza tan vieja como el mundo. ¡Mírame! Eres una hermosa hipócrita que se la deja meter, que se deja poseer y ni siquiera se atreve a levantar la mirada. Tienes el coño abierto de par en par y los ojos cerrados en nombre de un viejo pudor. Si me miraras, si te atrevieras a abrir los ojos ante el humilde testigo y partícipe de este maridaje íntimo y cautivador, te besaría. ¿ Me oyes? Te besaría y arrastraría conmigo con más rapidez e intensidad de lo que nunca hayas vivido.

Un ligero parpadeo resultó suficientemente tentador para interpretarlo como una rendición. Posé mi boca en la tuya y bebí del manantial. Estabas apetecible como un melocotón, tibia, jugosa y perfumada. Olías a mujer y a hombre a la vez, y abracé los dos sexos en el mismo beso, arrastrándote con mi orgasmo, que más parecía una explosión.

Traté de alcanzar tu vagina para disfrutar de tus contracciones con uno de mis dedos a la vez que con mi sexo, y me dí cuenta que el camino estaba ocupado. ¡ Estaba dentro de ti, pero no por el camino que yo había elegido! ¡Acababa de correrme allí donde nuestro mutuo placer podía producir fruto!

Creo que mi voz dejó traslucir el terror de aquel descubrimiento. Y aunque tu reacción fue inmediata, no te separaste de mí; permanecimos abrazados en una paz tácitamente firmada, como si supiéramos que aquella ocasión, pese a reunir todas las condiciones favorables para que fructificara nuestra unión, no sería la elegida para que dicho fruto madurase. Me extrañó un poco que tu reacción no se exagerara como de costumbre. Casi me atrevería a asegurar que... ¡ Te complacía esa situación!

Creo que pocas veces te he amado como en aquella ocasión...

CAPITULO IV

2008-02-11T17:25:00.001+01:00

CAPITULO IV

Inmediatamente después a esta experiencia, las cosas se precipitaron... Cada uno de nuestros encuentros se convirtió en una especie de obra de arte que nos empeñábamos, tanto uno como otro en perfeccionar. Tú habías aprendido de mis caricias, de mis palabras, de mis besos hasta qué punto la paciencia y la aplicación podían resultar provechosas, tanto para tu propio placer como para el que en cada jornada habías aprendido a proporcionarme. Hasta conseguiste entender aquello de que en el amor no hay nada prohibido, sucio o desagradable cuando ambos amantes desean hacerlo. Yo me había convencido, gracias a tus caricias, que la ternura no era lo mismo que el sexo, que el sexo no era lo mismo que el amor, que el amor no era lo mismo que la amistad, y que todas esas cosas juntas era lo más maravilloso que me había encontrado en mi vida; incluso aprendí los placeres que puede proporcionar una sana violencia, bien orquestada, consentida, e incluso en ocasiones esperada. Cada vez que nos reuníamos, avanzábamos uno al encuentro del otro con una curiosidad infinita por los gestos, las palabras y las situaciones aún no descubiertas, con una pasión febril de coleccionista, con una sabiduría ambigua que nos hacía circunscribir nuestras preocupaciones comunes al ámbito de la voluptuosidad. Ensayamos mil y una situaciones nuevas; inventamos mil y un lugares distintos donde amarnos y sentirnos el uno al otro. En cualquier momento o lugar sentíamos la urgencia de explorar nuestro nuevo universo de placer y de amor. ¡Que feliz me sentía entonces! ¡Que fácil nos resultaba llegar a un acuerdo tácito, sin palabras, sobre cuándo o cómo!

Y fue en el clímax de esa situación idílica, cuando nuestra relación comenzó a cojear de quién sabe que pié. Conociste a aquellos amigos del Sur... Comenzaste a sentirte atrapada... Te marchaste a averiguar lo que sentías... Pero como dije al principio, no te quiero recordar los momentos tristes. El verano que pasamos no es digno de recordar.

Poco a poco, sin apenas darnos cuenta, nuestras vidas comenzaron a juntarse de nuevo... Nos fuimos de vacaciones... Y cuando volví a casa y tú te quedaste allí, sentí que de nuevo renacía el amor, que volvíamos a estar casi como al principio. Fue entonces cuando comencé a madurar, tras varios intentos infructuosos la idea de este libro. Fue cuando me pediste por teléfono que te escribiera algo... y lo hice.

Escribí: "El otro día, cuando se te cortó la comunicación, cuando escuché “escrib...”, pensé que tras los maravillosos días que acabamos de pasar juntos, merecías algún poema, alguna canción, alguna composición lírica que reflejara mis sentimientos por ti, la alegría de amarte y la tristeza de no tenerte a mi lado en estos momentos. Pero ya me conoces, soy vago por naturaleza; y esto, unido al sobreesfuerzo que supone alinear mis emociones en unas páginas manchadas de tinta, - proeza atlética que sólo por una persona tan especial como tú soy capaz de realizar- ha hecho que sólo tras tu petición expresa de ayer, me decida a comenzar algo que, sinceramente, no creo que merezca la pena.

Y es que solamente tú, con tu bondad y tus sentimientos cegándote, crees en mí; eres la única persona del mundo que piensa en estos garabatos inconexos como en el fruto del trabajo y la mente de un escritor. Quizá por eso, y porque te amo como no he amado nunca, me cuesta menos escribir para ti. "Escríbeme algo bonito” –me dijiste ayer -. Y créeme que lo intento; llevo toda la noche buscando un tema sobre el que, pincelada tras pincelada, componer un cuadro que te haga jadear de emoción. Y no se me ocurre nada.

Cada vez que lo intento evoco tu figura. Cuando pienso en los días pasados, recuerdo tu perfecta nariz quemada por el sol; cuando imagino el proyecto del camping, me inunda la cabeza tu sonrisa de felicidad y de ilusión. Cuando recreo tu vuelta, son tus ojos, el día que nos despedimos, los que anegan mi corazón. Cuando pienso en lo feliz que he sido junto al mar, en la playa, es tu cuerpo tendido al sol y cubierto de aceites el que me viene a la memoria; si intento figurarme cómo sería la vida viviendo juntos, es tu rostro en el momento supremo del placer lo que veo.

Y cuando intento tranquilizarme, controlar este deseo de abrazarte y besarte hasta fundirnos la piel, enciendo de nuevo la pipa, pienso en todos esos pequeños placeres que he disfrutado a tu lado: la pipa y el güisqui nocturno, el ritual de sacarme algún pelo de la barba, o la odisea del hilo de seda. Y sobre todo recuerdo cuando compartíamos la ducha, con el agua deslizándose por tu cuerpo y cayendo al suelo desde el vello de tu sexo, como si manase de él lo mismo que haría de un manantial de montaña.

Como ves, todo lo bonito o hermoso que he disfrutado está ligado a ti, todos los placeres que merecen la pena no son tales si no puedo disfrutarlos contigo. Me encanta viajar, y, sin embargo, el viaje de regreso fue aburrido y eterno sin tu compañía. La respuesta a todo esto está muy clara, y lamento reiterarme de este modo tan poco elegante; pero es que estoy profunda y absolutamente enamorado de ti. Y lo estoy de una manera sana y convencida, como nunca lo había sentido antes.

Cuando intento compara mis sentimientos actuales hacia ti con todo lo que he sentido anteriormente, llego a la conclusión de que todo lo pasado era fingido, era un aprendizaje, como un entrenamiento para poder disfrutar de verdad esto que paladeo ahora. El amor que siento en este momento no es fruto sólo de la pasión; en otras ocasiones he obtenido más sexo que en este momento contigo, aunque bien es cierto que la calidad del contacto tampoco se puede comparar, quizá –y no es la primera vez que llego a esta conclusión- en parte por eso precisamente, por el amor que siento por ti. Tampoco es fruto del capricho o de tu hermosura, que es mucha.

Es un amor maduro, violento y veraz. Es maduro porque aunque siento miedo –y todo aquel que no lo confiese es porque no ama de verdad- de perderte, a entregarme y a aceptar este sentimiento como es; aunque aún siento miedo a descubrir que tú no me amas como yo a ti; y aunque aún me preocupan y me agobian todos estos miedos hasta el punto de complicar, a veces en exceso, nuestra relación; a pesar de todo ello, siento placidez en mi interior.

Es un amor sin preocupaciones desmesuradas y sin alteraciones propias de la juventud. Sin angustias vitales y sin posesividades que ahoguen la razón. Y es tan hermoso amar así...

También es violento. Es un amor violento por su forma de nacer, inesperada por ninguno de los dos. Es violento por los arrebatos que siento en ocasiones de abrazarte y acabar con la distancia que supone nuestra piel. Es un amor a golpes –los que tú me das- que mantiene un rescoldo encendido en todo momento y que, sin aviso previo, hace crecer una llama que nos abrasa a los dos. Y es violento por la ternura que nos amansa y nos hace disfrutar del dolor que sentimos cuando no podemos estar juntos. Espero que me entiendas esta reflexión...

Y por último, sé que es veraz por su dureza y solidez. Es resistente a tus rabietas y a mis enfados, a veces eternos de largos. No se arruga por las circunstancias adversas que nos rodean. No le importa tu familia o la mía, ni el abismo de presiones sociales o económicas que afronta. No disminuye con la distancia que, a veces, nos separa, ya sean kilómetros o actitudes. Es fuerte porque se limita a resistir y a colarse en mis pensamientos para lanzarme, en el momento más inoportuno, un recuerdo de ti. Es verdadero porque si no lo fuera así no me hubiera hecho buscarte durante tanto tiempo sin importar le la época o el lugar donde te fuera a encontrar... Él es así.

"Escríbeme algo bonito” vuelvo a recordar. Y ahora que llevo un rato pensándolo, me doy cuenta. No conozco nada más bonito que tú y que los sentimientos que me inspiras. Sueño con abrazarte desde el mismo momento en que subí a aquel tren. No deseo nada más que volver a pasarte el brazo por la cintura y atraerte hasta mí; sentir tu pecho junto al mío y tu lengua jugueteando en mi boca. ¡Ah! Y tu olor... volver a percibir tu olor inundándome por completo. Notar tu piel estremeciéndose bajo tu ropa es una sensación maravillosa, pero poder llevarme tu olor a casa y evocar ése momento cuando estoy a solas... es casi como hacerlo eternamente, sin interrupción.

Deseo tenerte de nuevo entre mis brazos, rodearte la cintura y acariciar tu rostro y tu cabello con estas torpes manos que sólo se hacen diestras para tan divino menester. Si ahora estuvieses frente a mí, te miraría largamente, como hago a menudo para asegurarme que eres tú en realidad, que no eres un espejismo, un sueño de la razón de un loco de soledad; Preguntándome, como suelo hacerlo, que he hecho yo para aspirar a tan inmerecido regalo como es el compartir un pedacito de tu vida. Y te besaría. Te besaría con la desesperación que he ido acumulando a través de los tiempos y los países en los que te he ido buscando. Te besaría haciendo que mi lengua explore tus labios hasta encontrar la tuya, siempre escondida, siempre esperándome. Te apretaría fuerte contra mí para retener el tiempo que pasemos así, abrazados, sintiendo tus senos contra mi pecho, tus brazos alrededor de mi cuello, tus caderas junto a mi sexo y tu respiración acompasándose con la mía; notando cómo nuestros corazones se sincronizan en un solo ritmo que poco a poco se va transmitiendo a nuestras cinturas, a nuestras caderas, a nuestros sexos...

Te siento tan cerca ahora en mi imaginación, que casi puedo recorrer tu espalda con mis manos. Siento tu calor, aquí en mi boca y tu cuerpo contra el mío. Siento el peso de tus brazos sobre mi cuello y la redondez de tus nalgas entre mis manos, que se van deslizando hacia tus caderas para contactar con tu piel desnuda. Llevas puesto el vestido negro que sólo te pones para ocasiones especiales entre tú y yo. Vuelvo a tu espalda a través de tu cintura, por debajo de la ropa esta vez; y me detengo en el broche del sujetador mientras mi aliento va dejando un rastro de amor en tu cuello. Voy sintiendo crecer tu placer y mi deseo a medida que mis dedos se cuelan por el elástico de tu ropa interior haciéndola viajar por la largura infinita de tus muslos.

Vuelvo a mirarte a los ojos y noto la humedad de tu deseo en ellos tanto como en tu sexo, a través de la fina tela del vestido. Deseo poseerte tanto como tú a mí, pero no será ahora mismo; antes te obligo a girar, a darme la espalda para poder besarte la nuca y desnudarte los hombros con mis caricias y con mis besos. Noto cómo tus manos desatan mi miembro y lo liberan del pantalón mientras aún estás de espaldas y acaricio tu pecho. Siento el impulso de decirte todo lo que siento, lo feliz que soy, lo mucho que te amo y lo hermosa que estás en estos momentos; abro la boca y sólo sale de ella un triste “te quiero”. ¿Dónde están las palabras? ¿Dónde los sentimientos? ¿Dónde, todas esas cosas que estaba pensando hace un momento?

¡Ah, ya sé! Ahora lo entiendo. Sabia naturaleza que ahorra hasta en el aliento de los amantes, para no estropear tan lindos e intensos momentos. Ahí está todo, comprimido en un “te quiero”.

Te deseo con locura,
quiero sentirme dentro
pero antes quiero
ver el placer
ahogándote por dentro.
Recorro tu pecho en besos,
Tu vientre y muslos en caricias
Y fabrico velas con mi lengua para
Navegar en todo el mar de tu cuerpo.
La poesía no puede narrarse
No puedo contar lo que siento.
La poesía no está en las palabras,
Vuelve a estar en los gestos,
Está en cada una de mis caricias,
Está en los movimientos de tu cuerpo.
Me gusta sentir la culebra
Que se retuerce junto a mi aliento.

Te siento encima de mi boca, peleando contigo misma, que no deseas hacerlo. Y recorro tu sexo con mi lengua, de arriba abajo, de abajo arriba, imprimiendo un ritmo que tú misma comienzas a dictarme cuando las olas de placer te van arrastrando. Exploro cada rincón, cada pliegue, cada pelo, llenándome la boca con el sabor que más anhelo. Siento tu cuerpo crisparse y veo cómo se balancea tu pecho. Me miras a los ojos y comienzas a sonrojarte mientras el goce comienza a hacerse perfecto. Tus ojos se llenan de agua y de un brillo de acero. Ya vuelves a ser mi dueña, mi reina, mi espejo. La señora que duerme en mi cama y que me ayuda a gobernar mi feudo. La muñeca que coge la espada y defiende mi honor y mi reino es la misma que siento ahora a través de tus ojos y tu sexo. Y al igual que si fuera una espada, agarras ahora mi sexo. No intentas acariciarlo; ya sabes lo que deseo. Me empujas sobre tu carne, siento tu sexo ardiendo cómo se aparta y me rodea el miembro. Tu cara de placer es inenarrable. Tu sonrisa es el cielo. El movimiento se hace continuo, insistente, va dejando de ser lento por momentos.

Noto tu geografía secreta recorriéndome por entero... Al fondo un dolor placentero... a la entrada, una vena egoísta que me empuja otra vez dentro... No puedo parar, no quiero estarme quieto. El placer nos arrastra a ambos... y en el momento supremo... un beso. Un beso de saliva fría que hace que me queme por dentro, que me dice que tú también disfrutas con el premio. Siento tus contracciones y tus uñas clavándose en mi pecho. Si supieras lo feliz que me haces... no sé cómo explicarte esto.

PONIENDO EN SU SITIO A DON QUIJOTE

2008-02-04T10:19:00.000+01:00

Hago un alto en la publicación de mis relatos para hacer algo en lo que no suelo emplear estas líneas, que es comentar sobre política.
Los que me han leído en alguna ocasión, o aquellos que sufren mis comentarios en sus blogs, habrán podido observar, por poco atentos que hayan sido, que como toda persona medianamente culta y aficionada a la Historia, cojeo del pie izquierdo, pues no se puede contemplar el pasado sin ponerse del lado de los más débiles, ni entender los grandes movimientos históricos sin ocuparse de las razones económicas que los causaron. Todos estos circunloquios son para decir que soy votante de izquierdas convencido. Pero de izquierdas izquierdas, no de esos que se llaman socialistas y hacen políticas de centro o de derechas para afianzarse al poder.

Sólo en una ocasión estuve tentado de votar al partido socialista. Más que nada, porque me impresionó la llamada que Alfonso Guerra, uno de los hombres más inteligentes que he tenido ocasión de conocer en persona, hizo durante una campaña para parar a las fuerzas de la derecha. Por suerte, en el último momento, recuperé la cordura y voté en conciencia, en vez de empujado por el miedo (aunque he de reconocer que después me he preguntado en muchas ocasiones si no hubiera sido mejor hacerle caso).

Con estos antecedentes por delante, no creo que nadie piense o sospeche que me guía un claro favoritismo hacia el partido político en el poder. Máxime cuando siempre me he declarado víctima de la política económica de dicho partido, que pretendiendo favorecer la creación de empleo, destrozó el panorama laboral con sus subvenciones a los contratos eventuales, cuyas consecuencias hemos sufrido muchos de los de mi generación y los que posteriormente accedieron al mercado de trabajo.

Pero, aunque siempre se ha dicho que los enemigos de mis enemigos, son mis amigos; no puedo por menos que declararme en contra de la invasión por parte de la jerarquía de la Iglesia Católica en el panorama político. Me declaro en contra de que esos sinvergüenzas, vagos y parásitos (léase cardenales, obispos y arzobispos) y demás categorías eclesiásticas se dediquen, en democracia, a manipular votos y a favorecer a una opción política sobre otra. Por varias razones.

La primera y más importante, es porque nada legitima a una organización que se ha dedicado a lo largo de su historia a mentir con todas las armas a su alcance, a publicitar ante todos sus fieles que ellos son los poseedores de la verdad. Voy a ser justo: es posible que, ciertamente, conozcan la verdad, pero desde luego, no han hecho partícipes de ella al resto de la humanidad a lo largo de su existencia. Muy al contrario, se han dedicado a ocultarnos los datos históricos y a manipular ésa verdad a su favor, siempre que les ha apetecido o les ha interesado. Y lo siguen haciendo en la actualidad.

Que estos sinvergüenzas de la Conferencia Episcopal pregonen que no se debe votar a los que pactan con ETA, cuando han sido muchos de sus miembros los que han dado cobijo a los terroristas, han protegido a sus dirigentes y han favorecido la creación de dicha banda de asesinos, es, no ridículo, no: es esperpéntico. Porque, para los que no lo sepan, ETA nació bajo las togas de la iglesia de Euzkadi. Y muchos de los que hoy proclaman con la boca llena de humanidad que la vida es lo más importante, financiaron y enseñaron, en su día a los dirigentes terroristas, para obtener el favor de las familias dirigentes de la zona, que eran las que tenían el dinero que ellos pretendían.

No se lleven las manos a la cabeza, no. Creo recordar que al menos uno de los miembros de esa Conferencia Episcopal era, en 1959 uno de los impulsores de la escisión de ETA del PNV. Y otros de sus miembros hasta hace menos de diez años, eran de los que decían que había que entender el odio de la organización criminal y perdonar a sus miembros... y, por supuesto, respetar a los presos de ETA, que tenían todo el derecho a proclamarse presos políticos... Así, sin vaselina...

Voy a hacer un inciso, y así me desahogo del todo. Hace unos días leí una cosa que me encantó en uno de los blogs en los que caí casualmente. Un antiguo jugador de rugby explicaba, a propósito de la detención de Portu y Sarasola, y de la denuncia por supuestos malos tratos, que cuando uno juega a rugby debe entender que los que están fuera de juego no existen; es decir: el jugador que no respeta las leyes del juego, no puede esperar justicia, puesto que para el resto de los jugadores que sí las respetan no existe. Así, si tú te colocas delante del balón, no esperes que el árbitro sancione a los jugadores que te pisan la cabeza o te meten un par de buenos puñetazos para que retornes a tu sitio. Al colocarte delante del balón dejas de existir para los del equipo contrario, para tus compañeros de equipo y para el árbitro, así que pueden pasarte tranquilamente por encima, o como me pasó a mí, morderte y arrancarte un trozo de carne, que sigues sin contar para nadie, y por tanto, no tienes derecho a reclamar. Vuelve a tu sitio, respeta las reglas y luego reclama lo que quieras, pero dentro de la ley.

Vuelvo al tema principal. Dejando a un lado lo que cada uno opine sobre la banda terrorista y sus motivos, no me parece coherente que por oportunismo político, hoy defiendas a unos asesinos y mañana crucifiques a quienes tratan de acabar con ellos con los medios que les proporciona la ley. Porque, puestos a ser ortodoxos, y a escuchar a estos hipócritas, no se debería votar a ninguno de los partidos que han formado gobierno en este país; ya que TODOS, sin excepción han pactado con ETA y han tratado de acabar con ella por la vía de la negociación (y por la policial) con mayor o menor éxito.

Pero no se vayan, amiguitos, que aún hay más. Que la organización menos democrática sobre la faz de la tierra, pretenda dirigir nuestras opciones democráticas es ya el paradigma del absurdo. Una organización que debería ser juzgada por crímenes de lesa humanidad, como se suele hacer con los dictadores que acaban derrocados. Una organización que se arrima a quien esté en el poder, sin importar su ideología o los crímenes que haya cometido, por el simple hecho de ser el que manda. Que ha apoyado y apoya en la actualidad los regímenes políticos y las dictaduras más aberrantes. Que sigue siendo la mayor accionista de las más importantes empresas de armamento del mundo. Y que se crean con la fuerza moral de darnos lecciones de convivencia...

Es que no encuentro palabras para definirlos. Embusteros, farsantes e hipócritas se me quedan cortas. Los mismos que protegen a sus miembros aunque hayan cometido crímenes tan monstruosos como violaciones, estupro, pedofilia y abuso de menores, se atreven a darnos lecciones de moral. Que triste...

Y lo peor de todo es la falta de memoria de los que les escuchan. Dan ganas de gritar: "PERO ES QUE SOIS TONTOS O QUÉ".

Y todo por cuatro duros de mierda. Por que, no nos engañemos. Esta reacción, como todas las que tiene la Iglesia, tiene un trasfondo económico, puesto que sólo buscan perpetuarse a sí mismos en el tiempo. Haber pasado del 0.52% de la declaración de la renta al 0.7% no les basta, saben que cada vez más gente se va dando cuenta de su anacronismo y declinan donar su dinero para mantener a tanto parásito como vive en sus filas. Y como en 2007 se llegó al acuerdo de que el Gobierno (es decir, todos los españoles) no volvería a sufragar la diferencia entre lo que recauden con dicho impuesto y lo que necesitan para su mantenimiento... Pues vamos a ver si apoyamos al gangoso y éste nos ofrece algo más de dinerito.

Esta es la triste realidad de la entelequia en que nos pretenden hacer vivir los clérigos. Como dijo uno de los filósofos más importantes de nuestra historia, don Miguel de Unamuno en su obra "Don quijote y Sancho". "Amigo Sancho, con la iglesia hemos topado".

P.D. No, no me he equivocado. El título de este post es de justicia, pues Alonso Quijano dijo a Sancho Panza "Con la iglesia hemos dado", refiriéndose a que habían encontrado la iglesia que buscaban. La otra frase, mucho más famosa y que se refiere a la Iglesia como institución, procede de la fina inteligencia de Unamuno en la obra citada... Por poner las cosas en su sitio, que es lo que corresponde.

P.P.D. Sugiero que busquéis estos vídeos en Youtube y leáis los comentarios de "Acerca de este vídeo". No tienen desperdicio.

2008-02-01T13:29:00.000+01:00

CAPITULO III

Muchas veces me he preguntado que puede seguir interesándote de mí. Es más, no sé exactamente que extraño impulso te empujó a besarme aquella noche en casa de nuestro amigo común.

Soy consciente de no ser ninguna belleza ni de tener nada especial que me haga más atractivo que el resto de los hombres. Entonces ¿Qué es lo que te interesa de alguien a quien has tenido y tienes a tu merced? Más allá de toda mi ternura, de todos mis besos, de mis supuestos dones, de todas las palabras que me atreví a pronunciar y de todos los movimientos que me atreví a realizar ¿Qué me queda para poder cautivarte de nuevo?

Me queda un secreto que sé que ansías, lo que durante tanto tiempo me has pedido: que desnude mi alma a través de estas líneas, que te cuente lo que pasa furtivamente por debajo de mis párpados, obstinadamente cerrados ante la proximidad del placer, lo que atormenta mi mente de hombre prudente y juicioso en las horas de delirio y de fiebre...

Quieres imágenes, palabras, historias que alcancen tu parte más profunda y la conviertan en agua; que te lleguen a lo más hondo y te conmuevan por el hecho de conocer al autor y a los actores de este juego. Pues bien, aquí tienes un recuerdo que me atormenta cada vez que tu perfume llega hasta mi boca:

Llegó una noche en que nuestra tierna complicidad, nuestro común amor por la extravagancia y la fantasía, y quizá también algunas copas de más, nos llevaron más lejos de lo que hubiera podido pensar en ti.

Aquel día, habíamos planeado una salida a aquella vieja ciudad, según tú la más elitista del país, donde habías trabajado durante una temporada y a la que querías volver para acabar con algunos de los fantasmas que te atormentaban y para disfrutar de sus playas.

Contratamos una habitación en el hotel más caro de la ciudad y salimos a dar un paseo por la playa, no sin antes aprovechar el cambio de ropa para estrenar una de las camas que disfrutaríamos esa noche. Saboreamos con prisa el paseo y el helado lleno de arena que nos comimos. Tu risa cantarina no cesó desde el momento en que salimos del hotel ante los torpes comentarios que yo iba haciendo por el camino.

De regreso a nuestra habitación, preparamos una cena fría y unas copas de vino que hicieron subir rápidamente la temperatura del cuarto. Tú te habías traído en aquella ocasión un botín poco habitual, compuesto de ropa interior, cuerdas, venda para los ojos y el wakizashi que yo te regalé. Sólo de pensar que podría hacer realidad una de mis fantasías eróticas más deseadas, comencé a sentir una opresión bajo mi ropa interior que no decaería durante aquellos dos largos días.

Recuerdo perfectamente que, en primer lugar, y en contacto con la piel, llevabas un camisón corto, una especie de pequeña túnica demasiado corta para ocultar lo esencial y sujeto por unos lazos cuya función parecía ser la de deslizarse indolentemente por tus hombros; tus pezones se excitaban con el roce del encaje del escote, y su transparencia subrayaba y exageraba la redondez y arrogancia de tu pecho. Enseguida sentí deseos de morder aquellas manzanas tan maravillosamente expuestas a mi alcance.

Acabamos con la frugal cena a toda prisa, no sin antes aprovechar los palillos japoneses que te regalé aquella noche para iniciar algunos juegos eróticos relacionados con la comida y tu sexo.
Como un mago circense, te sacaste de la manga un caneco con whisky, del que bebimos para ahogar el fuego que comenzaba a quemarnos por dentro.

De entre la blancura del camisón que llevabas puesto, tu vello parecía aún más negro. Separaste con una mano la tela complaciente de la prenda para que pudiera verlo todo y, con la yema de los dedos, abriste la otra hendidura, más íntima, que divide la zona baja de tu vientre. Y yo contemplé, ya encendido, aquel juego de colores y fallas que conformaban aquella pequeña obra de arte, la blanca alrededor de la negra, la negra conteniendo como un estuche japonés a la rosa, más viva, más nacarada, más palpitante. Tus dedos se divertían en el papel de guías turísticos, me abrían el paso a través de un fruto delicado y jugoso, acogedor como un melocotón que acaba de reventar bajo el sol, vibrante como una concha a la que se ha obligado a mostrar su secreto...

Me arrodillé entre tus piernas para saborear ligeramente el perfume de tu intimidad y me levanté enseguida; tenias un aspecto extraño, con aquella doble sonrisa de placer; la superior, de un brillo estrellado y achispado por el alcohol y la vertical, húmeda y anhelante de mis caricias más profundas.Te cogí de los hombros y, guiándote hacia el espejo del armario, te dije:

-¡Mírate tú también!

Permaneces de pié ante el espejo, y la ropa, más que cubrirte, te desnuda. Los pezones, erguidos y de un rojo oscuro, realzan el bordado del camisón. A través del borde inferior de la prenda, se adivina un extraño animal, mitad peludo, mitad en carne viva. Yo estoy detrás de ti, contemplando cómo te miras, y la luz de tus ojos desprende un resplandor muy parecido al reconocimiento, al deseo. Por primera vez te has visto como en realidad eres, hermosa, deseable, por primera vez emulas a Narciso mirándose en el lago y a mí me entra el miedo que al asomarte demasiado, caigas en el espejo. Por eso te sujeto por la cintura y trato de romper el encantamiento que te ha cautivado con un beso en la boca.

Nos asomamos a la ventana al tiempo de ver cómo otra pareja en una habitación vecina comenzaba también a hacer el amor. El alcohol y el ambiente lúbrico se nos ha subido a la cabeza y necesitamos despejarnos un poco con el frescor de la brisa nocturna. Pero no podemos sujetarnos. Yo al menos. Comienzo a acariciarte mientras enciendes un cigarro que acompañe al whisky nocturno.
Tu trasero es de seda y su dureza provoca un abultamiento en la prenda que llevo puesta de lo más elocuente. ¡Con qué rapidez me desprendo de la ropa! Ya no soporto más la tensión erótica del momento y te sujeto del brazo con determinación, me siento en una silla y te atraigo de espaldas a mí.

Ábrete bien y dime qué quieres.

Al igual que la voz, el gesto era imperioso, excitado y te empalé a la fuerza en mi estaca. Podía ver tu placer en la curvatura de tu espalda. Separo tus piernas con las mías, encima de las cuales reposan tus muslos... Veo a una mujer inundada por la voluptuosidad, desgarrada con el sexo totalmente abierto, veo mis genitales bajo tu culo, y mi pene hundido en tu coño, un coño tan mojado que a cada movimiento se oye una especie de chapoteo... Veo cómo mis manos, dominadas por el delirio, intentan abrirte aún más; veo cómo las tuyas las guían hacia tu clítoris y exigen una caricia; veo tu danza caótica, que me engulle y me vomita con la cadencia de un pistón bien engrasado; veo mi polla dura, enorme, ya no la veo, la veo, ya no la veo...
La expresión que invade tu rostro, ahora vuelto hacia mí en busca de un beso que relaje la tensión de una postura tan impersonal, resulta aún más enloquecedora que el juego de tu coño chupándome la picha. ¿Eres tú realmente esa criatura concentrada en el límite del dolor, ensimismada en el inminente placer, extasiada, delirante...? ¿Son tuyos esos ojos febriles e implorantes, esa cabellera hirsuta maltratada por un viento tempestuoso, esa boca que suplica, que dice “si” y “no”, que dice “más”...? ¿Es tuya esa cabeza de yegua montada por un semental, que tensa la nuca como la hembra tensa la grupa...?

El placer te hace incorporarte una última vez, con la espalda arqueada y los muslos tan tensos que parecen a punto de desgarrarse. Tu sexo sólo alberga el extremo del mío, que te provoca los últimos estremecimientos... Y cuando te dispones a suspirar de gusto para señalar el final del round, me sientes, tan rebelde como siempre, en busca de una entrada más secreta... Antes de que puedas manifestar tu protesta, encuentro tu culo y lo maltrato con mi nabo, que es un auténtico entrometido y consigue meterse en todas partes. Te separo las nalgas con las dos manos y fuerzo el paso, que cede, arrancándote un grito. Ya está, he logrado entrar. Te siento llena a rebosar, el dolor y la voluptuosidad se confunden en ti y, a tu pesar, re retuerces sobre mi dardo. El placer, que no había decrecido por completo, recobra sus fuerzas; estás llena de mí, con esa sensación desgarradora que te dice que debes rechazarme y te hace retroceder, y que al mismo tiempo te impulsa a desear que me interne más, que llegue hasta el fondo, y te hace apretar el culo y descender lo máximo posible sobre mi polla. Hoy tu vientre está habitado por el demonio de mi sexo, eres mía más íntimamente que nunca, me das todo de ti, llegando incluso a un estado de demencia tal que tú misma me sacas de tu interior para hacerme elegir ése otro camino en el que el amor produce sus frutos y mendigar con voz quebrada por el placer: “quiero que me hagas un hijo, quiero un hijo tuyo”.

La sorpresa y la perplejidad me hacen dudar por un solo instante. Yo también lo deseo, deseo perpetuar mi simiente dentro de ti, hacer que la fuerza y la belleza se fundan en una sola persona como si en vez de ser cualidades fueran los apellidos de la nueva criatura; deseo saldar la deuda que me ha hecho buscarte durante tanto tiempo y por tantos países como granos de arena hay en una playa. Pero entiendo que ese deseo, aunque expresado con toda sinceridad y consciencia, puede deberse sólo a la combinación de placer y alcohol, de ternura y lujuria, de amor y pornografía. Y que quizá mañana, cuando la responsabilidad llegue al tiempo que la aurora, nos convierta en seres odiosos del placer que nos sumergió en una empresa tan grande.

Has sido tú la que ha elegido este camino de tu cuerpo que conduce al clímax de la feminidad, has querido ofrecerme el don de tu pudor y tus secretos, y la rendición de las últimas barreras consagrándome tu condición última de mujer. Noto cómo se van tensando tus músculos ante la inminencia del choque que hará saltar el polvorín de tus contracciones. Y es en ésos últimos latidos cuando decido traicionarte y no hacer caso de tu ruego. Golpeo con más fuerza apretando mi pubis contra el tuyo mientras siento la llegada de tu orgasmo. La explosión ha sido dantesca. Quedas inerme entre mis brazos que te recogen del suelo y te meten en la cama casi a punto de quedar dormida por el esfuerzo. Estás más hermosa que nunca, con el rostro relajado como consecuencia del placer. El sueño hace que tus párpados se vuelvan cada vez más pesados y que una media sonrisa de felicidad amanezca en tu cara...

Espero comentarios, a ver si así os gusta más o no...

LA DEUDA CAPÍTULO 2

2008-02-01T12:57:00.000+01:00

CAPITULO II

Hacer el amor es comparable a una prueba atlética. Es como correr los cien metros lisos; todo el mundo es capaz de hacerlo, pero no todos pueden llegar a destacar en una competición con otras personas, pocos disfrutan corriéndola y, por tanto, nunca llegarán a sobresalir en ella. Sé que vas a decirme que casi todo el mundo disfruta de una relación sexual. Piénsalo, gozar no es lo mismo que disfrutar. Todo el mundo puede pasarlo bien en la cama, pero eso no significa que disfruten de lo que están haciendo; no todo el mundo disfruta de hacer el amor por el mero hecho de hacerlo. Al igual que en la prueba atlética, hay personas que corren para llegar primero a la meta, otros, por el placer de ganar a sus semejantes, en cambio, otros compiten contra sí mismos, y son éstos los que consiguen los récords. Tú y yo, en la actualidad, podríamos correr con los atletas más renombrados y apenas nos costaría unos pocos días vencerlos con facilidad. Mientras que los demás piensan desde antes de salir en la meta, nosotros podemos correr sólo pensando en la carrera, disfrutando de nuestra posición dentro de la misma, volviendo la cabeza para controlar con el rabillo del ojo la distancia que nos separa de los que viene tras nosotros.

En la época en que nos conocimos, no era de ése modo, tú eras una amante tímida y reservada, aunque con unas terribles ganas de aprender y vencer el miedo a ser tú misma y a disfrutar de tu cuerpo. Yo apenas pasaba de ser un amante convencional, aunque mis anteriores experiencias me habían enseñado a no ser demasiado apresurado, seguía en un papel que consideraba mi privilegio exclusivo: el de dispensador de placeres constantemente renovados a mi amante de turno y el de amigo tierno y dulce para los momentos en que alguien necesitara de un hombro ancho sobre el que llorar. De hecho, si recuerdas, ése fue el motivo por el que te viste envuelta en éste lío monumental en el que ahora nos encontramos ambos.

Pero yo buscaba otra cosa. Deseaba encontrar algo que intuía en el fondo de mi ser que existía y que no podía definir. Algo que no había encontrado en ninguna de mis amantes anteriores y que me hacía estar dolido con todas las mujeres del mundo. Algo que no había visto ni en la película más romántica ni en la novela más delirante. Algo especial. Algo... Deseaba tierna seducción, reciprocidad en las caricias, confundir mi papel de macho con el de doncella violada, olvidarme de los protocolos hechos con anterioridad y repetidos hasta la saciedad por todos los amantes mediocres del mundo. Necesitaba encontrar a alguien con quien explorar y compartir el mundo del amor en todas sus dimensiones. Precisaba de una Mujer con mayúsculas, una hembra que me invitara a sus intimidades más profundas y que supiera entregarme aquello que nunca había recibido del sexo femenino con la dulzura necesaria para hacerme ver lo que yo tanto anhelaba.

En este momento no puedo evitar pensar en ti y en la primera vez que estuvimos juntos. A pesar de tus ruegos, en aquella ocasión exigí ver a plena luz tu cuerpo desnudo y a ti te molestó la grosería que mostré al forzarte, al observarte como si fuera un caballo al que se va a comprar, o simplemente a montar; a mí me molestó también tu repentina docilidad, tu pasividad, tu falta de voluntad... En aquél mismo instante me juré que entre tú y yo no habría nada, y que no estaba dispuesto a soportar a una mujer que, ya la primera vez, dejaba que impusiera mi dominio sobre su pudor y su orgullo, que no tenía voluntad suficiente como para despojarse de ése falso decoro, si era falso o, aún más grave, que no se quería lo suficiente como para apreciar la belleza de su propio cuerpo.

Sin embargo, había algo especial en tu forma de negar, de sentir un poco de vergüenza, tu obediencia me turbaba lo suficiente como para continuar acariciándote la espalda. Tenías la piel un poco fría y yo estaba ardiendo. Era verdad, estaba ardiendo de deseo. ¡Qué suave era tu piel y que enloquecedor tu cuerpo! Te senté en mis piernas de espaldas; mi vientre estaba fascinado ante la perspectiva de unirse a tus nalgas, y te acaricié así, estrechando mi pecho contra tus riñones, haciendo que mis manos se deslizasen por tus costados y notando cómo crecían tus pezones enormemente excitados al contacto con mis dedos... Entrelacé mis piernas con las tuyas, las anudé mientras te besaba la espalda y notaba el estremecimiento que contagió hasta a aquella banqueta tan estrecha que amenazaba con echarnos al suelo para no sentir la inminencia del orgasmo que se avecinaba sin aún habernos quitado del todo la ropa. Tu sexo, que se abría en el abrazo, se aplastaba contra mi piel. Mis brazos rodearon tu cintura y mis manos iniciaron una impaciente exploración bajo tu vientre. Fue un auténtico relámpago. Nunca había sentido tanto al acariciar a una mujer como sentí en el momento en que mi dedo alcanzó tu clítoris. Mi sexo respondió al instante y ya no pude contenerlo por más tiempo dentro de mi ropa interior. Con un solo movimiento me puse en pié y te elevé en brazos para llevarte a un sitio donde nuestros juegos no amenazaran con desencolar aquella vieja banqueta de piano.

Al mirarte a los ojos veo que has comprendido hasta qué punto estoy decidido. Te entregas a mis caricias con voluntad, casi con desesperación, y puedo leer en tu mirada una curiosidad que me estimula... ¿Sabes que he decidido convertirme en el hombre más potente del universo? Mírame bien, mira como crece entre mis piernas este apéndice monstruoso que me situará a la altura del fauno, del sátiro mitológico, del pequeño dios que se ocultaba en la espesura de un bosque mítico y cuyo miembro le precedía a gran distancia cuando salía de entre los matorrales, que sembraba el horror en el vientre de las mujeres y la envidia bajo la túnica de los hombres... Y será así por y para ti... Te acariciaré tanto tiempo como sea necesario, tengo toda la eternidad por delante; Eres la primera mujer de la tierra, la más bella, la más sensible, la más hábil, la única que existe para mí. Además, puedo confesarte tranquilamente que ésa historia que se cuenta de la serpiente ha sido curiosamente tergiversada. Voy a explicarte lo que sucedió en realidad: tú estabas allí, ante mí, eras la primera y única mujer, mi espejo, mi doble, aunque poseías algo diferente. Cuando toqué tu diferencia, ésta se agitó y quise calmarla. Quise llenar ése hueco que te estaba atormentando. ¡Yo inventé la serpiente! Sé que hace un cuarto de hora ignorabas por completo que tenías un sexo. Y sé también que ahora no puedes olvidarlo. Ardía bajo tus bragas que van quedando olvidadas en el camino a tu habitación y sé que lo sientes moverse por todas partes, como una boca que succiona, como un animal vivo que respira, como un corazón que late. Noto en tu bajo vientre un pequeño motor que funciona de forma autónoma a ti misma. Vibra, está empapado, exige un contacto más directo, una caricia más concreta. Me siento obnubilado por su forma, que cobra vida bajo mis dedos. De repente has tomado conciencia de tu vacío, de tus agujeros, de tus pliegues... No me explico cómo puedes pasar la mayor parte del tiempo sin darte cuenta que estás dividida, ahí abajo por una voluptuosa espesura que ahora tan solo desea abrirse, por una hendidura completamente mojada que te atraviesa desde el vientre hasta el culo. Mis manos recuerdan siglos de saber hacer, de saber complacer. Corretean por tu cuerpo, se separan, vuelven a unirse... Ascienden a la misma velocidad por tus piernas, se encuentran bajo tu vulva y subrayan su forma de orquídea, atrapando sus pétalos en un gesto de plegaria y de ofrenda. Mi boca, envidiosa de ellas, recorre el mismo camino y encuentra una nueva boca donde revivir los mismos besos que he anhelado dar siempre De repente he encontrado el porqué de todas las demás mujeres que hubo en mi vida. Me retuerzo de placer al sentir el tuyo.

Tu también te retuerces, tienes ganas de sentirme dentro, pero hace tiempo que domino la técnica de dar marcha atrás y deseo que este momento no acabe nunca. Te he tomado en mi boca y no pienso soltarte hasta que te inunde el placer; te excito con la lengua y los labios y mis manos recorren tus pechos al mismo tiempo que te mamo. ¡Que hinchado está tu sexo! Es la primera vez que veo a una mujer tan mojada. ¿Lo ves? Tus labios son un enorme fruto rebosante de jugo que fluye bajo el sol. Comienzas a suplicarme, sin embargo, estoy más ávido de tu propio placer que del mío. Me buscas, deseas que te penetre, saltar sobre mí, y tu vagina, enferma de deseo, realiza movimientos caóticos contra mi vientre buscándome. ¡No! Soy yo quién va a llenarte, soy yo quién va a hacerte el amor. Te rindes, ya no puedes soportar ese gigantesco vacío que lo único que pide es verse colmado, lleno, rebosante. Eso es lo que estaba esperando. Yo no me rendiré ni por un segundo. Soy perfectamente dueño de la situación; me sumerjo con suavidad, con mucha suavidad y vuelvo a emerger del mismo modo. Tengo muelles de acero en los muslos y escapo a la encantadora sensación de tranquilidad que se vive en tu interior. ¡No te muevas! Si quiero puedo pasarme una hora jodiéndote así. ¡Te digo que no te muevas! Concentro mis cinco sentidos en percibir la sensación, hoy totalmente nueva, de mi sexo sumergido hasta los pelos en el tuyo, chupado, aspirado, escupido muy lentamente, muy, muy lentamente... una hora si quieres...

Pero no, al cabo de unos segundos abandonaste la lucha. Levantaste los riñones y abriste mucho los ojos. No debiste hacerlo... ¿por qué no cierras los ojos como las demás mujeres? Comenzaba a sentirme orgulloso y, de repente, me vi arrastrado a un orgasmo demoledor, devastador, arrollador que yo no había provocado. Un orgasmo que me hizo olvidar todos los que tuve con anterioridad. Un orgasmo distinto, categórico, especial por su forma de presentarse y por las sensaciones que me producía. Por primera vez sentía tanto mi orgasmo como el de mi pareja, con lo que el placer se multiplicó por dos, por mil.

Fue algo que marcó la diferencia desde el primer momento. Ya nunca más volvería a buscar ese algo que buscaba en el resto de las mujeres antes de encontrarte. Si conseguía hacer de ti una compañera de verdad, una amiga con todas las letras, quizá habría encontrado la perfección que buscaba desde hacía tanto tiempo...

La Deuda (continuación)

2008-01-28T11:39:00.000+01:00

“Amor mío, ven, invádeme, deslízate por mi interior, habita mi cuerpo como si fuese la única morada posible... Ven más adentro, más aún. Ven a latir en mis profundidades, a chocar contra mis diques, a sitiarlos, a derribarlos, a atravesarlos. ¿Por qué no vienes más adentro? Te quiero más grande y más fuerte, quiero sentirte aún más. Soy una gruta mágica, sumérgete en mis secretos, en mis tesoros. Entra dentro de mí. Tengo ganas de notarte así; agrandándome, es tan fácil, puesto que te amo y puedo decírtelo... Mi boca todavía no ha confesado nada, pero mi cuerpo, que se abre para ti como nunca lo ha hecho, lo proclama con su lenguaje propio. No han sido tus dedos ni tu suave y duro miembro los que lo han mojado y persuadido, sino tu silencio cómplice, tus palabras y tu comprensión las que al deslizarse sobre mí, han bañado y empapado hasta el último rincón y me han convertido en un inmenso pozo sin fondo ávido de ti e imposible de saciar.

Si continúas golpeando de ese modo tan voluptuoso en el fondo de mi vientre, no podré contenerme por más tiempo... Siento la inefable caricia de tu vello en mis nalgas, siento que mi corazón late violentamente tres veces por segundo y que tu maravilloso látigo penetra en mí, tan acogedora como una catedral abierta de par en par y en cuyo interior tu ariete se enardece...

Ya está, ya está, ya viene... Voy a decírtelo, voy a decirte que te quiero, que te quiero desde hace mucho tiempo, y tanto... con tanta intensidad...” ¡Te quiero!

Lo has dicho... Lo has dicho consciente y voluntariamente: el goce no sirve de excusa. Y yo lo repito con la misma intensidad con que un espejo devuelve tu imagen, lleno de luz y de alegría por la confesión. Has proferido esa abominación deliciosa y yo he sido tu cómplice. Porque yo también te amo, y quizá nunca podré volver a gozar sin decírtelo... sin escuchártelo... Te quiero, te quiero... ¡Ah! Que bien suenan, qué limpias son estas palabras durante tanto tiempo retenidas, combatidas, ahora que hemos capitulado por culpa de unas miserables velas y de tu repentina locuacidad... Siento que esta incontinencia me desgarra; sí me desgarra, pero también me alivia.

Te poseí una vez más; estabas encima de mí, yo estaba ensimismado y tú, enloquecida, me cabalgabas mientras mi boca continuaba pronunciando aquellas terribles palabras a tu oído.
“Haz sitio, amor mío, trazaré un camino en tu interior. Siento palpitar mi sexo como un pájaro cautivo, sorprendido por la trampa en la que acaba de caer. Consérvame dentro de ti, conviértete en mi jaula, en mi cárcel de carne y sangre, y todas las palabras que pronuncies tejerán a mí alrededor una tela de araña de la que jamás podré ni querré escaparme. Excavaré una guarida en ti con mi dardo, un túnel donde desearía sepultarme para siempre y cuya frontera me embriaga.
Pon tus manos sobre mí, aquí en mi pecho. No tienes manos que correspondan a una mujer. Tienes manos firmes, de guerrero, seguras del placer que saben proporcionar. Desde que te conozco, ya no puedo conformarme con sentirme dentro de ti en un solo lugar; quiero sentir mis dedos en tu culo, quiero que te moldeen, que te llenen, que forjen tu goce doloroso y soberano.
Quiero sentir mi boca en tus pechos, quiero experimentar intensas contradicciones, sentirme enorme y diminuto a la vez, salir de tus entrañas para regresar a ellas del mismo modo en que el salmón remonta el río, a contracorriente, para regresar al origen...
Quiero que te mantengas muy abierta y desgarrarte, que mis brazos inmovilicen tus piernas y que mi ataque sea impetuoso y profundo como no ha sido nunca antes. Quiero hacerte sentir la incertidumbre de no saber si estás haciendo el amor o dando vida a una criatura nueva, de ignorar si estoy dejándote preñada o naciendo de ti..."

Exijo la paradoja; me exijo a mí mismo la espera interminable, retenerme hasta que ya no pueda más, cerrarme y aguantar mucho, mucho tiempo para proporcionarte placer durante mucho, mucho tiempo, y a la vez exijo que te rindas, que te fundas, que me estrangules y me arrastres con tus espasmos, que goces muy deprisa y muy intensamente con un grito de sorpresa y de felicidad, de pesar y de victoria...”
Quiero todas estas pruebas de amor y muchas más, las más habituales, las más tópicas, las más maravillosas.

La noche aún no ha acabado y continuamos divagando, resignados ahora a nuestra triste suerte de seres desenfrenados que se aman. La vela arde, como si fuera el símbolo de una elocuente fragilidad, protegida no obstante contra el tenaz viento... Y yo ardo con ella, y mi llama no es menos ferviente. Mi corazón se alegra de que sigas hablando, aunque tu humor ha cambiado desde la felicidad a la melancolía, desde la melancolía hasta casi la ira; parece como si te disgustase haber disfrutado tanto y comienzo a sentir tu urgencia por marcharte, por que la noche se acabe. Tus palabras me emocionan: tus palabras sencillas, sin promesas, tus frases en pasado, tu cuidado de no conjugar jamás el futuro...

La única visión de futuro que me ofreciste ha quedado grabada en mi memoria como la más conmovedora de tus confesiones. “No debes odiarme si algún día me voy...” Y aquello, que viniendo de otra persona me hubiera herido, lo acepté porque lo dijiste tú; de hecho, más que aceptarlo, lo saboreé...

A cualquier otra, mi susceptibilidad ofendida habría respondido: “¿Y por qué no puedo ser yo el primero en irme?” Pero, viniendo de ti, sabía exactamente lo que significaba la frase y me embriagaba analizándola.

Porque, sin duda, aquello era una declaración, una de las declaraciones más osadas, una forma de sugerir: “Y si llegara a amarte tanto que resultara peligroso, si llegara a amarte hasta el extremo de necesitar una ruptura” Aquella idea digna de Napoleón (“En cuestión de amor, tan sólo cabe un acto heroico: la huida” decía el emperador), aquella idea imperial y delicada, aquel modo de confesar y retractarse al mismo tiempo continúa siendo para mí una joya inapreciable, el anillo de compromiso que jamás me ofrecerás, la no petición de matrimonio de una mujer que se siente al borde del amor de su vida y, sin embargo, se prepara para no ceder jamás a él.

Así es como entendí aquél “no debes odiarme si algún día me voy”, y ésa es la razón por la que sigo considerando aquel ruego como la cosa más insólita que jamás hayas pronunciado.

No, mi querida amiga, extraordinaria mujer que tanto me has hecho sentir, no te odio ni te odiaré jamás, eres libre de tus actos, de tu alma y de tu corazón, libre de tus inquietudes y de tus escrúpulos, y no sentirás ningún remordimiento porque, si es preciso hacerlo, tendré el valor de jurar, como Cirano en el momento de morir: “No, no, mi querido amor, no te amaba...”

Y dormimos en aquella cama extraña milagrosamente encajados el uno en el otro, como dos piezas complementarias del mismo puzzle, como dos compañeros súbitamente curtidos por las contingencias de lo cotidiano. La experiencia hubiera debido ser una novedad, pero como en otras muchas actividades que después iríamos descubriendo, yo tenía la extraña sensación de haber compartido siempre tu sueño y de saber por instinto la actitud que debía adoptar para amoldar mi enorme cuerpo y no molestarte. Al verte durmiendo, te descubrí aún más femenina y vulnerable, atenta a mi bienestar como yo lo estaba al tuyo, y pensé: “Ahora la amaré también porque duerme y su sueño es todavía más enternecedor que todo lo demás”.

El amanecer nos sorprendió cansados, turbados y como exhaustos por la aventura. Tras una despedida escueta y malhumorada, te marchaste a casa, y entonces, me aferré a la esperanza de que no hubiese sucedido nada trascendental, de que la noche pasada pudiera compararse con una especie de borrachera conjunta que nos había hecho divagar a ambos y exaltarnos algo más de lo que nos estaba permitido...

Cuando volví a verte, te mostraste un poco distante, un poco fría, un poco indiferente. Sólo un poco, en efecto, pero a mí ya me parecía demasiado. El dolor que experimenté, vivo, agudo, lacerante, me hizo comprender que podía olvidar para siempre mis esperanzas de curación. Por desgracia, el diagnóstico acababa de concretarse repentinamente, de un modo luminoso e irremediable, en aquellos síntomas demasiado evidentes que no irían sino agravándose con el tiempo y que contribuirían a que el final de nuestra relación fuese aún más doloroso: mi duda si tu mirada parecía rehuirme y mi tristeza si se posaba en otro hombre...

Procuré enfrentarme a la verdad cara a cara: mi estado era grave, muy grave. Se trataba de un tumor tal vez no incurable, pero en cualquier caso maligno; de algo peor, de una verdadera enfermedad, insidiosa y progresiva, cuyo contagio se debía a la imprudencia, al descuido, a la ingenuidad. Una enfermedad del corazón de esas que a todos nos gusta creer que sólo afectan a los demás.

Tu paso por mi vida a dejado una huella indeleble en mí, obrando un milagro inconcebible para otro poder del Universo que no sea el amor: convertirme en mujer y en madre para saldar la deuda cósmica que mantenemos entre tú y yo desde hace más de ochocientos años. Y también ha trastocado tu sexo: tú, M, eres el padre femenino de esta criatura, la única que tendremos juntos y que traigo al mundo poco a poco, línea a línea, página a página. Tú has sabido inspirarla, suscitarla, sugerirla... Tu paternidad, como todas las paternidades, se limita al papel de germen. Soy yo el responsable de ejecutar el resto, y lo hago con pasión, con el dolor y el placer de trabajar mucho tiempo, mucho, y de elegir las palabras y las frases adecuadas para alumbrar nuestra obra común: un hijo del auténtico amor, un hijo de papel engendrado con tu semilla -los recuerdos que me has dejado y los sueños que me has inspirado- y nacido gracias a mi esfuerzo constante, a mi parto de aprendiz de escritor y a la tinta de esta pluma que me da la impresión que se está agotando.

MI PASADO

2008-01-25T21:39:00.000+01:00

Hoy he estado haciendo limpieza de los disquetes antiguos en donde guardo las cosas que escribí en su momento, cuando aún soñaba con ser un gran escritor y ganarme la vida vendiendo mis palabras, mis sentimientos y mis vivencias. Como todo el mundo, me enamoré perdídamente, sufrí con la pérdida de la ilusión y del amor y renací de mis cenizas para encontrar la felicidad en la que hoy me siento instalado.

Normalmente, al revisar aquello que escribimos cuando somos más jóvenes, nos produce pudor reconocer que sentimos aquello que leemos. Y habitualmente, tendemos a deshacernos de los escritos pasados, para no tener que reconocer nuestros fallos; ya sean sentimentales o gramáticos.

Pues yo no. Me siento orgulloso de haber vivido lo que pasó. Me da igual que algunas cosas de las que escribí hoy me parezcan infantiles, faltas de espontaneidad o empapadas en una sensiblería cursi. Da lo mismo esconderse del pasado. Desnudarse ante el espejo puede darnos más de una satisfacción, algún disgusto y no pocas risas, pero desde luego, es uno de los ejercicios más sanos del mundo para reconocerse a uno mismo, para verse en realidad como uno es, no como se cree que es.

Gracias a mi admirado Bito, por animarme con sus cuentos a publicar los mios (más que nada por la pura envidia que me da leerle).

Hace ya algunos años, sufrí un desengaño amoroso bastante importante que me dejó un poco tocado. Una amiga (ésa a la que me refiero de vez en cuando como hermana del alma) me ayudó con su cariño y sus atenciones a superarlo. A ella le dediqué esto que publicaré a continuación. Hasta tuve la santa paciencia de escribirlo a mano con caligrafía medieval, letras capitales, tinta china de la güena, pluma natural y papel especial de imitación papiro para regalarle el único original que existe. Un beso para ella y otro para mi mujer, que hoy me hace ver la vida de otra forma.

CAPITULO I

No sería honesto por mi parte negar que, en principio, nada de lo sucedido, nada, estaba destinado a ocurrir así...

De todas las ocasiones en las que estuvimos juntos desde que comenzó nuestra amistad, en ningún momento nos planteamos pasar de eso: de la amistad. Alternábamos tranquilamente los cafés y las conversaciones amistosas con abundantes encuentros físicos que no han resultado ser más que fruslerías con lo que en ocasiones vivimos... Digo de un modo involuntario porque, si fuimos capaces de llegar a tales extremos, es evidente que no teníamos como vulgarmente se dice, “la cabeza encima de los hombros”.

Perder la cabeza, dejar salir la fiera que todos llevamos dentro y permitir que se exprese con palabras crudas y gestos salaces, no tiene ninguna importancia, es algo que puede pasarle a cualquiera. Quedar reducido a un sexo o un culo ardientes y desenfrenados no deja de ser una circunstancia de lo más trivial y comprensible. Pero mezclar el... –apenas me atrevo a pronunciar la palabra, aunque me siento obligado en honor a la verdad, ¡qué me absuelva quien pueda!-, mezclar el corazón en estos asuntos revela, nadie puede negármelo, una endiablada audacia y una obscenidad en los límites de lo soportable.

Sin embargo, puedo jurar que nos habíamos prohibido terminantemente plantearnos otra cosa que no fuera el presente más inmediato, como si se tratara de una eventualidad rigurosamente imposible. Sin palabras, sin decirlo claramente, habíamos acordado no amarnos, igual que si hubiéramos dicho “prohibido ir a la luna”. Y, aún así, a fuerza de buscar el séptimo cielo y de que el placer físico nos hiciera andar entre las nubes, en más de una ocasión estuvimos a punto de aterrizar en la luna, sin ni siquiera pensar en ello, sin apenas darnos cuenta.

De esos momentos es de los que hoy voy a hablarte, aunque tenga que martirizar tu pudor y violar tu memoria, que quizá los ha guardado en un armario como si fueran hechos escandalosos que es preciso ocultar. Hablar de ello también me hace sufrir a mí, puedes creerme, sobre todo teniendo en cuenta que no soy precisamente el menos culpable. Pero no es éste el objetivo de estas líneas; no quiero castigar tus ojos con más relatos tristes del tiempo que pasamos juntos; sino más bien, recurrir a ésa sensibilidad casi femenina de la que tantas veces me has acusado y disfrazarla con las palabras más soeces con las que pueda expresar mis... sentimientos... crímenes... no sé... Y, de paso, hacerte pasar un rato agradable con mis recuerdos. En fin, pasemos a las confesiones. No olvides que pecado confesado...

En realidad, se habían producido algunos signos precursores que debieran habernos hecho desconfiar. Recuerdo que un día, en el primer viaje a Avila, tras una frenética cabalgada de las más sanas –te había poseído durante un buen rato y había conseguido que gozaras un número considerable de veces sin discutir conmigo por quién tenía mayor número de orgasmos -, nos encontrábamos recuperando fuerzas, tumbados de cualquier manera, abrazados y abandonados al inocente placer de intercambiar pequeñas confesiones y bromas cómplices.

De repente, a causa de un chiste que hice, o tal vez de alguna exclamación que se me escapó y que seguramente encontraste divertida, te abalanzaste sobre mí de una forma muy espontánea, muy vital y totalmente nueva, te refugiaste entre mis brazos e hiciste este comentario aparentemente anodino: “¡Ah! ¡Cómo te quiero!”. Yo te acurruqué contra mi pecho para ocultar la sorpresa y la turbación. Lo que acababas de decir me parecía una imprudencia.

Luché y me sermoneé. Intenté convencerme de que no era más que un imbécil enamoradizo que se montaba películas en la cabeza y veía violaciones de nuestro pacto de amistad donde no las había, y de que tu exclamación, clara y sin segundas intenciones, sin duda era el resultado de la ternura que habitualmente se siente tras el coito... Aunque se parecía mucho a lo que generalmente se entiende por “hablar con el corazón en la mano”.

Con todo, mi actitud para contigo cambió desde ese día.

Por mi parte debo reconocer que desde hacía algún tiempo tenía la impresión de estar incurriendo en falta. No siempre me comportaba como un amante honesto y, a veces, mi actitud y los sentimientos nuevos que experimentaba se alejaban del recto camino que jamás debieran haber abandonado: el que trazaba mi pene cuando se introducía bien tieso en tu interior...

Había empezado a soñar contigo y te lo confesé. Pero ¿se es culpable de los sueños? Lo más horrible del asunto es que mis sueños no siempre eran eróticos, sino que se mezclaban situaciones de lo más doméstico... Me da vergüenza confesarlo, pero cada vez me sorprendía más a menudo pensando en ti sin masturbarme, sin ni siquiera experimentar el ardor y la rigidez natural que la evocación de su amante debe suscitar bajo los pantalones de un hombre. Había algo en mi interior, aparte del sexo, que se emocionaba profundamente, algo que no sabía muy bien dónde situar, pero que resultaba sospechoso. Oculté aquella duda abominable todo el tiempo que me fue posible, hasta que un día en que me encontraba especialmente sensible y aprovechando una fiebre que podía excusar cualquier desvarío, me propuse revelarte la espantosa verdad: sin ninguna duda había caído muy bajo, pues, de una forma solapada y viscosa, había empezado a amarte... Incluso tuve la desfachatez de asegurarte que corresponderías al amor que te ofrecía tarde o temprano.

Haciendo gala de un sentido del tacto y de una indulgencia encomiables para una persona que se vanagloriaba de ser poco diplomática, fingiste ignorar aquel pecadillo que acababa de confesar. Con una amable sonrisa, un gesto tranquilizador y unas pocas palabras, me mimaste para taparme la boca... ¡Y desapareció! ¡El pecado que seguramente me arrepentiría de haber confesado ya no existía!... Lavado por un beso, ignorado por tu silencio, comenzó a fundirse en tu sonrisa dubitativa, que, al menos para mí incomprensiblemente, se complacía más en escuchar mis delirios obscenos de los instantes fogosos que mis enfermizas palabras de amor.

Animado por tu ejemplo, y dado el escaso éxito de mi intentona por cambiar el rumbo de nuestra relación, me recuperé de esa terrible enfermedad del alma a marchas forzadas.

Tras mi debilidad pasajera, me prometí a mí mismo: “Nunca más ensuciaré esta amistad ni una relación física tan hermosa con la trivialidad de mis sentimientos impuros”. Y, a continuación, puse todo mi empeño en olvidar que había en mí una zona extraña, que no era pene, ni pelo, ni piel, y que permanecía ávidamente a la espera cuando ya habías acariciado, lamido y estrujado todas las demás.

Poco a poco fui reconquistando mi inocencia mediante procedimientos muy pascalianos. “Para creer en Dios –decía el gabacho -, lo único que hay que hacer es arrodillarse y rezar”. Así que emprendí la tarea de mi reeducación con un interés absolutamente meticuloso. Me prohibí terminantemente pensar en ti si no era como amante, lo cual implicaba toda una serie de ejercicios físicos y espirituales. Por ejemplo, evocar de tu alma tan sólo la incipiente afición a los juegos eróticos en los que te estabas iniciando, de tu voz las entonaciones más lúbricas y emocionantes que emites cuando estoy dentro de ti, y de tus ojos, los destellos turbadores que los teñían de un resplandor dorado durante el orgasmo. Aunque, de cualquier modo, era preferible imaginar tu cuerpo a tu espíritu, tu boca a tu voz y tu coño a tus ojos...

Además, aquellas fantasías debían ir acompañadas, siempre que fuera posible, de auténticos sacrificios en honor del onanismo más convencido. En consecuencia, me acaricié un número determinado de veces pensando en ti, con una finalidad eminentemente terapéutica. Incluso llegué a pensar si no estaría experimentando el reflejo que descubrió aquél científico ruso, Pavlov, cuyo perro segregaba saliva en cuanto oía el sonido de un timbre; tú sustituías el perro por mi polla y el timbre por tu nombre, y obtenías el mismo resultado... Me encontraba en vías de curación.

Fuiste tú quién lo echaste todo a rodar. ¡Sí tú! Y la recaída fue muy grave, por no decir definitiva. Después de habértelo propuesto mil veces y mil veces haber sido rechazado, un día dijiste: “Quiero pasar toda la noche contigo; quiero dormir contigo”. Aquellas palabras, no por esperadas, dejaron de producirme una deliciosa sorpresa ya que siempre había temido que mi capricho te pareciera una extravagancia, una cursilería tremendamente vulgar. Al proclamar “prohibido el amor”, habíamos levantado unas barreras e inventado unos tabúes. “Prohibido el amor”... ¿Acaso aquello no significaba también “prohibido el sentimentalismo”? Dormir conmigo –habías dicho dormir- era una actividad todavía inédita, jamás realizada y, a causa de tus anteriores negativas, ni siquiera contemplada, cuya súbita perversidad me producía una viva agitación y un estremecimiento de placer.

Para colmo, nuestra corrupción llegó hasta el extremo de preparar minuciosamente la coartada para el resto de personas de nuestro entorno: cada uno de nosotros teníamos un plan diferente para ése fin de semana y no podríamos vernos.

Hasta adornamos con sumo cuidado la puesta en escena: ni la luz cruda con la que habitualmente me gustaba iluminar nuestros cuerpos cuando retozaban, ni la oscuridad total, que facilitaría al mismo tiempo el delirio de los espíritus y la explosión de los cuerpos, sino la luz de unas velas, que tú te encargaste de comprar y que propiciaría una peligrosa tendencia hacia el romanticismo, la intimidad, la ternura y la suavidad. El brillo de su llama danzaba sobre nosotros y nos hacía más bellos, más misteriosos, más conmovedores... Además, estábamos en una habitación extraña de un hotel, y los tabiques delgados y demasiado indiscretos nos impedían abandonarnos a la turbulencia que habitualmente caracterizaba nuestros encuentros. ¿Cómo no sucumbir a aquel clima? Penumbra que el resplandor ambarino de unas velas iluminaba sin traicionar, silencio apagado, habitado únicamente por nuestros susurros... Personas más duras que nosotros hubieran cedido a la tentación...

Yo sentía un violento deseo de ti, y al principio creí que mi cuerpo, ese querido compañero sólido y decidido iba a traicionarme, pero no fue así. Fue tu cuerpo, envarado por el miedo del delito que estábamos cometiendo, quién monopolizó la atención de ambos.

En efecto, se portó como un héroe arrojándose al agua para salvar las apariencias y ahogar el veneno, luchando, debatiéndose y gozando deprisa, muy deprisa y con gran intensidad para dejarnos sin aliento y sin palabras.

Pero en ése preciso momento comenzaste a hablar. ¡Ah! ¡Nunca debiste hacerlo! En aquella cálida oscuridad temblorosa, tu voz, más tierna e infantil que otros días, y, por una vez tan pródiga, fluía con toda naturalidad, como un tibio caudal... No como un caudal de aguas límpidas, sino de aguas turbias, tormentosas, dudosas; como una corriente que ascendía de las profundidades arrastrando una carga de algas arrancadas, de arena, de restos de conchas, de innumerables secretos sobre tus anteriores amantes, confesiones y confidencias que me halagaban, y yo te escuchaba paralizado por el estupor y por un inmenso agradecimiento...

Por supuesto, los animales racionales que se agitaban en nuestro interior reaccionaron de inmediato. Y la sensatez nos impulsó a tocarnos de nuevo, a abrazarnos, a acariciarnos. Pero sin amor, ese amor que nos parecía excesivo. Te entregaste a mí con fogosidad, con pasión, con delirio. Me pediste gestos tiernos y rendiciones ardientes, los exigiste y los comentaste con palabras diferentes a las de tu confesión anterior. Sin embargo, incluso aquellas palabras soeces, truculentas, apropiadísimas en suma para el sexo, me hacían sentir una inmensa gratitud, porque quizás era la primera vez que me obsequiabas con tanta elocuencia, utilizando un vocabulario que me rendía homenaje al recordar mis propias palabras, las mismas que yo te había susurrado o gritado a menudo, las mismas que tú habías conservado para devolvérmelas ahora transformadas, metamorfoseadas por tu voz de mujer enamorada.

Te poseí varias veces y por todas partes, por todas partes al mismo tiempo. Me las arreglé para dejar cada milímetro de tu cuerpo colmado de mi carne, y tú consentías enloquecida todas mis invasiones, las alentabas, las provocabas. Franqueé tu puerta estrecha con una facilidad que me sorprendió. Te susurré al oído “Nunca habías estado tan acogedora” y pude notar tu estremecimiento, el escalofrío recorriéndote la espalda. Y era cierto, te sentía profunda, accesible, permeable a todas mis exploraciones.

Algo en el fondo de tu ser cedía sin violencia, sin oponer resistencia. Las barreras ya no existían, hubiera podido penetrar totalmente en tu interior. Te habías reblandecido y enternecido con tus propias palabras, aún más que con mi robusto cuerpo vivo y anhelante de ti, donde brillaba el resplandor de una llama, más que con mis ojos en la oscuridad, más que con mis manos acariciando tu piel...

Unas palabras canturreaban en mi mente, unas palabras febriles que mezclaban con toda tranquilidad el amor y la animalidad más ingenua y encantadora, unas palabras triviales, unas palabras maravillosas, unas palabras que procedían de tu interior, del rincón más recóndito de tu mente...

MIERDAMOTO

2008-01-22T19:08:00.000+01:00

Yo, como todo hijo de vecino, tengo mis fobias y mis filias. Nunca se sabe a ciencia cierta el porqué de estas preferencias o aversiones, por mucho que se haga trabajo de introspección. Aunque todos, en aras de la convivencia pacífica, tengamos que tragarnos algunos sapos y culebras para evitar enfrentamientos no deseados o que nos pueden traer más perjuicios que beneficios.

Pero en algunos casos, aunque no sepamos muy bien la razón de nuestras cóleras, éstas están más que justificadas. En mi caso concreto, tengo una tirria a las motos que es que me solivianto en cuanto veo algún tonto de esos que van montados en un mosquito. Entendedme bien: no tengo manía al los moteros, ni mucho menos; más bien todo lo contrario, me parece algo tan romántico y tan meditado por parte de las personas que practican ése deporte, con sus riesgos y sus bellezas, que he de confesar que en más de una ocasión me he planteado comprar una moto y salir por ahí a hacer kilómetros.

Mi grima se reduce sólo a los ciclomotores. Sobre todo a esos proyectos de moto que llevan algunos muchachos jóvenes, sin silenciador, y sin responsabilidad ninguna por su parte, y que me ponen los nervios de punta. Eso de ver por la calle a algún tonto montado en un ruido, me saca de mis casillas tanto, tanto, que en más de una ocasión, cuando pasaban por mi lado, he sentido la tentación de levantar una pierna y meterles el talón en toda la boca, para que dejen de molestar de una puta vez.

Y no quiero ni hablar de buscar aparcamiento en mi barrio... Porque los señoritos son tan chulos que para aparcar una mierda de medio metro de ancho necesitan el mismo sitio que un tráiler... Es tanta la manía que les tengo, que cuando decidí comprar una parcela y hacerme una casa, me aseguré de encontrar un pueblo cercano a mi ciudad donde no hubiera jovencitos con moto. De hecho, la primera nacida y empadronada en dicho pueblo en los últimos 50 años es mi hija, así que...

Pero es más... Cuando el señor juez decida lo que quiera con el problema de mi casa, y esté terminada, voy a comprarme una escopeta bien grande, para si, de repente, deciden hacer reuniones los de los pueblos vecinos cerca de mi parcela, cargarla con balas de sal, y pegarles un susto de muerte... Ya verás qué rápido se buscan otro lugar de reunión.

Porque, por supuesto, no voy a pegarle un tiro a un chico, claro. En el fondo los culpables no son ellos, sino sus padres que les consienten la irresponsabilidad de ir por ahí destrozando los nervios del resto de la ciudadanía, poniendo en peligro a todo bicho viviente, incluidos ellos mismos, y aparcando donde les sale de los huevecillos pelones que están en proceso de maduración.

Una de las cosas que más me gustó de Barcelona cuando viajaba a ella, era ver las motos aparcaditas en la acera. Allí (que me corrijan los que van más a menudo, si me equivoco) hay una normativa municipal que OBLIGA a aparcar las motos en las partes más anchas de las aceras, procurando que no molesten ni a peatones ni a la circulación del resto de vehículos. De esa forma, el espacio disponible para aparcar turismos (y camiones, que cuando viajaba allí era en camión) no se veía mermado por ningún chulo que, esperando a la novia, hacía gala de vespino nueva y jodía el aparcamiento a un par de turismos. Sí, digo un par, no uno sólo.

Y es que cuando estos elementos deciden atracar sus blancas carrozas junto a la acera, se aseguran de colocarla de tal manera que, aparte de ocupar cuatro metros de espacio (y os aseguro que hay veces que no entiendo cómo lo hacen, deben de estirar la carrocería de los mosquitos justo antes de aparcarla, pero de verdad que ocupan la hostia de espacio para lo diminutas que son), dificultan de tal manera aparcar a su lado, que es preferible continuar buscando sitio que intentar ponerlas a continuación. Por que son tan pequeñas, pesan tan poco, que con el roce del aire del tubo de escape se pueden ir al suelo.

Y claro, ahí tienes montada la marimorena en menos que canta un gallo. No sólo aparece el dueño de la mierdamoto, sino también su novia, su suegra, la vecina del tercero, probablemente el sufrido padre que se ha gastado sus buenos sueldos para que su criatura tenga con qué presumir y echarse novia (sospecho que para que se vayan antes de casa), y el bienintencionado enteradillo de turno que "lo ha visto todo perfectamente" desde el sofá de su casa viendo el fútbol... Y, de repente, te has convertido en un criminal que ha destrozado el futuro de un "pobrechico", y que no tiene más razón de ser que putear a la sufrida víctima de la agresión. Porque en ningún momento ha sido un accidente... tiene que haber sido a posta...

Encima que te putean por ocupar mucho más espacio del que les corresponde. Encima que te obligan a realizar maniobras imposibles para colocar un turismo donde siempre aparcas sin mirar. Y encima que tienes aún la santa paciencia de ayudar a levantar la mierdamoto y disculparte ante una colección de granos que no sabe si mata o espanta. Encima. Tienes que aguantar el chaparrón que te viene encima de todo el vecindario y aguantar el estigma de convertirte en un criminal que no sabe aparcar.

Todo ello, claro, si no te da el ataque de furia y coges la mierdamoto y la lanzas por encima de los contenedores de basura, a cuatro metros encima de la acera. En esos casos no aparece ni la Guardia Civil. Aparcas a gusto y encima dejas espacio para que aparque otro coche. Y del dueño, ni señal, oiga... desaparecen como por arte de magia...

EL FIN DE UN HOMBRE, EL PRINCIPIO DE UNA LEYENDA.

2008-01-19T23:30:00.000+01:00

Este dibujo, de Sansón en el Norte de Castilla, resume como pocas imágenes el sentimiento de cualquier aficionado al deporte, en cualquiera de sus disciplinas, ante la noticia que se producía ayer mismo: Robert James Fischer, más conocido como Bobby Fischer, ha muerto en Reykjavík, Islandia... a la asombrosa edad de 64 años... justo el número de casillas del tablero de ajedrez.

Yo que no creo en las casualidades, sino en las causalidades, pienso que un hombre que comenzó a jugar al ajedrez a los 8 años (aunque cuentan que aprendió a jugar con seis años con las instrucciones de la caja del juego), ha ido consumiendo las casillas que han conformado su vida y la pasión a la que la dedicó su portentoso cerebro, su fuerza vital y, en los últimos años, su razón.

Un dato más para alimentar su leyenda...

MALOS TIEMPOS PARA LA LÍRICA

2008-01-15T10:53:00.000+01:00

Ya estoy aquí de nuevo. A pesar de las vacaciones. A pesar de la maldita gripe que me ha tenido cuatro días en el limbo de la fiebre. A pesar del cambio de ordenador y de los ajustes de última hora. Y a pesar de la falta de tiempo; no quiero renunciar a tener al menos un par de horas a la semana para poder escribir aquí y contestar a los pocos que seguís visitando este inconstante sitio. A todos vosotros, gracias por las muestras de apoyo y la constancia que le faltan a este humilde autor.

No puedo prometeros que continuaré escribiendo al mismo ritmo que hasta ahora. Entre los estudios (me he empeñado en aprender lo máximo posible del sistema operativo que ahora estoy utilizando y sacarme algún título de administrador o algo parecido), el trabajo en la fábrica, atender a mi esposa e hija y el mantenimiento de la casa, con sus comidas, sus compras, etc, no creo posible volver al ritmo anterior; más que nada por falta física de tiempo. Por muy bien que me organice, el día seguirá teniendo 24 horas. Así que os ruego paciencia, prometo actualizar tan pronto como me sea posible, nunca antes... jejejeje...

Al lío:

Muchas veces me he quejado, tanto delante de vosotros como en privado, de la atmósfera de incultura que nos rodea, en general. Esa falta de interés por todo aquello que no sea la película hiper violenta de moda, la televisión atontadora o el vídeo juego que convierte nuestros pocos momentos de asueto modernos en horas perdidas a lo tonto y a lo bobo. Y ya vemos los resultados, cada día, en los periódicos o en los informativos: Gente que opina de los asuntos que le preguntan por la calle como si estuviera elaborando un informe sesudo, sin tener ni la más remota idea y sin haberse informado sobre el tema (con lo cual quedan en el más absoluto de los ridículos). Muchachos que se crecen ante la supuesta o pretendida inmunidad que les concede la ley, hasta el punto de apalear a una mujer y después negar con el mayor descaro del mundo su responsabilidad ante los hechos. Ignorancia supina sobre la historia de nuestro pasado más cercano, e incluso una terrible y vacía falta de memoria (no sé si auténtica o provocada) sobre lo que ha hecho fulano o mengano los últimos ocho años, que nos convierte a la minoría que recordamos en enemigos peligrosos; y la mayoría olvidadiza en fácilmente manipulable.

Seguramente pensaréis que estoy mezclando conceptos: No es así. La falta de cultura general deriva en un uso mínimo de nuestras neuronas que, atrofiadas por la inactividad, nos conducen a una suerte de alzheimer colectivo que nos embrutece y facilita la manipulación de opiniones.

Pero no todo es echar la culpa a los demás, no. Yo también tengo que aceptar, al igual que cada uno en su casa, mi parte de responsabilidad en este problema. Tengo que reconocer que soy un puto pedante sabihondo que presume de los temas que domina y no reconoce sus propias carencias. Y eso es más grave que ver la paja en el ojo ajeno. Porque es la vastedad (con uve) de nuestra cultura lo que nos hace mejores personas, más receptivas y más abiertas a las opiniones de los demás. Es lo que dice la famosa frase de "los nacionalismos se curan viajando", cuyo autor, desgraciadamente, no recuerdo.

Mi viga en el ojo ha sido siempre la poesía. Para mi desgracia, nunca he sabido paladearla. La bebo como quien bebe un vino de marca excelente, pero cuyo sabor no le agrada. Más por convencionalismo social que por verdadero gusto. Continuando con la alegoría, prefiero los vinos sencillos y caseros de la novela fantástica (que hasta hace poco apenas podía leer por faltarme una regla imprescindible) que la pesadez del virtuosismo lingüístico y el preciosismo poético.

Y quizá el origen de esta grima literaria tenga su origen en la formación recibida. En la obligación de leer auténticos peñazos poético-depresivos de eminencias literarias como Rubén Darío o Juan Ramón Jimenez. Porque hay una pequeña parte de poesía que sí me gusta. Recuerdo con cariño las primeras poesías escritas en castellano ("Faciendo la via do calatraveño non vi una vaqueira tan fermosa como aquella vaqueriña de la Finojosa"), o la "Canción del pirata" o aquella otra que hablaba de las penas de un prisionero en su celda y la esperanza que le ofrecía un pájaro cada amanecer. Aquella poesía sí me gustaba. Era más sencilla, más auténtica.

Hoy, en cambio, la poesía se ha hecho tan rebuscada, tan críptica, tan personal que apenas puede ser entendida, salvo honrosas excepciones, por su propio autor y cuatro personas muy cercanas al mismo. Es cierto que sigue siendo estéticamente agradable en algunos casos (Esto va por ti Angie); y que es eso lo importante, al parecer... pero sigue siendo para la mayoría de nosotros difícil y pesada. Quizá por eso no es económicamente rentable ni para las editoriales, ni para los propios poetas. Es dificilísimo vivir de la poesía, por no decir imposible. Salvo que además de poeta, aproveches tu sensibilidad artística y aprendas también música.

Porque los poetas modernos, hoy por hoy, si quieren vivir de su arte, han de ser además músicos. Ahí sí hay mercado. Todos conocemos ejemplos vivos de esta especie cuyo éxito no se debe a su virtuosismo con determinado instrumento, sino a la composición poética de sus canciones.

Se me acaban las ideas para escribir, así que os lanzo una pregunta. ¿Cuentan, para descargo de mi propio ego, las canciones que escucho como poesía para cargar mi bagaje cultural?

Malos tiempos para la lírica, como cantaron en su época "Golpes Bajos": Este sí es un buen ejemplo.

YA CASI HE VUELTO

2008-01-07T19:20:00.000+01:00

Tras el descanso vacacional, merecido tanto por mi esposa (a la que, por cierto, han despedido hace poco) como por mi mismo; hago intención de volver en breve a estos pagos, si la suerte y la economía me lo permiten. O sea, que me queda un poco para volver a torturar a los lectores de este blog asíduamente... aunque me temo que no será tan a menudo como lo hacía antes de este periodo de reposo, ya que mañana mismo comienzo de nuevo a trabajar (espero que en esta ocasión por una buena temporada, si la espalda me lo permite).

Para poder contaros todas las cosas nuevas que han ocurrido durante mi ausencia de estas líneas, tengo que hacer un poco de historia... bueno, más bien de prehistoria, al menos tecnológicamente hablando.

Mi primer ordenador, un Amtrad, llegó de la mano de mi tío Pepe, que al retirarlo del servicio activo, pensó que podría ser un buen principio para que su ahijada, mi hermana, se introdujera poco a poco en las nuevas tecnologías. Como casi siempre ocurre, aquella pequeña maravilla tecnológica causó furor en mi casa apenas los quince primeros días... nadie sabía cómo manejar aquel engendro excepto para cargar los dos juegos en cinta (sí, sí, en las cassettes antiguas) que habíamos heredado de aquel familiar con toda la buena intención del mundo. Así que una vez que los pequeños de la casa se hartaron de esperar a que los juegos se cargaran durante largos minutos, pude meter mano en aquel mundo desconocido para mí del lenguaje de programación basic... Por supuesto, me di el batacazo padre, pues no tenía a nadie que me enseñara y los recursos económicos para aprender aquel abracadabra no estaban a mi alcance.

Años después, alrededor del 1992 y después de haber estado trabajando como vendedor en algunas empresas del ramo de la informática, me decidí a comprar mi primer ordenador, aprovechando que la última empresa en la que había estado renovaba su parque tecnológico. Así que mi primer PC fue un pentium a 133 Mhz, que para la época ya estaba algo desfasado, pues comenzaba a carrera de los megaherzios entre Intel y AMD. No obstante, aprendí una máxima que sigo repitiendo casi a diario y que me enseñó un gurú de la informática en aquellos tiempos: Sostenía aquél amigo que aprender a manejar un ordenador era muy fácil, pues se trataba de máquinas tontas que sólo sabían decir sí o no, pero muy deprisa... y yo me consideraba lo suficientemente capacitado para engañarla, así que me embarque en un viaje de conocimiento del que aún no me he apeado.

Aquél primer ordenador dio todo lo que pudo de sí mismo en el pulso intelectual al que le sometí... y cascó, claro... en manos de un novato sin miedo a romper nada, un ordenador dura lo que puede, pero nuestros cráneos, diseñados por la naturaleza para conservar la integridad de nuestras neuronas, son más duros con diferencia.

Al poco tiempo, con unos pocos conocimientos adquiridos de lo que se podía hacer con aquellas máquinas maravillosas, y habiendo probado las mieles de la comunicación a través de Internet, decidí invertir en un buen ordenador que me permitiera seguir avanzando y aprendiendo nuevas técnicas. Mi primer ordenador nuevo, a estrenar, fue un K-6 de AMD que prometía mucho más rendimiento y fiabilidad que los microprocesadores de Intel. O al menos eso me contaron aquellos a los que pedí consejo en aquella época. Como mis conocimientos de las nuevas tecnologías se incrementaban exponencialmente, pagué mis frustraciones con aquél pobre bicho... Cuando el famoso Güindos 95 me mostraba sus impepinables pantallas azules poco antes de pararse en seco, yo amenazaba e insultaba al "chino" que vivía dentro de mi ordenador con soltarle un martillazo a desgarrapellejo para que espabilara... hasta que en un acceso de ira y mala leche, un buen día, le solté una patada que dobló completamente la carcasa de mi torre, fracturando y dividiendo por la mitad la placa base sobre la que se sustentaba todo el tinglado...

Curiosamente, aquél patadón tuvo efectos colaterales completamente inesperados y poco comunes: nunca más, repito, nunca más, se volvió a colgar. No sé si por miedo a otra agresión o porque alguna de las conexiones internas de aquellos circuitos, que estaban burlándose de mí, falleció en el impacto. Tuve aquel ordenador escacharrado en funcionamiento cerca de tres años sin una sola avería nueva. Hasta que a finales de los noventa, decidí cambiarlo de nuevo.

Esta vez, con algo más de conocimiento propio, elegí uno a uno los componentes de mi nueva maravilla: un K-7 con placa Gigabyte GA-7DXR recién salida al mercado (tanto que tuve que pedirla por Internet a la fábrica, ya que aún no había llegado a España) con soporte para 8 discos duros de 8 gigas... La rehostia para aquella época... teniendo en cuenta que lo normal eran discos de 4 gigas o así; el pepino que me compre a cachos era lo más de lo más en aquellos tiempos.

Y ése ha sido mi compañero hasta la semana pasada. Después de ayudarme a migrar de güindos a linux, de conocer como nadie mis secretos, mis escritos, mis ligues cibernéticos, mis amistades hechas a través de la red y de convivir con algunos portátiles muchos más avanzados que él mismo; después de verse relegado a morir poco a poco en el abandono de la casa de mis padres cuando decidí casarme; después de verse resucitado y funcionando a pleno rendimiento gracias al software libre. Después de todas ésas vicisitudes; el otro día, antes de volver a conectarme tras las vacaciones, decidí hacerle una limpieza general y adecentarlo un poquito, que tenía los ventiladores con más mierda que el rabo de una vaca. Desmonté todos sus componentes. Limpié con esmero los disipadores, descarté los ventiladores viejos y los sustituí por otros nuevos. Compré nuevas pastillas de memoria (a precio de oro, por cierto, que las memorias viejas están muchísimo más caras que las nuevas y son más difíciles de encontrar que el preciado metal). Y cuando lo estaba montando de nuevo, el fatídico crack de un condensador de la fuente de alimentación me hizo sospechar que le había dado un infarto al procesador.

Efectivamente, cuando terminé de montarlo, aquello no arrancaba ni a tiros. Lo llevé a reparar y me dijeron que la placa base estaba quemada...

Os juro que se me partió el corazón. Es como si me hubiera muerto el perro... Sentí una rabia comparable a la defunción de alguien querido. Después de todo, he compartido con ésa máquina, o a través de ella, tantas cosas durante tantos años... que me hubiera gustado jubilarla como se merecía, en funcionamiento, renovada y retirada del servicio en plenitud de facultades; y no así... fallecida en acto de servicio por culpa de mi propia ineptitud.

El caso es que estoy de ocupa en el portátil viejo (que por cierto, estaba también "kaput" y he tenido que resucitar) hasta mañana, por lo menos, en que me acercaré a una tienda a desembolsar 250 euracos para montarme un nuevo ordenador que ocupe el lugar del caído en acto de servicio.

Espero que el nuevo no me de muchos problemas y pueda aguantar el servicio intensivo al que estaba sometido su antecesor...

Las desgracias nunca vienen solas

2007-11-28T10:55:00.000+01:00

La mayoría de aquellos de vosotros que ronden la treintena de años, es decir, aquellos cuyas madres entran a formar parte de mi generación, aunque me saquen unos cuantos años, seguramente sabrán a que me refiero cuando hablo de canturrear por la casa. En la mía es casi una tradición. Lo hacía mi abuela materna y, por lo que yo sé, mi madre lo sigue haciendo cuando trastea en la cocina o hace las camas a diario. Yo mismo, desde que me ocupo de las labores domésticas, me he dado cuenta que tarareo las mismas canciones que durante años he oído cantar a mi madre y a mi abuela. Incluso mi hija, que es un bebé, por imitación, cuando juega con los muñecos o con los "miuuus" y les ordena "amimir" o "apapar" (traducción simultánea: "gatos" "a dormir" "a tapar") se le nota la querencia a las tablas, como a los buenos toros bravos y suelta unos breves pero claros "nananá" que repuntan ya la continuidad de ésa tradición.

Y como digo, siempre son las mismas canciones. El otro día, mientras íbamos en coche al cumpleaños de una amiga, mi esposa comenzó a tararear una de esas canciones: "Tatuaje". Y se sorprendió cuando la corregí uno de los versos y me arranqué a cantar toda la letra de memoria. Ni siquiera yo mismo me dí cuenta que la sabía entera, de "pe a pa", hasta que ella me lo hizo notar. Supongo que la aprendí a fuerza de escuchársela a las mujeres de mi familia mientras se inclinaban a estirar las sábanas de mi cama; mientras yo, ignorante de la influencia que estaba recibiendo, me vestía en la misma habitación o buscaba como un desesperado mis zapatos, que siempre han tenido tendencias fugitivas.

Como hace mucho que no pongo música en este blog, y es una buena práctica que no debería haber perdido, hoy he decidido matar dos o tres pájaros de un tiro: Primero demostrarle a mi mujer que si estas canciones han pasado a la memoria colectiva es por culpa de voces excepcionales. Segundo reivindicar un género, la copla, que por culpa de las modernas cantantes, ocupadas más en ganar dinero apareciendo en los programas y revistas del corazón que de cantar (disimulando así sus más que evidentes carencias artísticas), ha sido continuamente denostado por aquellos que no conocen más que las imitaciones que se han hecho de los grandes de este género en los últimos 25 años.

Y tercero: como homenaje a mi madre, que lleva ya dos semanas ingresada en el hospital y que anteayer fue intervenida quirúrgicamente de una colecisteptomía (extirpación de la vesícula biliar), y la pobre lleva sin comer los catorce días de internamiento. A ella y a mi padre (que sale de guatemala para caer en guatepeor); que después de haber perdido a su propia madre el día nueve de este mes, ha visto como su esposa, sin apenas solución de continuidad era ingresada de urgencia en el hospital. El pobre hombre anda como loco buscando al puto tuerto para sacarle el ojo que le queda de una hostia... Y yo que el pobre tuerto me escondería, que las tortas de mi padre hicieron pupa al propio Carrasco cuando boxeaba... El que avisa no es traidor.

Para esta hazaña cinegética (la de matar tres pájaros de un tiro, se entiende) no tengo más remedio que acudir a la más alta cumbre de la copla: Doña Concepción Piquer López; no vaya a ser que me quede corto y luego alguien me diga: "pues no es para tanto". Así que es mejor pasarse un poco de largo y mostrar lo que el talento innato y el oficio de muchos, muchos años pueden hacer con una voz. Dicen que la propia Concha contaba que, con apenas ocho años se presentó en un teatro de Valencia preguntando por el encargado y le dijo: "Vengo a cantar". Por supuesto, el pobre hombre no entendió a aquella chiquilla, y la devolvió a su casa (aunque por poco tiempo, ya que debutó en otro teatro de Valencia apenas tres años después). Lo que aquél empresario no entendió fue la declaración de principios que realizó aquel retaco: no es que fuese su intención cantar en aquél teatro ése día. Es que ella vino a este mundo a cantar. A dejar un legado que nadie ha sido capaz de eclipsar desde entonces, por muchas imitaciones que ha tenido que soportar desde aquel año de 1917.

Quiero que os hagáis una imagen mental de la situación: Concha era hija de un albañil y de una costurera, no tenía formación artística de ninguna clase y, a pesar de ser la quinta hija del matrimonio, en realidad era su primogénita, ya que sus cuatro hermanos mayores habían muerto antes de alcanzar la juventud. Tan clara tenía su vocación, que no permitió que las primeras negativas recibidas, ni la oposición de sus padres, se interpusieran en su camino a la fama. Seguramente habréis oído esta historia muchas veces. Normal: desde su aparición en el mundo del espectáculo muchas han sido las imitadoras que han intentado copiar su estilo, e incluso su biografía para destacar. El problema es que en este caso la historia es la auténtica, no una copia, sino el original... Fuerte ¿eh?.

Para quienes deseen conocer su biografía, está el enlace de su nombre. Lo que no muchos conocen es que, en una época en que no existían las promociones discográficas tal y como hoy las conocemos; en que no todos los teatros disponían de micrófonos operativos; esta mujer fundó una compañía de teatro y recorrió el mundo para que todos pudieran escuchar sus canciones. Y logró, si no una cifra record en venta de discos (que sí lo hizo, incluso años después de su muerte: en Diciembre del 2006 aún ocupaba el número 48 de la lista de ventas en España con su disco 100 años), sí convertirse en la artista más popular de su tiempo con diferencia. Y además abrió la puerta del espectáculo a otros grandes de la canción como Manolo Caracol o Juanito Valderrama.

Bien es cierto que su afiliación política al régimen de Franco pudo ayudar a promocionar sus canciones, pero lo que no se puede negar en modo alguno es que su éxito se lo ganó totalmente a pulso, por oficio, por poderío vocal y por esfuerzo personal, que la llevó a recorrer prácticamente TODOS los teatros españoles de la época y no pocos de los de los países hispanohablantes. Quién no haya oído hablar del baúl de la Piquer como paradigma del viajero es que no ha salido de la puerta de su casa.

Su profesionalidad quedó aún más patente en el año 1957 cuando, tras una gala, se da cuenta que su voz no era la que el público merecía (os juro que yo he oído alguna grabación de aquella época y no he sido capaz de encontrar ni un sólo defecto a su voz), y emite un comunicado anunciando su retirada irrevocable de los escenarios. Ole sus cojones... en lo más alto, como Dios manda...

Seguro que las canciones que os pongo aquí las habéis escuchado muchas veces en distintas versiones. Os invito a destriparlas, con sus fallos de sonido y con sus carencias sonoras, para disfrutar de sus letras (casi todas del Trío de Oro: Quintero, León y Quiroga), de sus magistrales interpretaciones y del sentimiento que desprenden. Todo eso han convertido en leyenda a esta señora. Disfrutad. Y preparaos... a quien no se le ponga la piel de gallina que me lo diga.

Primer vídeo: No hagáis caso del careto del muchacho que hace playblack. Cerrad los ojos y escuchad:

Segundo vídeo: Una canción especial. Os pongo también la versión que hizo Joaquín Sabina, para comparar las voces (la de Olga Román que es probablemente una de las mejores del panorama actual)

Última actualización a las 21:44 h: A pesar de que he estado buscando y rebuscando por la red las canciones Ojos Verdes y Tatuaje interpretados por doña Concha, no he sido capaz de encontrarlas de ninguna de las maneras. Y aunque me he encontrado muy buenas interpretaciones de las dos, en diferentes voces (algunas de ellas tan buenas o mejores como el caso de Miguel de Molina) incluso de su época, voy a poner otra canción muy distinta en una voz harto parecida a la de doña Concha y a la que imagino que algún día puede alcanzar: la de Pasión Vega en una canción homenaje a Camarón de la Isla, compuesta por Joaquín Sabina. Así que desde Valencia a Málaga, pasando por Madrid-Jaén y Cádiz... Si es que en este país hay de todo en todas partes. Como en botica.

Los Superespecialistas

2007-11-14T12:52:00.000+01:00

Mi abuela materna, que era completamente analfabeta (eso sí, no había manera de engañarla en un céntimo de las antiguas pesetas), solía hacer gala de un ingente conocimiento de los refranes populares. Yo he tenido el honor de continuar con aquella tradición. La de los refranes, claro, no la del analfabetismo... Y uno de los que más solía repetir era aquel de: "Oficial de todo, maestro de nada". Nos animaba así a especializarnos en algo, en vez de ir por la vida dando tumbos sin conocimientos profundos de algún oficio.

Yo le salí rana. Me temo que mi ideal es el del hombre renacentista, que cultiva saberes varios, profundizando sólo en aquellos que le interesan especialmente. Y así me ha ido la vida... Soy autodidacta en muchas de las actividades que realizo a diario. Y he tenido la agradabilísima oportunidad de trabajar en multitud de oficios merced a la política de empleo del anterior gobierno socialista, que primaba la contratación temporal por encima de cualquier otra consideración. En fin, que me he tenido que buscar la vida como buenamente podía, a la vez que iba aprendiendo a hacer lo que, en aquel momento, más se demandara. Cuando te tienes que buscar las habichuelas por tu cuenta, lo importante es trabajar; da igual de lo que sea.

Como consecuencia, ya digo, he desempeñado puestos de trabajo y oficios de muy diferente calaña, sin especializarme en ninguno de ellos, pero procurando siempre comprometerme y cumplir lo mejor posible su desempeño. Y, por lo general, las personas para las que he trabajado, alababan mi forma de hacerlo, así que muy mal no se me daban.

No obstante, tengo que reconocer que, en la sociedad en que vivimos, la especialización es una necesidad. Si realmente quisiéramos formar hoy en día a un hombre renacentista, probablemente su preparación llevaría muchos más años que los que podría aportar ése hipotético genio al desarrollo de su actividad productiva por el bien de la sociedad. Así que la solución es formar a los estudiantes con una ligera idea (muy, muy ligera) de cultura general; lo suficiente para que puedan absorber los conocimientos específicos de su rama de estudios, y dejar que, si está interesado, complete su formación humanística por su cuenta y riesgo.

Hasta el momento, los resultados no son los más... no voy a decir halagüeños, ni deseables... es que ni siquiera se puede hablar de resultados mediocres. Más bien habría que calificarlos como muy deficientes.

Para nuestra desgracia común, los licenciados, diplomados, ingenieros, maestros, graduados, bachilleres, especialistas, peones y aprendices que acaban su formación docente hoy en día tienen dos características que los definen y limitan como personas: El absoluto desconocimiento de cualquier otra área que no sea su especialización y una carencia casi total de cultura general, y por tanto, de educación.

No me paso de la raya, no... por desgracia tengo ejemplo muy cercanos para demostrarlo: mi mujer es diplomada en empresariales y un monstruo en el manejo de programas de ordenador (lo digo en serio, me deja alucinado cada vez que sale un programa nuevo y en media hora lo maneja como si ella lo hubiera diseñado) con un máster de ofimática empresarial... y sin embargo, para instalar nuevos programas en el ordenador, tiene que acudir a mí o a su hermano... es que tiene pánico a estropear algo, si mete mano en ésa máquina tan rara y llena de cables por todas partes.

Mi hermana menor está licenciada en Historia del Arte... pero para hacer su tesis de fin de carrera sobre las epigrafías de Castilla y León, tuvo que acudir a los conocimientos de latín y griego de su hermano mayor, el bandarra, por que no entendía ni papa de lo que encontraba escrito en las piedras de las iglesias.

Y lo que, a mi modo de ver, es peor aún: ambas, y que conste que no las critico por ello puesto que es un mal demasiado extendido, todavía me llaman para consultar si burro se escribe con b o con v (es sólo un ejemplo, por supuesto su ortografía no es tan limitada), o si existe una palabra que defina a los nacidos en Huelva. Eso, en la era de los procesadores de texto, que te lo dan todo mascado y digerido.

Puestas así las cosas, no es extraño, entonces, que tras un año de baja laboral por culpa de unos lumbagos que no se los deseo yo ni a mi peor enemigo; después de haber sufrido física y emocionalmente dolores que me volvían prácticamente impotente de tomar a mi hija de veinte meses en brazos y que limitaban mi capacidad de disfrutar de mis momentos de asueto; después de haber pasado jornadas enteras en la puñetera cama o vegetando delante de la televisión y el ordenador a la espera de que el super especialista tuviera a bien atenderme en su consulta; después, en fin, de desesperarme por no saber qué coño me pasaba, llegue el individuo éste y me diga que, como no hay nada susceptible de corregirse por medios quirúrgicos, no entiende la razón por la que he sido derivado a su servicio de traumatología, especialidad columna... ¿No te jode?... Pues muy señor mío: porque me gustaría saber el porqué de mis dolores y si hay alguna forma de paliarlos... ¡Vamos que no vengo aquí de visita, ni a verle a usted la cara de pánfilo despistado! ¡Coño! Que es que le hacen a uno hablar mal y desear liarse a dar hostias hasta que el ínclito se ría...

De verdad, de verdad, que no soy partidario de la violencia. Pero es que algunos se ganan a pulso que les llenen la cara de aplausos. Y lo peor de todo no es esto, no... lo peor es tener que aguantar la mala educación de la que hacen gala estas eminencias médicas. O sea: No tiene ni puta idea de lo que me pasa. Vale, lo acepto; no tiene por qué saberlo todo, al fin y al cabo sólo es un especialista, no Dios. No muestra ni el más mínimo interés en ayudar al paciente. Vale, también entiendo que tienen que tratar a un montón de gente del más variado pelo en el menor tiempo posible, así que, acepto Badajoz como parque acuático. Pero que encima me trate como a un perro, sin el más mínimo rastro de educación, y cuando le pregunto que hacemos, me conteste con ésa prepotencia y poco menos que me eche a patadas de su consulta sin contestar a mis preguntas... es que es para agarrarle la cabecita medio calva y aplastársela de un solo movimiento contra la mesa del despacho, de verdad.

Salí tan cabreado de la consulta que no me di ni cuenta de en qué sentido se abría la puñetera puerta... y como consecuencia de mi envite, la desencaje de su marco... Él se debió dar cuenta de mi enfado, porque ni siquiera se dignó a saludarme ni a llamarme la atención por el destrozo. Total... si sólo he puesto en evidencia su falta de educación y su absoluta ignorancia sobre lo que se supone que es su especialidad... no me parece a mí que éso sea motivo para tratar con desprecio, con soberbia o con malos modales a quién ha sido exquisito en el trato. Hasta el momento de la puerta, claro.

Total, que como sigamos así, pronto tendremos que ver con vergüenza cómo la falta de cultura y la falta de educación se hacen tan comunes en nuestro país como en los Estados Unidos de América. Para muestra un botón:

Panegírico

2007-11-12T13:50:00.000+01:00

El pasado Viernes día 9 de Noviembre, falleció en Valladolid mi abuela. La única que me quedaba, pues la materna falleció hace ya un montón de años. La pobre mujer estaba ya bastante fastidiada, a sus 91 años; aunque seguía dando guerra como si estuviera en plena forma, de modo que nos pilló a todos un poco desprevenidos.

Alguno pensará que lo de estar desprevenido es una forma de hablar, teniendo en cuenta la edad de la difunta. Pues no. Lo cierto es que era una mujer bastante fuerte, a pesar de sus achaques y su aparente debilidad; y que si echo la mirada del recuerdo atrás, no la he conocido nunca en perfecto estado de salud. De hecho, desde que yo tengo memoria (es decir, desde unos días antes de nacer) creo que siempre la he escuchado decir que la faltaba poco para irse. Era la típica señora que siempre estaba a punto de morirse, pero que siempre se recupera de sus dolencias, sin abandonarlas del todo. Algunas veces, cuando me preguntaban por ella, contestaba que se llevaba muriendo desde hacía cuarenta años, pero que al final, para contentarla, tendríamos que darla un martillazo en la cabeza. Es verdad, es una burrada. Pero yo siempre he sido de los que dicen las cosas como las piensan; y, por supuesto, ni se me había pasado por la cabeza hacerlo realmente, sino sacar una broma de una situación dramática.

Hoy, quizá, la broma parezca demasiado fuerte o poco delicada, cuando menos. No obstante, hasta ella se reía cuando me escuchaba decirlo.

El viernes, después de mucho "pedirlo", por fin se cumplió su demanda. Así, de repente. Se levantó algo pachucha, como muchos otros días. Y como muchas otras veces, nos llamaron de la residencia de ancianos en la que vivía con su actual marido (Un detalle que nos define a la familia es la imprevisibilidad, pues esta mujer se casó a los 80 años, después de cuarenta y pico de viuda) y nos comentaron la posibilidad de atenderla allí mismo, pues la ambulancia que había llegado estaba medicalizada. Sus hijos no estimaron conveniente trasladarla, además de porque estos episodios se producían con cierta frecuencia, porque estaba bastante débil últimamente. Lo cierto es que a mi padre ya le debió de dar un pálpito, porque en vez de echarse la siesta, como tiene costumbre, decidió adelantar su visita semanal para ver que tal estaba. La enfermera que la atendía comentó que se había quedado dormida a la hora de la siesta mucho más tranquila y prácticamente recuperada del arrechucho. No llegó a despertarse. Mi padre llegó justo en el momento en que comunicaban a su marido la mala noticia. Ni siquiera estaba fría.

Como consecuencia, el fin de semana ha sido un caos de visitas de familiares cercanos y no tan cercanos, amigos, compañeros de trabajo y conocidos que hacía años que no veíamos; con la honesta y tradicional intención de hacernos llegar su pésame.

Y tengo que reconocer que me he sentido un poco extraño. Por una parte, no puedo negar la pena que me produce la pérdida de un familiar que, aunque era un pelín coñazo, es cierto que demostraba su cariño con todos por igual. No puedo decir sinceramente que fuese una mujer muy dulce, que no lo era, pero la echaré de menos y echaré de menos tener noticias de sus recaídas, sus ingresos en el hospital, sus tejemanejes familiares, etc. Y de su memoria musical, que abarcaba canciones populares desde principios del siglo pasado y con las que nos seguía deleitando cada vez que la visitábamos.

Por otra parte, me sentía ajeno al supuesto dolor que hay que sentir en estas situaciones. Cuando venían a darme el pésame, en cada una de las ocasiones, he tenido que hacer verdaderos esfuerzos para no soltar una gracia pues, a pesar de ser un poco, o un mucho, grosero, bruto, indecente, poco delicado, espontáneo o como se quiera decir; tengo que reconocer que me daba vergüenza hacerlo delante de mi mujer (que se ha pasado el finde dándome tobas cuando le contaba lo que realmente me apetecía decir o hacer...), y quizá también por respeto al dolor de mis tías y mi padre. De la hipocresía de estas situaciones prefiero no hablar.

En fin, que después de mucho "pedir" por todos nosotros; sobre todo por mi padre y por mí, que somos unos apóstatas, y de solicitar a su Dios que le llegase pronto la hora, después de tantos y tantos rezos, al fin se cumplió su deseo de abandonar este mundo. Y con la tristeza institucionalizada de estos asuntos, le llegan a uno pensamientos bastante poco acordes con lo que pretenden sentir los demás. No es que me haya dejado frío su muerte, ya lo he dicho, sino que, en el fondo, me he alegrado mucho por ella. Creo que la imagen que daba hace ya algún tiempo era la de que sólo le restaba sufrimiento en esta vida, así que la muerte ha debido ser para ella una liberación.

Y claro, como a todo el mundo en estos casos, me ha dado por pensar como me gustaría a mí que me recordasen, me honrasen o me despidieran cuando me llegue la hora.

Que esa es otra... el negocio de los óbitos es acojonante. Cuando alguien se muere cobra hasta el apuntador... el médico por certificar la muerte, las monjas de la residencia por preparar el cadáver, la funeraria por prestar el tanatorio, el féretro, las flores, el taxi para los desplazados y visitantes, el cementerio por el entierro, el cura por el responso... ¡Uffff!... ¡Pero que ni para morirte se puede ser pobre! Y yo pregunto ¿Es que uno no puede elegir cómo quiere que le entierren? Pues no, señores...

Cuando era un poco más joven; en realidad no hace muchos años; siempre pensaba que me gustaría vivir y morir como los apaches. Cuando sienta que ha llegado mi hora y que no soy más que un estorbo para mi familia, me gustaría irme a algún lugar perdido del monte, cavar mi propia tumba, meterme dentro y esperar tranquilamente que la noche, el frío, la inanición o el aburrimiento acaben con mis días. Ya llegará alguien que se apiade de mis huesos y les eche algo de tierra encima. Hoy sé que eso no es posible. En realidad, aunque me atreviera a hacerlo, lo más probable es que les buscase un lío a mis descendientes. Morir como a uno le gustaría en este país es ilegal, que lo sepáis. Y no se puede uno quedar tirado por cualquier sitio. En esta sociedad, los muertos tienen que estar donde les manden. Ni un centímetro más allá de donde esté autorizado.

Así que le he dejado dicho a mi mujer cómo quiero que me despidan. Y lo dejo escrito en este post, para que sirva de referencia si surge alguna duda. Aunque si no me doy prisa en morirme, que no tengo ni la más mínima intención de adelantarme ni un segundo a mi hora, igual ya no existe este espacio, ni este blog, ni siquiera la Internet como hoy la conocemos. Pero da igual, de momento, ya lo he dejado dicho y escrito.

De primeras, quiero que me quiten todo lo que se pueda aprovechar. Sé que soy un fumador empedernido (algún día de estos lo dejaré, lo prometo, pero no sé cuando) y que mis pulmones no son lo que eran, así que probablemente, esos no le sirvan a nadie. Pero el corazón está en perfectas condiciones, si es que hay alguien que tenga la suficiente capacidad torácica para albergar un motor de dos kilos de peso. Estoy obeso, pero según mis últimos análisis, mi pumpún sigue sin un átomo de grasa y cumpliendo a la perfección su cometido. Para eso le hice un rodaje profesional...

Los ojos... bueno, si alguien tiene problemas graves de visión, no creo que le importe aprovechar un par de ojazos como los míos, aunque tengan un poquito de miopía. Además, si con los ojos se hereda la puntería, seguro que, a pesar de este pequeño defecto, estará encantado de contar con estos dos instrumentos de precisión... jejejejjeje...

Los riñones, el hígado y demás órganos internos no han sido muy baqueteados a lo largo de mi vida, así que espero que también tengan aprovechamiento. En suma, que quiero que donen de mí todo lo que pueda ser aprovechado por alguien, por cualquiera. Y aunque no soy religioso, rezaré para que no vayan a parar a algún hijo de puta que no lo merezca.

Con lo que sobre, quiero que hagan una bonita hoguera. Que recojan mis cenizas y las pongan en un botecito de esos de cartón reciclable, tan monos, y que metan un arbolillo dentro. Preferiría que el árbol en cuestión fuera un castaño, pero si no es posible, con un olmo o un roble me sentiría satisfecho. No quiero ni oír hablar de pinos, eucaliptos, frutales ni mariconadas de esas, que ya bastantes destrozos se han hecho en nombre de la ecología como para que encima mi cuerpo sirva para alimentar a otro parásito importado. Nada: un castaño o un olmo, y si no, un geranio, coñe, que para lo que va a durar con mis animales y la mano que tiene mi mujer con las plantas... jajajajjaajjajaja...

Y para despedirme, quiero una fiesta irlandesa. Que a nadie se le ocurra ni siquiera sugerir lo de una misa o un funeral. A los curas, a la iglesia, ni un puto duro (euro). Que se busquen la vida por otro lado. Lo que tuvieran que cobrar esos parásitos que se lo gasten en el Carrefour en comprar unos cacahuetes, unas patatas fritas o unas botellitas de vino o buen licor para ambientar la fiesta. Prefiero que se despidan de mí con comida, bebida, música y unos cuantos chistes. Que en vez de llorar por mí, recuerden lo gamberro que soy, los chistes malos que cuento, las historias con que ilustro las conversaciones con todo el mundo con el que hablo, y las vivencias que han compartido conmigo.

Supongo (y en el fondo deseo) que mi familia estará triste por mi marcha. Vale, lo entiendo. Por eso pido a todos los demás y a ellos, si se encuentran con fuerzas, que animen a los que peor lo estén pasando recordando que en vida nunca permití que nadie a mi alrededor lo pasara mal, así que, que les cuenten alguno de mis chistes, para que se echen unas risas.

¡¡Aaaaaaaahhh!!!!! Y quiero un panegírico de todos y cada uno de los invitados a mi funeral. No importa lo que digan, pero quiero que todos cuenten a los demás algo sobre mí. Sea bueno o malo, da lo mismo. Tiene que ser la hostia, a medida que vaya avanzando la fiesta y la gente se vaya emborrachando, ver a todo el mundo ponerse delante de un micro para intentar contar algo.... jajajajjajajaja... si es que, al final me voy a perder lo mejor... jajajjajajjajajjaa...

cerrado por abogados

2007-11-07T17:58:00.000+01:00

No sé porqué extraña razón, los seres humanos tenemos un defecto congénito referente a la forma de ayudar a nuestros semejantes. Y es que siempre hay alguien que sabe mejor que tú lo que debes hacer frente a determinadas situaciones, pese a no haberse hallado nunca en esa situación en concreto. Es más, algunos ni siquiera han vivido situaciones parecidas, pero se permiten el lujo de juzgarte y darte consejos.

No se hace con mala intención, en absoluto. Se trata de una forma de empatía sublimada que nos hace ponernos en el lugar del sujeto y visualizarnos en su misma situación, permitiéndonos averiguar qué haríamos nosotros ante el evento en cuestión. El problema viene cuando no se tiene suficiente personalidad para filtrar esos consejos y tomar las decisiones correspondientes.

Yo soy un tipo bastante discreto y procuro escuchar siempre a todo el mundo. La experiencia me ha enseñado que escuchar siempre es bueno, pues puede proporcionarte un punto de vista nuevo del problema que te ayude a solventar la situación. Pero claro, no siempre estoy dispuesto a seguir los consejos que se me ofrecen. Y por mi mala cabeza, por no seguir esos consejos, he tenido que pagar en muchas ocasiones precios que no deseaba afrontar.

Uno de estos casos ha sido la construcción de mi casa. Las últimas semanas ando desaparecido, en parte por causa de este problema, y en parte porque estoy tratando de volver a mi rutina vital; es decir, vuelta al trabajo, vuelta a la falta de tiempo libre, vuelta al cansancio después de ocho horas de fábrica, etc.

Así que no os asustéis, prometo volver en cuanto tenga tiempo libre para hacerlo, y de paso, explicar algunas cosas sobre mi ausencia. Pero que conste que siempre saco algún ratito para leeros ¿eh?.

Sin conocimiento

2007-10-22T18:41:00.000+02:00

Un servidor, como casi todos vosotros, tiene la costumbre diaria de revisar el correo y contestar a quienes se molestan en acordarse de uno de vez en cuando. ¿He dicho diaria? Pues he mentido... Los fines de semana mi mujer y mi hija no me dejan acercarme a menos de tres metros del ordenador, por si me dedico a estudiar algo, a escribir o simplemente a curiosear y me olvido de ellas. Cosa que, por desgracia, suele ocurrir bastante a menudo. Y es que uno es, como ya he dicho en más de una ocasión, monotarea del todo... como Windows, pero sin tanto colorido bonito, vamos...

El caso es que, si no diariamente, al menos regularmente suelo leer la multitud de correos que me llegan a mi bandeja de entrada desde los ordenadores de las muchísimas personas que he conocido por la red. Os puedo asegurar que, sin llegar a la exageración de mi esposa, que se apunta a un bombardeo y así la luce luego el pelo, diariamente suelo recibir como mínimo quince mensajes en cada una de las dos cuentas que mantengo abiertas; tengo otra de Yahoo que sólo utilizo para el correo basura, es decir, para suscribirme a los sitios esos en los que tienes que dar tu dirección y en la que luego te mandan kilos y kilos de correo no deseado. Pero de esa ni me preocupo... hasta que la llenen...

De modo que, por un lado o por el otro, indefectiblemente acabas enterándote de mogollón de historias que circulan por la red. Unas son pura información; y no me refiero a estar suscrito a news, que sería como escuchar el telediario en la televisión, con sus noticias todas filtraditas y lista para su digestión; sino a INFORMACIÓN de la buena, de la que se va dispersando entre los internautas y llega bastante pelada a tu bandeja de entrada, con los hechos crudos listos para que tú te informes mejor o te crees tu propia opinión. Esas son las buenas noticias y la mejor información. Pero como digo, lo bueno es ampliar dicha información si te interesa, y no darla por buena en cuanto llega.

Entre toda esa información, llegan muchas presentaciones de esas de "amigomiocuantotequiero" o de "voyadarteunconsejoquecambiarátuvida", algunos chistes muy buenos y en ocasiones algún hoax que se repite cada poco tiempo. Y no creáis, que hay algunos que es necesario investigarlos a fondo... ejemplo:

Mi amiga Cibeles, reciente bloguera, me envió una presentación de PowerPoint (a ver cuando nos pasamos al formato abierto...) en la que me encuentro el siguiente despropósito:

LA AMAZONIA SEGÚN UN TEXTO ESCOLAR... DE LOS EEUU...

Los libros de geografía de USA están mostrando el mapa del Brasil amputado, sin el Amazonas y el Pantanal. Están enseñando en las escuelas, que estas áreas son internacionales..., en otras palabras, ellos están preparando a la opinión pública norteamericana, para dentro de algunos años poder apoderarse de este territorio brasileño y de los países limítrofes. Este es el texto de geografía de 6to. grado en EE.UU. donde se señala que ellos tomarán el control del Amazonas para salvaguardar el agua y el oxigeno del planeta.
Si alguien tiene duda que en los Estados Unidos existen mapas del Brasil sin el Amazonas, vean la página del libro anexo, donde la Amazonia está marcada como bajo la responsabilidad de los Estados Unidos y de las Naciones Unidas.

En el libro se menciona que esta está localizada en... América del Sur, una de las regiones más pobres del mundo (¿?), es parte de ocho países diferentes y extraños, irresponsables, crueles y autoritarios (¡¿?!)..., pueblos crueles, de tráfico de drogas y además, son pueblos incultos e ignorantes (¡¡!!)..., pudiendo causar la muerte de todo el mundo dentro de pocos años...

Solo hay que observar la página 76 del "didáctico" libro norteamericano "Introducción a la Geografía", del autor David Norman, utilizado en la Junior High School (equivalente al 6° grado de la primaria).

Esto explica la "Operación Colombia”: tropas norteamericanas (¡80 mil hombres! en Surinam - Guayana); la apropiación de la base de la Fuerza Aérea Brasilera; lanzamientos de cohetes de Alcántara; la intención de los Estados Unidos de colocar una oficina de la CIA en la triple frontera (Foz do Iguazú) y la implementación de DOS bases militares en la Argentina, una en la Patagonia y otra próxima a Buenos Aires.

El texto que acompaña al mapa mutilado dice:

“Desde mediados de los 80, la más importante floresta del mundo pasó a ser responsabilidad de EE.UU. y de las Naciones Unidas.

Es llamada Prinfa (Primera Reserva Internacional de la Floresta Amazónica), y su fundación fue dada por el hecho de que la Amazonia está en América del Sur, una de las regiones más pobres del mundo y cercada por países irresponsables, crueles y autoritarios.

Fue parte de ocho países diferentes y extraños, los cuales son en su mayoría, reinos de la violencia, tráfico de drogas, ignorancia y de pueblos sin inteligencia y primitivos.

La creación de Prinfa fue apoyada por todas las naciones del G-23 y fue realmente una misión especial para nuestro país (EUA) y un regalo para todo el mundo, visto que la posesión de estas tierras tan valiosas en manos de pueblos y países tan primitivos condenarían los pulmones del mundo con la desaparición y la total destrucción en pocos años”.

LEYENDA BAJO EL MAPA:"Podemos ver la localización de la reserva Internacional. Forma parte de 8 países de América del Sur: Brasil, Bolivia, Perú, Colombia, Venezuela, Guyana, Surinam y Guyana Francesa. Algunos de los más pobres y miserables países del mundo."
Vamos a pasar este e-mail al mayor número de personas que conozcamos, para que se enteren de que a pesar de que no nos informan, nosotros sabemos de sus planes...

Vale. Y hasta aquí el correo de marras. Como es natural, la primera reacción es indignarse por lo pérfidos y manipuladores que son mis amigos los americanos... bueno, ésa es la reacción normal. A mí me dió por leer de nuevo el mensaje poco a poco porque había algo que no me cuadraba... ¡¡¡¿¿ochenta mil soldados americanos en Surinam??!!! Joer... contarán con los futbolistas que juegan en Europa ¿no? ¿Lo sabrá Clarence Seedorf? Porque si no, a ver cómo los meten dentro... Porque, haciendo cuentas, si la población de Surinam es de 400.000 personas, más o menos de las cuales el 77 % viven el las ciudades nos quedan menos de 110.000 personas entre las que camuflar a nada menos que 80.000 soldados, que van todos juntitos y encima vestidos igual... para mí que esto no cuadra ni de coña... Pero por si acaso, vamos a investigar:

Primera intentona: 11536 páginas que se hacen eco de la noticia en castellano... joder, a ver si va a ser verdad y estoy yo choteándome de los crédulos... ¡Coño! Pero si hasta sale en la página de Greenpeace !!! ¿A que al final va a ser verdad?. Bueno, tranquilidad... unas inspiraciones tranquilizadoras, Félix, que ya sabes que estos se creen cualquier cosa que les venga bien para vender algo... vamos a rebuscar algo más... A ver que opina el gobierno brasileño de esto: ¡Ah! Aquí está... vamos a ver:

"Desde 2000 circulam pela internet mensagens equivocadas, que se referem a livro de geografia supostamente adotado em escolas de ensino médio norte-americanas, que afirmaria ser a Amazônia área sujeita a controle internacional. Página copiada desse livro, de autoria de um certo David Norman, explicaria o processo por meio do qual a soberania sobre a região teria sido tirada de governos sul-americanos, dentre os quais o do Brasil.

Trata-se de uma falsificação. Não há no catálogo da Biblioteca do Congresso dos EUA (www.loc.gov) – a maior base de dados de livros conhecida – qualquer referência a texto de introdução à geografia escrito por David Norman. Tampouco será encontrado esse livro à venda nas principais livrarias on-line. Uma pesquisa em mecanismos de busca na internet não encontrará menções (a não ser em páginas dedicadas a falsificações que circulam pela internet) nem ao livro nem a FINRAF – nome que o suposto volume atribuiria à região amazônica. Além disso, o texto, em inglês, contém erros gramaticais improváveis em texto didático.

Desde seu aparecimento, essa fraude vem sendo reiteradamente contestada pela Embaixada em Washington e pela Assessoria de Comunicação Social do Itamaraty. Recebeu menções em página dedicada a lendas urbanas e a mensagens falsas que circulam pela internet (www.quatrocantos.com/lendas/54_amazonia_finraf.htm), em jornais brasileiros (www.estadao.com.br/agestado/nacional/2000/out/06/258.htm) e dos EUA (http://www.nytimes.com/2002/06/23/weekinreview/23ROHT.html?ex=1025828724&ei).

ProvaveImente, a fonte inicial do material utilizado nas mensagens foi notícia veiculada em 2000 no website (www.brasil.iwarp.com/curtas.htm), subsequentemente retirada de circulação. Em seu lugar, foi publicada uma "Retratação" (http://brasil.iwarp.com/retrata.htm).

Solicita-se a quem venha a receber mensagens que contenham informações semelhantes, sobre a soberania da Amazônia, não passá-las adiante. Caso já o tenham feito, roga-se enviar nova mensagem aos destinatários, com o esclarecimento do equívoco.

O mi portugués está muy oxidado o aquí dice que es todo mentira... voy a comprobarlo. Pues es verdad. En Amazón no existe ningún libro del tal David Norman. Hay un Norman David, que es un hispanista inglés que estudió los autos sacramentales de la época de Calderón de la Barca y un ilustrador, David Norman que es el que hace los storyboards de los anuncios de "Por que tú lo vales". O sea, que por lo menos, el autor del libro no existe. Vamos a ver con el libro de marras... bueno, yo no tengo acceso a la librería del Congreso de los EEUU pero... ná... que tampoco aparece nada sobre el libro... ¡Espera! Sí... sí que hay algo... (...)... falsa alarma, se trata de una página que destripa el bulo punto por punto. Si ya lo decía yo...

Y es que os alarmáis sin conocimiento... ;-)

Las razones ¿ocultas?

2007-10-15T18:42:00.000+02:00

Me encanta esto del blogger. Será porque soy de los que pienso que discutir es la llave para encontrar el porqué de las cosas al poder compartir con otros nuestro punto de vista; porque como decía Joseph Joubert: "Es mejor debatir una cuestión sin resolverla, que resolver una cuestión sin debatirla.", o, simplemente, porque me gusta polemizar, discutir, debatir y defender mis ideas a capa y espada. El caso es que cada día me gusta más poder escribir aquí lo que pienso y compartir mis ideas con otros miembros de este mundo, que afortunadamente, tienen mentes más preclaras que la mía. Es fascinante, de verdad.

Sé que últimamente, a pesar de lo que acabo de escribir, no le estoy prestando demasiada atención a este pequeño lugar en que me desahogo. Pero tengo una excusa perfecta: estoy completamente enamorado. Sí, sí... me he enamorado como un crío de quince años, pero no de una mujer; ni siquiera de una persona o de un animal. No. Me he encoñado del todo con el Linux. Concretamente de la distribución que he instalado en mi ordenador, Ubuntu. No podéis imaginar lo ilusionado que estoy con las cosas nuevas que estoy aprendiendo... es alucinante lo poco que sabía de ordenadores, creyéndome un adelantado en estas cosas de la informática, hasta que he instalado (por cierto, que se tarda menos de diez minutos en hacerlo y no hay que borrar nada del ordenador, si os animáis), configurado y hecho funcionar a mi gusto (A MI GUSTO) el dichoso aparatito que me mantiene comunicado con el mundo exterior. El caso es que me he lanzado a estudiar y me siento más que satisfecho de lo mucho que he aprendido en estos pocos días. Mucho más de lo que había aprendido en los últimos dieciséis años que llevaba usando el invento de mi amigo Guillermo Puertas.

Entre lo que estoy estudiando y que me había propuesto sorprender a mi amiga INTE con un buen cuento en el concurso de Zaragoza al que ambos nos hemos comprometido a participar, estaba dejando bastante de lado este pequeño diario. Después de todo, todos tenemos una vida real paralela a la que disfrutamos en este "no-sitio". Una vida a la que también tenemos que prestar atención de vez en cuando para seguir disfrutando de ambas.

Pero este retiro voluntario, parcial y temporal ha sido roto por la necesidad de denunciar la manipulación a la que estamos siendo sometidos.

Aviso que, a riesgo de ser un pesado, de volverme un tipo cargante e insistir una y otra vez sobre la misma materia, hoy vuelvo a escribir sobre el dichoso cambio climático de mis entretelas. Lo digo por si alguno que esté leyendo esto se quiere retirar ahora y no volver a leer mis opiniones sobre este recurrente tema.

¿No? Bueno, vosotros mismos... El que avisa no es traidor:

No sé si se puede estar más indignado que yo sobre este maldito asunto, de verdad... Y es que cuanto más profundizo en él, más me solivianta la impunidad con que nos manejan aquellos que tienen dinero suficiente para sobornar (no encuentro una palabra más adecuada para definir esta situación) a los medios de comunicación generalistas y manipular nuestra opinión.

Ya escribí en su momento que el documental del amigo yanqui Al Gore no era más que una sucesión de chapuzas, leyendas, infundios, exageraciones y despropósitos infundados envueltos en un halo de ecología de salón, muy conveniente a sus intereses. Y es que no deberíamos perder de vista que este señor no es más que la cabeza de un grupo de empresarios que se metió a político... empresarios que por cierto, se dedican a la producción de lámparas de bajo consumo, paneles solares, motores eólicos y otras muchas actividades no tan bien vistas desde el mundo verde (industrias químicas, centrales nucleares, gestión de residuos radiactivos, etc.). Bien, pues eso a la gente no le sale de ojo... no entiendo por qué... imagino que porque se cuidan muy mucho de dar publicidad a estos asuntos. En cambio, la operación de marketing que han montado con el dichoso documental supera con mucho cualquier producción cinematográfica hollywoodiense al uso.

Tanto es así, que meses después de su estreno, las consecuencias del eco público suscitado por ése cuento de ¿ciencia? ficción ya se empiezan a recoger en todos los ámbitos. Incluso aquí, en el blogger... Y eso que se supone que los que estamos conectados a la red somos personas con un nivel cultural superior a la media, que estamos mucho mejor informados, puesto que tenemos a nuestra disposición toda la información que Internet nos ofrece. Pues bien: no es así. O no es así en todos los casos. Supongo que por falta de interés a la hora de buscar otros puntos de vista distintos de los que nos dan ya digeridos y procesados... no quiero ni pensar que sea por otras causas.

Pero ése no es el problema grave, no... Además, con toda la publicidad que le han dado al... documental... (perdón pero es que se me atraganta la palabra), no es extraño que unos cuantos, incluso muchos de los que han oído hablar de él o que lo hayan visto se sientan alarmados, si los conocimientos necesarios para interpretarlo no forman parte de su formación. No: el problema grave es que no nos están permitiendo escuchar a los que realmente saben de esta disciplina, es decir, geólogos, climatólogos, meteorólogos y ecologistas científicos de verdad, no de los de mesarse los cabellos y salir a gritar a la calle.

Veréis: Sé que lo que voy a decir ahora no tiene rigor, pero es que no tengo las cifras exactas, así que valdrá con una aproximación a ojo de buen cubero.
En el mundo habrá aproximadamente unos 25.000 científicos que se ocupan del tema medioambiental. SÓLO (aproximadamente) unos mil quinientos se creen ALGO de lo que "Una verdad Incómoda" ha puesto en el mercado de la Apocalipsis mediática en los últimos meses.

Pero no se nos deja escucharlos.

De los mil quinientos que apoyan esa bazofia, sólo unos pocos han participado en el informe de la Comisión de expertos que ha elaborado el informe del IPCC. Curiosamente, aquellos cuyas investigaciones están apoyadas económicamente por los socios de Al Gore... sin comentarios...

Para responder a una chica que visitó recientemente mi blog, Susana, he de decir que la gran mayoría de los que participaron en la elaboración de dicho informe son investigadores independientes y catedráticos universitarios, por lo que sus sueldos no dependen directamente de los gobiernos a los que tanto trabajo les cuesta implementar medidas para paliar los efectos de la contaminación o del uso del suelo. No son, por tanto, tan manipulables como los expertos del señor Gore y compañía. Creo que esto baste para hacerse una idea de la diferencia de criterio.

Pero la cosa no acaba ahí. Hace unos pocos días, un juez inglés dictó sentencia sobre una querella presentada por un grupo de científicos ingleses que se sienten tan indignados como yo mismo en lo que al asunto que nos ocupa se refiere. Cuando se comenzó a comercializar la película, hicieron un análisis serio de los datos que contenía el cuento de hadas; contrastaron las informaciones y decidieron que lo mejor sería acudir a los tribunales en vez de usar las armas que los partidarios del señor Gore utilizan: el desprestigio y la quema pública de sus reputaciones. Pues bien, dicha sentencia concluye que el mal llamado documental se basa en 9 afirmaciones seudocientíficas completamente FALSAS. Y que las pruebas que se sugieren dentro del mismo para demostrar esas afirmaciones son, cuando menos ridículas. Baste como ejemplo lo que más se ha comentado: La muerte de los pobrecitos osos polares. Murieron un total de once ahogados en el periodo que propone Al Gore con cara de jesuita contrito. Todos ellos, según las pruebas aportadas en el juicio, a causa de una tormenta... ni por deshielo ni por cambio climático... joder... que patinazo...

¿Alguien se ha enterado de esta noticia? ¿A que no? Yo la vi en el Norte de Castilla de pura casualidad... estaba en la parte derecha de la hoja izquierda del periódico. Junto al doblez de las hojas y no ocupaba más que ocho o nueve líneas. quién sepa algo sobre comunicación que saque sus propias conclusiones. Para los demás: ése es el sitio donde se pone lo que no interesa que nadie lea. Ya está dicho.

Rápidamente los expertos en publicidad que asesoran al ex candidato a presidente de Yanquilandia se pusieron a trabajar para contrarrestar el daño hecho a la imagen del nuevo salvador del mundo... Hay que hacer algo muy sonado y muy importante para que la noticia de este varapalo no se divulgue y nos deje con el culo al aire.

¿Y qué mejor publicidad que un premio Nobel de la Paz? Así nadie se atreverá a contradecir lo que el monigote barbote en un futuro próximo... porque emprenderla contra un premio nobel de la paz está muuy mal visto... Pues hala... a soltar la pasta necesaria y que lo beatifiquen ipso facto...

Sé que no he dejado en muy buen lugar a los Nobel de la Paz. Pero si piensas que también se lo dieron a Henry Kissinger que era el responsable de la CIA que pergeñó, instauró y apoyó una docena de dictaduras en Latinoamérica, Chipre, Timor, etc. durante su mandato... no es que yo les esté dejando mal, es que se dejan mal ellos solos... Vaya usted a saber... igual es que los de la Fundación Nobel estaban este año cortos de dineros.

Ahora, con este maravilloso y bien merecido premio, habrá quién aún piense que Al Gore es el responsable de abrir los ojos al gran público sobre la verdad del cambio climático. Una verdad manipulada, pero fácil de vender. Una verdad que cuando la mayoría se de cuenta del engaño sí se convertirá en una verdad muy incómoda. Tiempo al tiempo.

P.D. Por favor, lean los enlaces, que son muy interesantes y aclaran muchas cosas, así me evito tener que repetirlas en las respuestas a los comentarios.

El Juezticiero sin máscara

2007-10-03T10:37:00.000+02:00

Hoy me ha llegado al correo un vídeo que me ha dejado impresionado. No por su "verbo demoledor", como anuncian los distintos enlaces que he encontrado en la red sobre la conferencia en cuestión; sino por las verdades como puños que suelta éste señor por la boca y que se parecen tanto a lo que opino sobre la educación de los hijos... joer, si parece que se lo he dictado yo... (sí, ya sé que esto suena muy soberbio y pretencioso, pero es lo que me ha dicho mi mujer cuando lo ha visto). Y es que yo suelo hablar así... como dictando sentencia.

Hablo de una conferencia que dio el pasado mes de Septiembre ante una junta educativa en Madrid el Juez Decano del Tribunal de Menores de Granada Don Emilio Calatayud Pérez (Lástima que se haya derogado lo de excelentísimo señor, que este hombre de verdad se lo merece). Don Emilio Calatayud es uno de esos jueces estrella que últimamente están haciéndose famosos por sus apariciones en televisión. Aunque para ser justos en este caso, deberíamos decir que este señor ya era muy famoso bastante antes de aparecer en la caja tonta, antes de que le hicieran un programa para él solito en Linea 900, y mucho antes de que los jueces comenzaran a hacerse famosos. Porque, como si de una reencarnación del famoso Salomón se tratara; este juez, temido por muchos y admirado por todos, ya era una celebridad por sus sentencias hace más de diez años. No es cuestión de poner ejemplos aquí, que si os dais una vuelta por San Google veréis más de 252.000 entradas referentes a este caballero, pero algunas de sus condenas han traído cola: Ayudar a la policía por robar un coche, hacer de payaso en un hospital por agresión, condenas a estudiar y sacarse un título, etc, son algunas de las decisiones polémicas, pero casi siempre acertadas que ha dictado este señor en su juzgado. Y es que, al parecer, es de los pocos jueces en España, que aparte de aplicar la ley, aplica también el sentido común en sus decisiones.

Pero no os hago esperar más, que los vídeos que he subido son bastante largos y se explican por sí solos. Pasen y vean: admiren a éste prócer de la Justicia con mayúsculas que además es coautor del Diccionario básico jurídico. No tiene desperdicio, aunque sea largo:

Si queréis verlo todo junto, os dejo un enlace en que están los dos vídeos unidos.

Escribir despacio

2007-09-30T02:45:00.001+02:00

Hoy pensaba escribir sobre el egoísmo, sobre cuando se origina, sobre sus consecuencias y alguna cosa más... El observar a mi hija de 19 meses, que acaba de tener consciencia de la propiedad, y sin embargo, no conoce el egoísmo me producía un placer difícil de describir, tras dos largas semanas sin poder verla y sin disfrutar de sus proezas infantiles. Hasta tenía preparado un vídeo de una canción de Serrat que me venía al pelo para la ocasión.

Pero la desventaja de escribir despacio es que, a veces, los sucesos te desbordan y es necesario cambiar la orientación de un comentario para reseñar la actualidad más triste.

Y es que ayer murió una personalidad histórica muy importante para aquellos que sabemos que en el pasado está la clave para no cometer los mismos errores una y otra vez: Joan Sans Sicart.

Para quién no lo conozca, Joan Sans era un anarquista, uno de esos que se dicen libertarios, un republicano catalán e independentista. Sirvió en la guerra, como otros muchos maestros de escuela, en la 120 Brigada de la 26 División; la que se llamó Columna Durruti. Y vivía exiliado en Toulouse. Para los que hemos tenido el honor de leerle, era uno de los más grandes historiadores y novelistas de este siglo; pues gracias a él y a sus escritos hemos podido conocer de primera mano esa Historia que no cuentan los ganadores de los conflictos. La Historia de los perdedores, de los que sobreviven pese a la derrota, de los que vencen pese a las circunstancias históricas que les hacen perder las guerras.

No se puede decir que yo sea un anarquista. Ni siquiera me considero nada parecido. Ni cercano en pensamiento a ideas tan revolucionarias. Sí soy un pensador de izquierdas: pensador con minúsculas, pues la mayor parte de mis ideas políticas y sociales no son propias, sino una amalgama de pensamientos ajenos digeridos y procesados de una forma muy "sui generis" que acaban por tener multitud de contradicciones y lineas generales opuestas. Y sin embargo, la pérdida de inteligencias superiores, de personas y personajes como la que hoy lamento, me entristecen profundamente. Porque cualquier pérdida histórica es, en sí misma, la pérdida de parte de nuestra esencia; y repercute en nuestro avance hacia un futuro mejor y más claro.

Hace poco, Bito, otro bloguero hacía un comentario en su espacio sobre los sucesos acaecidos en Cataluña y la utilización política que se estaba haciendo de la quema de fotos del rey. No quisiera hacer un chiste morboso de esto, pero seguramente a Joan Sans, desde su exilio, le daría un vuelco el corazón de pensar en ello. Desde su figura pública de anarquista quizá se alegrase de estos sucesos, pero desde su figura privada, la que se vislumbra en sus novelas, lloraría por ver cómo sus nietos ideológicos comenten los mismos errores una y otra vez por no entender, por no aprender de su propia historia personal. Y eso que avisó en su última conferencia hace apenas un mes, el 30 de Agosto.

Esto me hace reflexionar lo siguiente: Da igual cuanto me esfuerce en enseñar a mi hija. Ella ha de cometer sus propios errores, sí; pero me gustaría que algunos de los que yo he cometido pudiera superarlos sin tener que sufrir sus consecuencias como yo las he sufrido. Que pasara por encima de ellos sabiendo cuales van a ser sus opciones y las circunstancias en las que se basan dichos fallos. Quizá así su camino sea un poco menos bacheado y su carrera vital un poco más rápida y agradable.

Requiescam In Pace, por fin, amigo lejano.

Dejo el vídeo que tenía preparado, aunque no tenga nada que ver con el post (es precioso).

Radical y extremista

2007-09-27T12:00:00.000+02:00

Hace ya algunos años años, un científico americano (del norte, por supuesto), que de allí vienen los buenos científicos; descubrió un gen en las margaritas que podría modificar, estableciendo una serie de ventajas en el cultivo de esta planta.

Otro gran científico de la misma nacionalidad logró cultivar unas margaritas de gran belleza con una serie de características, que además la hacían muy especial: entre ellas destaca el color, en vez de ser blancas por fuera y amarillas por dentro eran de color azul en los pétalos y verdes en los estambres. Además del color era destacable la circunstancia de que se podían plantar hasta en un cartucho de bolígrafo vacío, ya que no necesitaban mucha tierra y el cultivo hidropónico había avanzado mucho en los últimos años. Y por si fuera poco estas ventajas, descubrió además que esta nueva variedad de color azul no se reproducía por sí misma, sino que había que cultivarla específicamente, con lo cual daba solución a la multitud de problemas que se habían suscitado sobre la libre proliferación de margaritas en nuestros campos y parques.

Sí, porque esa circunstancia o característica de las margaritas salvajes se había convertido hace ya algunos años en un problema bastante grave. Tu plantabas un prado de césped en cualquier sitio y antes de que te dieras cuenta, las margaritas salvajes se habían apropiado del sitio, afeándole con sus chillones amarillos y blancos, disimulando en vez de adornar el verde propio de la hierba. Y si además lo que deseabas era adornar tu jardín, lo lógico es que cada uno eligiera el color con que deseaba hacerlo. Las margaritas salvajes no tenían derecho a salpicar lo que con tanto trabajo te había costado plantar. Así que en poco tiempo, las margaritas de color azul se pusieron de moda, obteniendo una gran acogida entre el público en general y entre los amantes de las margaritas en particular.

Pero por si fueran pocas las ventajas de la nueva raza de margaritas, de repente, una serie de desaprensivos poco amantes de las plantas (que de todo tiene que haber en este mundo) comenzaron a hacer de las suyas tanto en los jardines públicos como en los privados. Estos vándalos se dedicaban a pisotear las margaritas salvajes, con lo que los jardines cada vez tenían peor aspecto, con todas aquellas margaritas aplastadas y medio muertas. Lo malo es que les debía de resultar simpático eso de hacer el bestia, porque más pronto que tarde comenzaron a no hacer distinción entre las margaritas salvajes y las cultivadas. Así que por mucho que te esforzaras, al final no compensaba tener un jardín como Dios manda. Si no eran las margaritas salvajes la que lo invadían, los gamberros estos que les importaba un huevo la naturaleza, te lo pisoteaban por menos de nada.

Yo puedo presumir que fui uno de los primeros en darse cuenta que el futuro del cultivo de margaritas estaba en la nueva variedad, lo que llevo a gala y publicito siempre que puedo. Además, junto con una serie de amigos también amantes de las margaritas, nos dimos cuenta que podíamos tener en casa el jardín que soñábamos, ya que las margaritas azules sólo se reproducían al ritmo que nosotros mismos marcábamos, obteniendo multitud de mejorías en el cultivo de las mismas dentro de espacios cerrados, como pisos, terrazas, despensas, etc. De ahí a formar nuestro propio grupo de defensa de las margaritas medió poco tiempo. Se puso de moda crear grupos en defensa de las margaritas, así que nosotros formamos el nuestro, con nuestro propio ideario y, como no, un foro en Internet, que es lo que hace la gente moderna.

No faltaron voces discordantes que nos tachaban de nazis, racistas y radicales, pero eso poco nos importó. Ante las pruebas científicas que nos avalaban, nos limitamos a ignorar que la evolución había preparado a las margaritas para reproducirse rápidamente, aprovechando ésa ventaja para superar los problemas y crisis en el perfeccionamiento de su adaptación a un medio hostil. Ignoramos también que el excesivo cultivo de margaritas azules lo que realmente producía era un empobrecimiento de la variación genética de toda la especie. Lo realmente importante es que podíamos controlar su cultivo y adaptarlo a nuestro modo de vida. Al fin y al cabo, lo que los nazis hicieron con los judíos fue mejorar la raza eliminando a los ejemplares más débiles ¿no?.

A lo largo de los años, los postulados de nuestro grupo se fueron haciendo cada vez más firmes, llegando a convertirse casi en un credo de vida. Incluso establecimos una serie de protocolos que nos permitían hacer salidas al campo y recoger margaritas salvajes (pobres ellas viviendo en las peores condiciones de vida posibles), transformarlas en margaritas azules y cultivarlas en casa. El siguiente paso fue crear una brigada de rescate para recoger las margaritas que los barrabases (aquellos desalmados pisoteadores) habían arrasado y recuperarlas con todo nuestro amor. Eso sí... limitando su libre crecimiento y transformándolas en un par de generaciones en margaritas azules, claro... si no, ¿para que nos íbamos a molestar en hacer el trabajo...?

Todas estas buenas acciones nos proporcionó una fama de almas caritativas y tolerantes que se correspondía perfectamente con lo que la opinión pública pensaba de nosotros. A las voces discordantes que fueron surgiendo dentro del grupo con los años, nos limitamos a ignorarlas, vituperarlas, acosarlas y finalmente expulsarlas de nuestro paraíso. Al fin y al cabo, la razón era nuestra, de nuestra propiedad, así que no estábamos obligados a tolerar desviaciones en las líneas generales de acción. Yo sé perfectamente lo que quieren las margaritas, que para eso llevo tantos años rescatándolas. Y quien no esté de acuerdo conmigo está muy equivocado y punto.

Por ejemplo, y para no ir más lejos en el tiempo: Hoy mismo, ha entrado en el foro una chica para ofrecer unas preciosas margaritas blancas y amarillas a quienes deseasen tener ésa variedad en casa... Jajajajajajajjaja... lo que nos hemos podido reír a su costa... la pobre pensaba que podía colocarnos sus margaritas sobrantes. En menos de dos minutos, algunos de los más radicales miembros de mi grupo estaban acosándola para que cercenara la posibilidad de reproducirse de sus margaritas salvajes. Yo, en mi papel de moderador del foro, la he sugerido que se aprenda el ideario del grupo antes de ofrecer material genético corrupto en un lugar en el que sólo se admiten margaritas como las suyas si tienen graves taras, si han sido pisoteadas o si vienen enfermas, pues así nuestra conciencia nos permite castrarlas sin problemas. Como se ve que la chica tenía algo de carácter (estas son las peores, que no quieren entrar en razón) ha tratado de justificar la crianza de esas aberraciones de la naturaleza en su amor por la especie, y ha intentado razonar con nosotros con argumentos de tolerancia y libertad de elección... la ingenua... Si lo que importa no es eso. Lo que importa es que nosotros estamos en lo cierto, y nadie más. Las demás consideraciones no tienen cabida en nuestro grupo.

Por supuesto, ante la avalancha de opiniones en su contra, no la ha quedado más remedio que rendirse a la evidencia, y ha salido por patas del foro. Lo a gusto que me he quedado con la sentencia irónica que he escrito al final de su post... Somos grandes, somos muchos y somos perfectos ¿Que nos importa a nosotros las opiniones de los demás?

¿Ridículo?... Quizás... ahora volved a leer el texto, y cambiar la palabra margarita por gato... la realidad siempre supera a la ficción.

Por supuesto, sigo diciendo que las generalizaciones no son buenas, que no todo el mundo es tan malo como parece, y que en todo grupo siempre hay gente buena, que merece la pena conocer, y otros a los que hay que dar de comer aparte.

En marcha de nuevo

2007-09-24T12:50:00.000+02:00

Yastoyaquíiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii... Todo solucionado... de momento. En realidad me quedan algunos flecos que perfilar, como montar la red, configurar la cámara, la impresora, etc... pero en general ya puedo volver a funcionar como si tal cosa, eso sí, sin regalar el dinero a ningún millonario y sin depender de las grandes compañías para que mi ordenador furule a la perfección... o casi... en cualquier caso, mejor que con el Güindos.

El caso es que ya puedo ver y colocar en mi blog animaciones en flash, que era lo importante y lo que me tenía desquiciado. Por cierto, desde aquí agradecer a los amigos del foro de Ubuntu. es por su inestimable ayuda y las pistas que me han dado para solucionar el tema.

Hoy, por cuestiones de tiempo, el post será cortito, pero espero que muy divertido. He descubierto una serie en flash (desde el foro citado la recomendaban para comprobar el funcionamiento de esta herramienta) que me ha echo reír a más no poder. Supongo que muchos de vosotros ya la conocéis, pero yo que no suelo trastear demasiado en estos temas, me he llevado una grata sorpresa al verla. Os dejo el enlace para ver todos los episodios publicados y esta pequeña muestra titulada "Por que yo lo valgo".

Es que estoy más satisfecho conmigo mismo... jejejejeje...

De obras (O qué difisir eh er mundo de la infosmática)

2007-09-20T12:42:00.000+02:00

Perdonadme de nuevo. De verdad que lo siento, pero no puedo haceros el caso que me gustaría a todos vosotros. Estoy de obras en el ordenador. Tengo un problema de configuración que me tiene sorbido el seso (y el sexo, que dice mi mujer que no la hago ni puñetero caso) y como soy así de cabezota, no pienso darme por vencido hasta que lo solucione de una vez por todas. Yo soy así... y encima monotarea, así que hasta que no gane, bien por cabezonería, bien por pura chiripa a esta máquina tonta, mi cerebro no tiene otro objetivo en la vida. Voy a contaros el problema, a ver si algún alma caritativa con mayores conocimientos de informática que un servidor conoce la solución y me puede echar una mano:
Desde hace años vengo usando como navegador predeterminado el Mozilla Firefox. Es muchísimo mejor que el Internet Explorer en cuanto a rapidez, seguridad, etc, etc... y además no es tan vulnerable a las malditas ventanitas que se abren sin permiso cuando navegas por ahí (popups). Como bien sabéis alguno de vosotros, que me ha seguido asiduamente, hace unos meses migré a Ubuntu, una distribución de Linux que trabaja totalmente en castellano (lo que es muy recomendable para aquellos que como yo no chanelan para nada el sarraceno ése que nos han vendido los americanos). Y me va genial... es la mejor decisión que había tomado en años de moverme por este mundillo. Bueno, el caso es que hasta hace un par de semanas, me he estado conectando a la red desde mi portátil, que tiene instalados Windows XP y Ubuntu, desde la partición de la distro de Linux, y como digo, ningún problema.

Como en casa somos dos a conectarnos, me pareció buena idea recuperar un antiguo PC que guardaba en casa de mis padres. Así podría montar una red en casa y ambos podríamos atender nuestros asuntos sin tener que esperar turno para el uso del ordenador. El PC "antiguo" tiene ya más de 5 años, pero como cuando lo construí (sí, me empeñé y con ayuda de un amigo que sabe mucho de esto lo construí por piezas), compré los componentes más avanzados que iban saliendo al mercado, la verdad es que no está demasiado desactualizado. Y como con Linux a cualquier ordenador antiguo le puedes sacar mejor rendimiento que a una supermoderna máquina con el famoso Vista, pensé en instalar sólo Ubuntu en el PC y dejar el portátil a mi esposa, que suele conectarse mientras tiene delante el ruido de fondo de la televisión. Así yo puedo encerrarme en el despacho tranquilamente a pensar, estudiar y escribir (y ver porno, por supuesto).

El caso es que una serie de desafortunados incidentes impidieron que la instalación fuera por sus cauces normales. Primero no podía recuperar los datos guardados en el ordenador antiguo. Me costó Dios y ayuda salvar antiguos escritos y fotografías que guardaba en el disco duro. Cuando por fin recuperé mis novelas de juventud y los recuerdos de una época más salvaje, no conseguía instalar el sistema operativo que quería... pero tampoco Windows... así que llevé el ordenador a un experto que me confirmó la avería: el disco duro maestro estaba petado y una pastilla de memoria no funcionaba. Bien -pensé-, al menos no es que yo sea un total inútil ni que mis discos (recopilados con no poco esfuerzo) ni los que me habían prestado otras personas estuvieran defectuosos.

Al mismo tiempo, y coincidiendo con una semanita de vacaciones que se tomó mi compañera, la tarjeta de vídeo del portátil dijo basta tras el intenso trabajo al que le sometía mi mujer (aprovechó las vacaciones para recopilar y hacer un fotolibro de nuestra hija). De modo que, por unas cosas y otras, estábamos incomunicados con la red. Perfecto...

"Nada, esto lo arreglo yo en un periquete -dije para mí mismo y en voz alta para tranquilizar a mi media naranja-. Ahora mismo instalo Ubuntu en el PC y rulamos en un par de días, en cuanto lo configure adecuadamente".

Vale, me pongo... y todo sale como el culo. La instalación fue sin problemas, pero al instalar los plugins del navegador y conectarme para visitar los blogs que suelo frecuentar el firefox se ralentiza de tal manera que hace casi imposible visualizar ninguna página. "Joer... Y esto que será" -me preguntaba una y otra vez-. Intento optimizar la conexión a internet... nada... eso no es. Vale es evidente que se trata de un problema del mozilla firefox. Reinstalarlo, ésa es la solución. Ahora sí... ya va a una velocidad normal. Pero no puedo ver los vídeos de mi propio blog. Vuelvo a instalar el Adobe Flash Player. Otra vez.. será hijo puta el plugin este... que me tiene mareado y me deja la navegación como un bote sin remos... ¿Y ahora cómo lo desinstalo? Nada... a buscar en San Google... Total, que por fin a las 5 de la mañana aprendo a desinstalar el dichoso complemento. Bueno, digo aprendo porque después de buscar y buscar en Google, como no encontraba una solución, acudí a un programita que tiene Ubuntu y de casualidad me encontré el plugin allí, así que de un plumazo lo mando al garete. Pero la conexión sigue lenta, muy lenta. Mañana continúo que me caigo de sueño.

Al día siguiente mi media naranja me dice que no le gusta la interface del Ubuntu (es marrón y bastante sosa con el escritorio gnome, pero muy sencilla de manejar y muy eficaz), que si no tengo otro sistema operativo menos feo... yalaamoscagau...

Vale, tengo la solución. Voy a instalarla Guadalinex. Acabo de recibir la versión 4, basada en Ubuntu, también en español, y como dice mi amigo el linuxero, hecha "patontos". Tiene una bonita interface azul que recuerda mucho a Windows. Pero esta vez voy a asegurarme que es el puto plugin el que me está haciendo la puñeta. Queda instalada la distribución tal cual llega en el CD que envía la Junta de Andalucía (Guadalinex es el SO que está usando esa comunidad autónoma en todas sus oficinas; es muy sencillo de manejar y forma parte de un proyecto de desarrollo tecnológico apoyado por el gobierno de esa comunidad), con las actualizaciones pertinentes, claro. Entre las actualizaciones de firefox no está el plugin de Adobe porque es un software propietario y el proyecto Guadalinex fomenta el desarrollo del software libre y gratuito.

Me conecto a internet. Todo genial, aunque no puedo ver los vídeos. Primero, antes de molestarme en encontrar una solución, le dejo a mi mujer que consulte su correo.

-"Este sí me gusta, y es igualito que el windows ¿No?" -pregunta mi esposa-
-"Pues... en manejo sí, cariño, igual que Ubuntu... si son todos muy fáciles de manejar" -respondo haciéndome el sabihondo- "Aunque de funcionamiento son completamente distintos, el uso que se hace de él para consultar internet es el mismo en todos".

Tras conseguir que se le pase el miedo a manejar el nuevo sistema operativo, me pongo de nuevo a intentar averiguar el motivo de mis desdichas internáuticas. Vuelvo a instalar el plugin de Adobe. Y otra vez la misma faena... esta vez va tan lento que el propio sistema operativo me ofrece cerrar el navegador, porque se cuelga. Otra vez a bucear en Google a ver si encuentro la solución. Y nada..

Y en esto sigo... después de desahogarme un poco escribiendo, vuelvo a ver si consigo hacer funcionar el navegador como Dios manda.

Si alguien tiene alguna idea de como solucionar el problema, agradezco cualquier tipo de ayuda.

Datos técnicos para posibles gurúes informáticos:

CPU: AMD Athlon 1200 Mhz 512 MB
Placa base: Gigabyte GA-7DXR
Tarjeta vídeo: nVIDIA GeForce2 MX 100/200 de 32MB
Tarjeta red: 3Com Etherlink 10/100 PCI
Sistema operativo: Guadalinex V4 con escritorio Gnome 2.16.1 distribuido por Ubuntu.
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SOCORROOOOOOOOOO!!!!

Pensamiento y escritura

2007-09-18T17:59:00.000+02:00

Cuando comencé este blog, pensé que mi sola necesidad de escribir bastaría para mantener una intervención regular en la arquitectura del mismo. Creí que las historias saldrían solas de mi teclado y se escribirían casi como granos que se desprenden de una espiga madura. Pero hasta ahora, y mucho más con los parones forzosos que me he visto obligado a hacer, por diversos problemas; tanto técnicos como personales, las palabras han llegado con mucha lentitud. En los mejores días, me siento obligado a pensar y desgranarme el cerebro en busca de algo nuevo que contar que no se convierta en una paranoia personal, en algo reiterativo e infumable que sólo entienda su autor.

Como mucho, en uno de estos buenos días, consigo escribir una o dos páginas medianamente aceptables. A veces siento como si estuviera en un estado mental de aquilatamiento, como sumergido en un fluido espeso que no me permite expresarme como quiero. Una y otra vez veo cómo mis pensamientos se desvían de la dirección que tenía en mente. Tan pronto como pienso algo, ése pensamiento me lleva a otra cosa y esta a una tercera, y así sucesivamente, hasta alcanzar tal atasco en mi cerebro que me da la sensación de que todo lo que escribo no tiene pies ni cabeza, que es un bloque compacto que he tenido de regurgitar a la fuerza, con gran sufrimiento por mi parte, para no terminar ahogado por su inmensidad.

Nunca antes de comenzar este blog había sido tan consciente del divorcio entre pensamiento y escritura. Durante estos días en que no podía conectarme y desahogar ése atasco, me he dado cuenta que las historias que intento contar son, en cierto modo, incompatibles con el lenguaje, y que su resistencia a ser expresadas con palabras es proporcional a su grado de aproximación a lo importante, de modo que cuando llega el momento de poner negro sobre blanco lo fundamental, nunca encuentro la expresión adecuada a lo que intento contar. Quizá con la próxima revolución tecnológica sea posible incluir en lo que escribimos sentimientos, en vez de simples palabras.

Quiero escribir. No quiero vivir de la escritura, aunque supongo que todos aquellos que somos lectores voraces soñamos con convertirnos en escritores de éxito. Y cuanto más difícil resulta llevar a cabo esta labor, más necesidad de ella tengo. Hoy no debería estar escribiendo esto, sino configurando mi ordenador para que vuelva a funcionar como es debido, para volver a contar con la herramienta física adecuada a mis necesidades. Sin embargo, no he podido resistirme a la tentación de hacer una pausa para tener de nuevo un orgasmo creativo que libere la tensión acumulada de buscar y reparar cada pequeño detalle del trabajo que me he encomendado;

Como una pausa en la lectura de un libro erótico para aliviar mediante la masturbación la tensión del ambiente...

He vuelto...

2007-09-17T19:23:00.000+02:00

Por fin... no veáis lo que he sufrido estos días sin conexión a internet... He tenido una avería en el dichoso ordenador y no conseguía conectarme de ninguna de las maneras. Menos mal que, al final, he aprovechado el tiempo para estar con mi mujer que cogió otra semanita de vacaciones y con la sardinilla, que cada día está más espabilada y hace que cada vez más necesite con urgencia un babero...

Bueno, una vez encontradas las averías (no creáis que no soy chulo, yo las tengo de dos en dos) en la memoria del bicho y en el antiguo disco duro, ahora me queda la ardua tarea de reconfigurar todo el tinglado para dejarlo operativo al cien por cien; así que tardaré un par de días más en colocarme como es debido. Pero que conste que ya estoy de vuelta.

Un beso para ellas y un abrazo para ellos

SEGUNDA PARTE DEL MEGAPOST-CONCIERTO

2007-09-04T19:53:00.000+02:00

Esta canción fue el culmen del concierto... Todo el mundo la cantó. Y Joaquín estaba ya tan metido que hizo cantar al pianista que suele acompañar a Serrat "Pacto entre caballeros"

Si en vez de la voz de Chabela Vargas, le ponéis la de Serrat, tendréis una canción de borrachos parranderos, que es en lo que se convirtió el dúo de "Noches de boda"

Sé que lo he dicho ya otras veinte veces, por lo menos... pero es que en este concierto cantamos más los espectadores que los que estaban en el escenario... Serrat, a pesar de los años, hizo gala de un oficio impagable en la que ha sido declarada la mejor canción de la música española: "Mediterraneo"

Un sólo de guitarra de apenas 12 notas nos bastó para comenzar a cantar con Joaquín al alimón "19 días y 500 noches". Es más... volvió a permitirse el lujo de parar en más de una ocasión la canción para dejarnos explayarnos en la letra y convirtió el comienzo de la segunda parte de la canción en un diálogo. Este tío es un maestro del escenario cuando está inspirado.

Cantar ambos sentados, después de haber brindado con un simulacro de vino fue una gran idea. Más que una canción parecía un diálogo de abuelos... y no lo digo por la edad. "Esos locos bajitos".

"Mas de cien mentiras"... Se convirtió en un canto de reivindicación en sus voces. Se nota que a estos dos maestros les gusta el directo.

En esta canción Joaquín se supo ganar a toda la plaza con un pequeño detalle: Le tiraron una bandera republicana. Y en el verso correspondiente trasmutó los colores para enseñar la bandera y señalar sus colores lila, roja y amarilla. "La fiesta" de Serrat.

"Si lo que quieres es vivir cien años" Sirvió a estos dos canallas para intentar despedirse de nosotros. Incluso se divirtieron con un espectáculo que tenían montado y que quedó bastante bien, como si fuera improvisado: Joaquín se agenció un bombo y Serrat unos platillos e hicieron un pasacalles... muy bonito, pero no nos convencieron. Tenían que darnos un par de bises más...

El primer bis fueron dos canciones: esta poesía de Antonio Machado "Cantares"

Y la ranchera de "Y nos dieron las diez". Joaquín tenía prisa por irse, aunque se le notaba a gusto... probablemente tenía una cita. El caso es que nos quiso timar y comenzó la canción en el verso "Nos dijimos adiós, ojalá que volvamos a vernos" (La segunda mitad del tema) y le pasó el testigo a Serrat. El pobre estaba sentado y despistado en aquel momento, así que quedó un poco en evidencia cuando se trabó con la letra. Menos mal que nosotros, que éramos muy buen público le echamos una mano y le rescatamos del trance soplándolo cómo seguía la canción... jejejeje...

Segundo bis. Aquí se notó mucho el oficio y la conexión que Serrat tiene con el público. Probablemente si por Sabina hubiera sido no hubiera habido más bises, pero el más veterano de los dos tiene por fuerza que mandar algo más ¿no?. Con todos ustedes "Lucía"

Para esta canción ambos se pusieron unas casacas y sombreros de bucaneros. "La del pirata cojo" sirvió también para demostrarnos el conocimiento de la poesía de Espronceda que ambos cantantes tienen al introducirla con unos versos de "La canción del pirata"

Los músicos se marcharon. Se apagaron las luces, pero ante la insistencia de nuestros aplausos, ambos volvieron al escenario, esta vez con las guitarras solamente y demostraron una vez más porqué son quienes son y cómo dominan las cuerdas. "Calle melancolía" sonó como nunca con las guitarras y las voces a dúo.

Penúltima canción, también a guitarra pelada... "Que se llama Soledad"

De nuevo el más veterano contactó con el público y nos despidió en el momento justo y con el buen sabor de boca que deja esta canción: "Para la libertad"

Una noche maravillosa... de la que guardo, además de muchas fotos hechas en el móvil, una considerable ronquera por pegarme el concierto a grito pelado, por fumar más de la cuenta, y unos cuantos vídeos de momentos especiales que me emocionaron:

La voz que se oye más fuerte es la mía... y la de mi mujer.

¿Veis lo que os decía de su maestría con las guitarras? No me digáis que los coros no se lo curraron...

El Mediterráneo estaba muy cerca del Pisuerga... y mi mujer del teléfono...

Aquí no cantaba... estaba ocupado besando.

Lo que os decía del disfraz y la poesía de Espronceda:

Espero que quién no tuviera ocasión de verles se hay hecho una idea de lo bien que lo pasamos. Muchas gracias a estos dos gigantes de la música y a los acompañantes, verdaderos artífices del espectáculo.

MEGAPOST DOS PÁJAROS DE UN TIRO 3/09/2007

2007-09-04T03:39:00.001+02:00

Para los que ya han tenido el gusto de verles en concierto juntos, nada que decir... ya lo habrán disfrutado tanto como yo. Para los que no, pero lo harán... preparaos a disfrutar de lo lindo. Hoy tengo la garganta como si me hubiera fumado una plantación de cáñamo (¡Coño, igual lo he hecho!) y es por cantar a grito pelao todas las canciones del concierto.

He de indicar, para mejorar en futuros eventos, que la organización no estuvo a la altura de los protagonistas. Al final no vinieron todos los VIP,s invitados y quedaron lugares vacríos, mientras había gente en la calle pidiendo entrar y manifestándose contra la mala organización.
Un inciso más: Vale que hay que vender, además de camisetas, bebidas, comida, sombreros, etc. Eso forma parte del merchandising. Pero que te obliguen a tirar a la basura un pastelillo y los tapones de las botellas de agua pequeñas me parece pasarse un poco... como lo de cachearte antes de entrar. Al final igual pasaron los tapones de las botellas y alguna cámara de fotos que otra... bueno, más de una y de dos.

El concierto está planificado perfectamente hasta el mínimo detalle. La broma del comienzo con la colaboración de Iñaki Gabilondo no engañó a nadie, ya que todos habíamos visto ya a Pancho Varona y a Antonio García de Diego en el escenario... si ambos, que son el alma del concierto ya estaban colocados... blanco y migao: sopas de leche.

En el coso de la plaza de toros nos juntamos para escuchar a estos dos monstruos de la canción entre 5000 y 7000 personas. No cabía un alma más ni en las gradas ni en el propio albero. Solo los desagradecidos de los Vip,s tuvieron sitio de sobra, ya que muchos no acudieron a la cita, dejando fuera a muchos incondicionales deseosos de disfrutar.

La parte musical comenzó con un mix bien conjuntado de "Ocupen su localidad" y "Hoy puede ser un gran día" excelentemente arreglado y conjuntado, que hizo las delicias de todo el mundo. Joaquín, como casi siempre salió a cumplir con la papeleta, o al menos, eso me parecía a mí. Pero a lo largo del concierto la cosa se animó rápidamente. Esta primera canción ya fue coreada por muchos de los que allí estábamos, lo que contribuyó en gran medida a que el concierto se calentara, y como consecuencia, el cantante se fue sintiendo cada vez más cómodo y a gusto.

A continuación dos solos de ambos protagonistas: Aves de paso de Joaquín Sabina y Algo personal de Serrat:

De esta última no he encontrado ningún vídeo por ahí... Y eso que es una de las canciones que más me gusta de Serrat.
Desde luego si el recital hubiera sido un combate, Serrat habría perdido, que aunque sus canciones y su maestría nos emocionaron, sus canciones no se las sabía ni la mitad del aforo. En cambio, Sabina eligió canciones más populares que todos cantamos.

A continuación Serrat se atrevió con una versión muy edulcorada y de "Y sin embargo" que acabó a dúo con sus autores, todos ellos en el escenario.

Mención especial merecen las actuaciones de Pancho Varona y Antonio García de Diego que desplegaron ambos su maestría tocando desde el piano hasta una mandolina en algunos momentos del concierto y siempre apoyando a los cantantes

A continuación, tras una serie de chistes preparados y alguna carcajada improvisada, que contribuyeron a caldear el ambiente, vino el concierto en sí mismo. Como soy muy malo comentando, os dejo sólo con las canciones y alguna puntualización, para que disfrutéis:

Duo de Serrat y sabina con "No hago otra cosa que pensar en ti"

Otro dúo con "Quién me ha robado el mes de Abril" A estas alturas ya cantábamos más el público que los cantantes, así que la cosa se estaba animado incluso dentro del escenario.

Con "Princesa" de Joaquín en solitario (Es un decir... porque la cantamos al alimón) La plaza de Toros se vino abajo. Incluso se permitió el lujo de hacernos cantar un par de veces el mismo verso... Pa cabrearnos... jejejje...

Nuevo dúo de estos dos genios en "Contigo". Aquí se notó el distinto carácter de las voces de ambos protagonistas. Serrat es mucho más melódico con los años y Joaquín sigue siendo un roquero.

"Tu nombre me sabe a yerba" aumentó la diferencia. Serrat inconmensurable. Joaquín se había ya metido al público en el bolsillo y estaba ya animado. Parecía que le empezaba a gustar el concierto.

Si no habéis escuchado esta canción en la voz del Nano (apelativo cariñoso que emplea Joaquín para referirse a Serrat) no sabéis lo que es bueno. Una balada para achuchar a quién esté al lado "A la orilla de la chimenea".

Hacía años que no oía a Serrat cantar esta canción. Buen dúo cantando "Señora" un poco en plan rock... no quedó mal...

Con esta canción Serrat recuperó a parte del público que le estaba quitando Joaquín. "Pequeñas cosas" es una pasada... y su voz ha madurado tanto que la canción te llega al alma. De nuevo cantamos una gran parte del público, lo que emocionó al cantante.

Un nuevo dúo... "Ruido": El que hicimos toda la plaza coreando el estribillo. Se les notaba satisfechos en el escenario. Les estábamos quitando trabajo y se lo estaban pasando tan bien como nosotros.

En esta canción se notó la falta de una voz femenina. La cantante entró tarde, muy tarde para acompañar a Serrat. Por supuesto no podíamos pedir que hubiera venido también Noa a acompañarle, pero si al comenzar la segunda parte hubiera cantado una de las chicas del coro, se hubiera notado menos su falta... "Es caprichoso el azar"

Y comenzó la fiesta... Aprovecharon la canción de Peret "Un muerto muy vivo" para montar una especie de tablao y presentar al resto de los músicos. Ya nos ardían las manos de aplaudir.

Otro clásico a dúo: "Penélope"

Esta canción, con el nuevo ritmo que le imponía Joaquín Sabina parecía mucho más rockera... lástima que la mayoría no la conociese. De todas formas algunos la cantamos... seguramente los que tenemos más años.

SIGUE EL POST Y EL CONCIERTO MÁS ABAJO...........

De la bella interior y exterior

2007-09-03T13:41:00.000+02:00

Hace poco recibí un correo con un texto que me pareció genial, porque es algo que llevo repitiendo a las mujeres de mi entorno desde hace ya algunos años. Dice así:

"Mujer...

A los hombres nos importa un carajo cuánto pesan. Es fascinante tocar, abrazar y acariciar el cuerpo de una mujer. Pesarla, no nos produce ningún efecto.

No hay belleza más irresistible en la mujer que la feminidad y la dulzura. Detalles simples y el buen trato, son equivalentes a mil viagras.

Un pecho es un pecho, las caderas, son caderas y punto. Si la naturaleza les dio ese aspecto curvilíneo, es por algo...a nosotros nos gustan así. Ocultar esas curvas equivale a tener tu mejor sillón en el sótano o en el desván de tu casa para que nadie lo vea.

El cuerpo cambia. Crece. No pueden pensar sin estar psicóticas, que les puede entrar el mismo vestido que cuando tenían 18 años. Además, una mujer de 35, que le entre la ropa de cuando tenía 18, o tiene problema de desarrollo, o se está autodestruyendo.

Nos gustan las mujeres que saben manejar su vida con equilibrio y saben manejar su natural tendencia a la culpa. O sea... La que cuando hay que comer, come con ganas...cuando hay que hacer dieta, hace dieta con ganas (no se sabotea ni sufre)... cuando hay que tener intimidad de pareja, la tiene con ganas... cuando hay que comprar algo que les gusta, lo compra (no piensa que le está quitando algo a sus hijos) sino que sabe que ella lo vale y por eso lo adquiere... cuando hay que ahorrar ahorra (y no sufre pensando en lo que se priva), porque lo hace por algo.

Algunas líneas en la cara, algunos puntos de sutura en el vientre, algunas marcas de estrías, no les quita su belleza. Son heridas de guerra, testimonio de que han hecho algo con sus vidas, no han estado años de vagas o en un gimnasio preocupadas por su figura. Han vivido.

El cuerpo de la mujer es el sagrado recinto donde nos gestaron a todos los hombres, donde nos alimentaron, nos mecieron y que nosotros sin querer, arruinamos llenándolos de estrías, de cesáreas y demás cosas que tuvieron que ocurrir para que estemos vivos.

Cuídenlo. Cuídense. Quiéranse. La belleza es todo eso. Todo junto."

Tengo poco que añadir a este compendio de consejos maestros. Como ya dije antes, es algo que sin orden ni concierto he predicado a las mujeres de mi alrededor con más pasión que tino durante los últimos años de mi vida. Lo importante es que hasta el otro día que recibí este correo no me había sentado a ordenar todo aquello que me gustaría haber dicho a mí sobre este tema:

Lo del peso está genialmente expresado. Diariamente me encuentro con mujeres alrededor que viven mirando de reojo a la báscula. O por exceso (la mayoría) o por defecto. Mirad a ver si vuestras parejas os preguntan a diario cuanto pesáis o si antes de cogeros en brazos para jugar o haceros un cariño os piden la tarjeta de la báscula, no vaya a ser que se hernien... ¿A que no? Entonces ¿Por qué es tan importante para vosotras?

Sé que la moda está hecha para las delgadas, o al menos eso dicen; aunque hace pocos días aprendí de una bloguera que las muy delgadas también tienen problemas para encontrar ropa de su talla.

Pero no me cansaré de decir que las más crueles con las propias mujeres. Si los hombres dictásemos lo que ha de estar de moda y el modelo de belleza que nos gusta, probablemente las claudias chíferes y las lindas evangelistas se hubieran muerto de hambre hace décadas. Y hablo de hombres, no de adolescentes con las hormonas en ebullición ni de tarados u obsesos. Ni tampoco de homosexuales amanerados que se creen creadores de tendencias. Pensad que probablemente ellos os odien por la feminidad que vosotras exhibís y de la que ellos carecen. ¿A esos envidiosos los estáis dejando que dicten vuestro canon de belleza? ¿No os parece un poco surrealista? A mí me daría terror saber que una de esas antiguas feministas que pensaban que los hombres deberían ser castrados diseñase los preservativos que uso... o mis pantalones siquiera. Así que ¿Por qué vosotras os plegáis a esas modas? Lo siento, pero me parece ridículo.

Los hombres, para nuestra desgracia, aún no hemos evolucionado lo suficiente. Seguimos viviendo en las cavernas. Si la Historia, así con mayúsculas, fuera realmente comprendida en vez de memorizada en las escuelas, os daríais cuenta que nuestro ideal de belleza no se ha modificado desde la venus de Willendorf. Los griegos, auténticos artífices de nuestra cultura, establecieron unos IDEALES de belleza en sus esculturas de Afrodita o en sus venus.

Si os fijáis en ellas no hay ninguna esquelética, aunque estén lejos de la de Willendorf. Pero imagino que hasta los propios escultores que pergeñaron el engaño debían convivir con esposas y hermanas que no tenían nada que ver con ese ideal, y que sin embargo les hacían muy felices. Tanto como para tener el tiempo suficiente para esculpir y crear arte.

El ideal de belleza femenina ha pendulado desde entonces muchas veces a lo largo de la historia de la humanidad. Pero desde siempre, a los hombres nos han seguido gustando las mujeres con curvas. Y las que no tienen tantas curvas pero son muy femeninas. Y las que no tienen ninguna de estas dos características, pero se preocupaban de hacernos felices. No conozco a ningún hombre de verdad al que le guste verse al lado de una muñeca siliconada, no siendo para pasear y despertar envidia a algún adolescente o colega tan inmaduro como él mismo. Pero vivir a su lado... eso jamás...

Llega un momento de todo macho de la especie en el que dejas de masturbarte pensando en tías despampanantes, o viendo vídeos de la red en la que aparecen porno stars rellenas como un pavo. En ése momento descubres que lo importante para excitarse es ver la belleza interior, la forma que una mujer de verdad tiene de vivir su orgasmo. Es cuando te gusta más ver a una hembra de verdad en las películas llamadas amateurs. Es cuando una sonrisa te encandila más que un par de tetas abultadas. Y es cuando te das cuenta que es el momento de vivir al lado de una persona que te proporciona tranquilidad, cariño y estabilidad. Y entonces te da igual si le sobran los kilos o le faltan pechos. Da igual si tiene unas estrías en tal o cual sitio. Lo importante es que has aprendido a amar y para nosotros vuestro culo es el culo más bonito del mundo. Sin comparación.

Para conocerme mejor

2007-08-31T11:17:00.001+02:00

Hoy no tengo muchas ganas de escribir, no tengo tiempo tampoco para pensar mucho. Voy a ir a recoger a mi hija para llevársela a mi madre, que acaba de llegar de vacaciones, así que me apunto al meme que ha puesto Mariale en su blog. Así me conoceréis un poco mejor.

Si fuera palabra sería: Fuego

Si fuera número sería: el siete

Si fuera una hora sería: La de la sobremesa, con su cafetito y una buena conversación

Si fuera bebida sería: orujo de miel... muy dulce, pero fuerte

Si fuera animal sería: Probablemente un lobo o algún felino grande como el tigre... no sé.

Si fuera algo de la casa sería: El sofá

Si fuera un invento sería: La escritura

Si fuera una carrera profesional sería: Ingeniería del comportamiento

Si fuera una canción cual sería: Padre de Patxi Andión

"Eres como la mar: bueno de frente,
peligroso en día gris, duro y valiente;
llevas en la cabeza brisas ligeras,
temporal que aún contiene tu compañera.
Eres como el cantar de un campesino,
que al cantar va labrando nuestro camino.
Eres como un dolor mal repartido,
que se volvió canción y no quejido.
Eres como la voz que expende el aire;
eres como un poema de Miguel Hernández;
y presumes de ser puro paisano,
de haber sido y de ser republicano.
Compañero del sol, fiel compañero,
nunca te preocupó en nada ser el primero;
eres como el sudor: callado y quieto,
y nunca abriste el cajón de tu propio respeto.
Y no quisiste jamás salvarte solo,
porque no hay salvación - decías - si no es con todos.
No sabes de venganzas ni de desquites.
Gorrión que cantó siempre, aún sin alpiste.
Eres como la sangre, eres el aire,
la mar, la barca, el remo y el navegante;
timonel de mi alma, más que nadie…
y aún eres muchas cosas más que me callo y me callan… Padre"

Si fuera una parte del cuerpo sería: Las manos

Si fuera flor sería: Por el olor sería el Jazmín, que me encanta... pero mejor la Flor de la
Canela, en versión de Chabuca Granda

Si fuera dibujo animado sería: Taz, seguramente... el diablo de Tasmania... más que nada por lo travieso y lo brutico.

Si fuera una película sería:Un hombre tranquilo o Cyrano de Berguerac

Si fuera una fruta sería: El plátano, sin dudarlo... jejejejje...

Si fuera un recuerdo sería: El que queda de un buen sueño después de la siesta

Si fuera un insecto sería: Una hormiga toro soldado

Si fuera color sería: Rojo, por supuesto

Si fuera un sentimiento sería: El deseo... la pasión sexual, el hormigueo en el estómago de antes de volcar nuestro deseo en cuerpo ajeno

Si fuera un defecto cual sería: La envidia

Si fuera un sentido sería: Olfato.

Si fuera una fecha sería: El día que más yo mismo he sido: cuando nació mi hija

Si fuera un juego infantil sería: Corre que te pillo... jajajajajaj... versión Rosendo Mercado

Si fuera un instrumento musical sería: Una armónica

Si fuera una figura geométrica sería: una pirámide

Si fuera un idioma sería: Japonés seguramente

Si fuera un país cual sería: España, camisa blanca de mi esperanza...

Si fuera uno de los 7 pecados capitales sería: Lujuria???

Si fuera un día de la semana sería: Un domingo perezoso

Si fuera una prenda de vestir sería: Jajajajajaja... Un tanga de esos de hilo dental... Por afición, más que nada

Si fuera una comida sería: Alubias pintas con arroz, como las hacía mi abuela, con un trocito de espinazo de vaca y una pastilla de chocolate

Si fuera una frase sería: Para que todos los hombres fueran iguales habría que cortarlos al nivel del más bajo (Shoppenhauer)

Si fuera un libro sería: El juego de Ender

Si fuera una actriz sería: Rosario Dawson... me tiene enamorado esa chica

Si fuera un actor sería: El mejor del mundo: José Ferrer

Si fuera una WEB sería: Google... ¿Se nota mi afán de enseñar y aprender?

Si fuera una fantasía sexual sería: Algún juego de dominación, con cuerdas, antifaz y toda esa parafernalia.

Violencia y lenguaje

2007-08-29T21:18:00.000+02:00

Tenemos, por desgracia, un idioma que no ayuda en los asuntos del amor. El nuestro es un idioma hecho para la guerra, derivado del latín vulgar que usaban los soldados eméritos que llegaban a nuestras tierras en busca de su recompensa por años de servicio en las Legiones. Un pequeño trozo de tierra en un país fértil y tranquilo. De ahí que sea el nuestro un vocabulario rico en insultos, descalificaciones y vituperios varios. Es agresivo en su sonido y más en su ejercicio, rico en sonidos fricativos, oclusivos y palatales, que parecen más gruñidos salvajes que elementos de comunicación.

Con estos mimbres no es extraño que hagamos los cestos que hacemos... si ya nuestro lenguaje es violento y agresivo, resulta difícil darle el sentido necesario para trocar aquellos rezongos en el reflejo de unos sentimientos que pretenden emocionar a nuestras parejas. Muy difícil, de verdad. A mí, al menos, me resulta complicado expresar emociones y sentimientos con las simples palabras, así que suelo recurrir al gesto, al sonido de una caricia o al sabor de un beso para ayudarme.

Pero imaginad que a la vez que tratamos de expresar nuestro amor por otra persona, tuviéramos la imperiosa necesidad de hacerle llegar también nuestra frustración, nuestros miedos, nuestras carencias y nuestra inseguridad. Es entonces cuando el origen castrense de nuestro idioma nos juega malas pasadas... y si encima nosotros mismos no andamos muy sobrados de personalidad, de seguridad en uno mismo o de seguridad en el amor que nos profesa la otra persona, es cuando nuestro animal interior se desborda y tendemos a pasar de la palabra a los hechos.

Pero no me gusta ser paternalista en este tema. La bofetada que inicia el camino de la violencia no tiene su origen sólo en nuestros fracasos o en la inoportunidad de nuestra lengua. Imagino que este tema, que da de comer a tantos expertos en psicología, sociología y antropología de nuestro país no puede tener un origen y un trasfondo tan simple como este. Ha de haber algo más en nuestra cultura que impulsa a creer a tanto necio que es superior a su pareja... o todo lo contrario... que es lo que me parece a mí, al menos. La mal llamada violencia de género ha de tener su germen en actitudes y costumbres mucho más complejas que lo que yo puedo imaginar. Porque lo cierto es que no imagino cómo se puede llegar a ésas situaciones. Ya he comentado en más de una ocasión que no entiendo el abuso en ninguna de sus maneras. No me cabe en la cabeza idea alguna que me impulse a hacer daño a las personas que aprecio. Así que no puedo entender su origen ni lo que pasa por la cabeza al animal que levanta la mano a su compañera o a sus hijos.

Pero sí puedo animaros a reflexionar sobre la violencia que ejercemos con nuestro lenguaje. Yo intento por todos los medios a mi alcance desterrar de mi cabeza expresiones como: “MI mujer”, “MI hija”, “MI amiga”... Porque aunque el lenguaje no ayude, sé positivamente que esos pronombres, de la clase “posesivos” (que fea palabra cuando se trata de nombrar a seres humanos) no hacen sino alimentar nuestro egoísmo y hacernos creer que, efectivamente, tenemos más derechos sobre otro ser humano que el de compartir con él nuestra vida o nuestra compañía.

Hace poco, una amiga reflexionaba sobre el abandono en el que se sentía cuando vio como un amigo (imagino que muy especial) separaba su vida de la de ella. Gema, que es muy, pero que muy inteligente, colegía que no hay violencia mayor que obligar a otra persona a hacer lo que en realidad no desea. Ánimo para ella, que con su inteligencia ha sabido encontrar el camino del verdadero amor, sin violencias y con ambos miembros en libertad. Con esa actitud y esa clarividencia es como realmente se llega a ser feliz.

Parada técnica

2007-08-28T19:45:00.000+02:00

Que no. Que no me he marchado, no estoy de vacaciones y no me olvido de ninguno de vosotros; palabra. Lo que sucede es que mi esposa tenía una semanita de vacaciones... y claro, después de todo un año de trabajar la pobrecilla, merece que la dedique todo mi tiempo sin distracciones. Así que para hacer de buen marido he renunciado a las dos horas diarias que suelo dedicar a escribir un poco para estar con ella haciéndole mimos y esas cosas que hacemos los viejos... jejejejje...

Eso sí... no he dejado de visitaros cada día para leeros. Total, entre bajar el correo, leerlo, y leeros a vosotros he ocupado el límite máximo permitido de uso del portátil. Que esa es otra: Estas minivacaciones de la jefa me han enseñado que tenemos un grave problema en casa. Se puede compartir todo; hasta lo más íntimo sin problemas, pero el tiempo de acceso a internet no... Caa uno tiene sus amistades, sus correos y sus sites que visitar, y eso no se puede hacer simultáneamente con una sola máquina. Así que me sacrificaré una semana más y tengo intención de poner en marcha un antiguo PC que tenía medio olvidado en un rincón, sin pila en la BIOS ni nada, y le pondré a punto para poder conectarme. Pero para ello tengo que dedicarle el tiempo necesario para la recuperación de los datos que guardaba en su disco duro y la instalación y configuración de Ubuntu, el sistema operativo que pienso implementar, ya que me está dando muchas más alegría que el famoso XP... y ni que decir tiene que no pienso ni probar el Windows Vista...

Para que no os olvidéis de mí, os voy a dejar con una de las mejores voces que he tenido el gusto de escuchar en mi vida. Tan buena que será de los pocos a los que da gusto escuchar versionando temas de Nino Bravo. Una voz que me enamoró y me atrapó desde un festival de la OTI hace ya muchos muchos años. Lástima que sea poco conocido lejos de su Puerto Rico natal. Señoras y señores, con gusto les presento al divino Danny Rivera: uno de mis cantantes favoritos.

Para quien tenga dudas es el más jovencito:

Aquí hace poco, como siempre, haciendo colaboraciones. Preguntad alrededor del caribe por este gran cantante... veréis como aparece en cualquier colaboración en que se le requiera.

Lástima... con tan buenas canciones como él tiene. Con su genial forma de interpretar las versiones de otros... y no he podido encontrar ninguna de sus interpretaciones magistrales... os dejo con una de sus versiones más famosas, pero también a dúo... tendríais que escucharle cantando "Soy como quiero ser"

Padre e hijo

2007-08-16T21:03:00.000+02:00

Después de haber publicado el post anterior, me he encontrado estas dos interpretaciones magistrales. Tratando de establecer las diferencias entre ambas voces junto a mi mujer, he tenido la santa paciencia de poner ambas versiones simultáneamente para observar las diferencias. Si Flórez no es la reencarnación de Kraus, al menos debería ser su hijo, tan semejantes son incluso sus timbres de voz, salvando las naturales diferencias entre vibratos, claro. Ponedlas a la vez y dejad que se os ponga la piel de gallina:

La blogosfera está de vacaciones

2007-08-16T20:07:00.000+02:00

Todo el mundo anda de vacaciones. O bien están de descanso veraniego, o al otro lado del ecuador, de descanso... ¿invernal? Yo qué sé... El caso es que se ha ralentizado sobremanera la publicación de post en este mundillo. Hasta yo mismo me encuentro vago a más no poder. Hoy ni siquiera tenía ganas de publicar nada. No tengo claro si es por el calorazo que está haciendo o por el resfriado que me he pillado por dormir con el culo al aire... que ya se sabe que de los cuarenta para arriba...
En fin, que como hace mucho que no pongo ópera en el blog, voy a postear algo del peruano Juan Diego Flórez que sé que le gusta mucho a la doña. Hay que ver cómo ha mejorado este hombre en muy pocos años... si no parece el mismo.

Compárese con esta otra versión a dúo en directo... y eso que el sonido es un desastre:

Para los que no tengan un oído tan fino como el mío, sugiero que se compare a este pedazo de tenor con el modelo a seguir: El excelentísimo señor (y le doy éste título porque me sale del alma) Don Alfredo Kraus; estudioso donde los haya habido de la técnica del canto y espejo en que todo tenor profesional debería mirarse en alguna ocasión. Aquí en una de sus canciones más conocidas:

A Juan Diego no le queda mucho para alcanzarlo y eso que aún no ha acabado su madurez vocal:

Busque, compare, y si encuentra algo mejor... cómprelo.

Del MOPU y la vejez

2007-08-13T11:04:00.000+02:00

Uno de los síntomas más claros de que estamos envejeciendo es, seguramente, la resistencia a aceptar la utilidad de nuevos inventos. Aún recuerdo con una sonrisa el maletón que solía arrastrar conmigo para poder hablar con los clientes en los inicios de la telefonía móvil; y, una vez reducido su tamaño, el orgullo con el que lucía mis primeros teléfonos celulares. Mi padre, reticente donde los haya a caer en nuevas modas, comentaba con sorna que aquello era una “chorrada” y que nadie le vería con un móvil en la mano hasta después de muerto. Por suerte, el aún vive; y más tarde hubo de aceptar la utilidad de estos teléfonos cuando le explicamos, sin lugar a dudas las ventajas que le reportaría llevarlo encima.

Pues a mí me pasa lo mismo con el GPS. Me parece, además de un peligro claro para la conducción, una chorrada de tomo y lomo. Me explico: entiendo su utilidad para aquellos que no tengan ni pajolera idea de dónde les lleva el coche; para aquellos que, como cuenta la leyenda, no se paran a pedir indicaciones ni cuando se ven perdidos en medio de la selva amazónica; para aquellas familias en que el coche se convierte en cada viaje en un maremagnum vocinglero, y en el que tienes que estar más pendiente de que el niño no vomite, o de subir y bajar el aire acondicionado, que de el desvío que has de tomar para llegar al apartamento playero. Pero para mí... como que va a ser que no...

En primer lugar, llevo al lado un copiloto cuya habilidad con el mapa de carreteras es proverbial: Si mi esposa interpreta en el mapa que hay que girar a la derecha, yo, que no me fío ni un pelo ni de mi propia sombra, leo los carteles indicadores, y siguiendo mi instinto... giro a la izquierda. Lo curioso del caso es que siempre termino llegando bien y en menos tiempo a los sitios. Claro que en este aparente contrasentido juegan baza también otros factores: En primer lugar mi experiencia en carretera. Seis años como autónomo en un camión dan mucho juego y suponen muchas horas de volante como para no hacer caso a la memoria y al instinto. Y en segundo lugar, un sentido de la orientación que ya quisieran para sí algunos de estos aparatitos modernos.

Es cierto que desde que dejé el volante para dedicarme a otras labores profesionales, la configuración de muchas ciudades y lugares de nuestro país, han experimentado una transformación que las hace prácticamente irreconocibles. Pero, por suerte, los puntos de referencia siguen siendo los mismos que antaño y no se han movido de su sitio. Al menos aún nadie ha conseguido mover montañas o apartar del camino de una autovía una iglesia o un convento. Es más: estoy seguro que en España se conseguirá antes lo primero que lo segundo.

Las nuevas carreteras, a pesar de tener que esquivar las grandes propiedades de los amigos de quien esté en el poder en el momento de iniciar su construcción, siguen un patrón universal: llevar a una dirección cardinal que hace muy fácil llegar a tu destino; siempre que tengas claro dónde quieres ir, por supuesto. Y hacen tan aburrido el acto de manejar el coche, que cuando el copiloto no te da conversación, puedes admirar el paisaje y orientarte mejor que con cualquier aparato de localización. Todo ello, por supuesto, sin perder la concentración al volante y sin distracciones. Y si no vas como Fitipaldi por el asfalto.

Además de todo esto, siempre queda el viejo recurso de fomentar las relaciones humanas parando en cualquier bar a tomar un refresco... y preguntar a los lugareños que están al tanto de la más mínima incidencia, la última obra o la dirección prohibida provisional que colocaron anoche. Algo que ningún GPS te dirá por muy moderno y actualizado que sea.

En mi caso en cuestión, el aparatito se convierte, en suma, en un adorno inútil, cuando no en una carga, a la hora de hacer un viaje.

Pero la cosa no queda ahí; no. Os voy a poner un ejemplo claro. Viaje usted a Marbella. Según los mapas de carretera del MOPU –o como coño se llame hoy el ministerio con más cambios de nombre del mundo entero- y los GPS son 797 kilómetros y 8 h con 40 minutos de recorrido. Vale: de momento lo de los kilómetros no coincide ni por el forro. Por que con tanto cambio en las autovías, hay puntos kilométricos que suponen casi dos kilómetros y medio en el cuenta del vehículo. Sí, sí, como lo oyes chico... Entre Medina del Campo y Adanero se pueden contabilizar más de uno de este caso. Menos mal que el GPS tiene en cuenta la posición relativa del vehículo en referencia a un satélite, que si no, antes de llevar la tercera parte del trayecto estaríamos más perdidos que una cabra en un garaje. Imaginad que quedáis con un amigo en un punto kilométrico en concreto a una hora para continuar el viaje juntos: si no fuera por el teléfono móvil, lo más probable es que ambos ni siquiera llegaseis a veros, que dos kilómetros y medio es mucha distancia, sobre todo si hay alguna curva o cambio de rasante en la carretera...

Voy a abreviar, que si no el post se me hace eterno a mí y a quien lo lea. Tengo dos noticias; una buena y otra mala:

La buena es que si alguien quiere viajar a Africa, a Marruecos en concreto, sólo tendrá que esperar unos pocos años y un par de modificaciones más de la autovía entre Granada y Málaga.

La mala es que los malagueños se encontrarán en breve al otro lado del estrecho.

Y es que los 182 km que separan estas dos ciudades se han convertido por arte de magia en 218. ¡Treinta kilómetros más!¡Y en tan sólo cinco años! Con esperar unos pocos más no hará falta coger un barco para pasar a Marruecos. Comprobadlo vosotros mismos con el cuentakilómetros del coche. Pero no hagáis caso al GPS o pasaréis vuestras vacaciones en el embalse del Agujero en vez de en el mar Mediterráneo. U os encontraréis en la estación de servicio de Jabalquinto cuando la memoria de vuestro GPS os indique que habéis llegado a Córdoba... palabra... (Conste que este error es imperdonable, ya que Jabalquinto está a sólo 20 km de Jaén) O sea que...

Hoy, cosas que la casualidad, cuando voy a postear lo que escribí anoche, me encuentro con que Sansón, uno de los dibujantes del Norte de Castilla, ha encontrado inspiración en el mismo tema que yo... o yo la he encontrado en el mismo lugar que él... jajajjajajaja. El caso es que esta es su viñeta:

¿peligro tóxico?... no será para tanto

2007-08-11T01:54:00.000+02:00

Patry ha intentado poner este vídeo en su blog, pero no lo conseguía, así que me he ofrecido para comprobar a ver si era un problema del código de enlace. Por lo que se ve no hay problema... o al menos no tanto como tienen algunos padres para cambiar el pañal a sus hijos... Así no me extraña que tengamos mala fama los hombres... con lo que me divierto yo mordiendo el culo de mi hija y haciéndole pedorretas en la barriga...
Hoy sin ir más lejos, a base de correr detrás de ella para que no se eche encima de todos los perros que ve por la calle; a base de lanzarla al aire para evitar que se me escapara cuando estábamos sentados en una terraza y a base de cogerla de las manos junto a mi esposa y llevarla en volandas a la carrera por la calle colgando sólo de las manos ha conseguido que se me pasara el mal humor oyendo sus risas en apenas un par de horas. Para que luego digan...

Perdón

2007-08-10T06:55:00.000+02:00

Lo siento mucho. Ruego que me perdonéis. No suelo enfadarme muy a menudo -apenas un par de veces al año- pero los cabreos me suelen durar bastante... Quizá por eso me suelo tomar las cosas con el mejor humor posible y siempre procuro estar de broma, incluso cuando los problemas me agobian. Así evito enfadarme.

No entiendo cómo, pero la noticia del post anterior me ha afectado más de lo que yo pensaba... y hoy sigo tan enfadado que no he podido dormir bien. Mañana será otro día.

Que no lo entiendo

2007-08-09T12:37:00.000+02:00

Que, de verdad que no lo puedo entender...

Que no me cabe en la cabeza que alguien pueda hacer daño a una niña de 18 meses, por muy enfadado que se esté.

Que tengo una hija de casi ésa edad y tengo que contener mi instinto de correr hacia ella cada vez que se da un topetazo para no mimarla demasiado y no protegerla en exceso, convirtiéndola así en alguien demasiado dependiente.

Que es a eso a lo que te empuja el instinto, no a hacer daño a tu propia prole.

Que ni siquiera las ratas, más agresivas que el ser humano, son capaces de herir a sus crías. Ellas que entienden la agresividad como una forma de relación. Que sus encuentros y reconocimientos de jerarquía dan lugar a empujones como si se tratase de un concierto heavy; y que acaban haciendo que sus colas se enreden en nudos imposibles de desatar, muriendo de pura violencia contenida, de agobio y de frustración –lo que se ha dado en llamar “rey de ratas”- son capaces de dañar a sus retoños ni siquiera por omisión.

Que otros animales con fama de muy agresivos, como por ejemplo los diablos de Tasmania, son capaces de morir de rabia, golpeándose contra cualquier cosa antes de infligir perjuicio a sus cachorros.

Que me dan ganas de coger el mango de mi hacha y liarme a hostias con tanto hijo de puta que hay suelto por el mundo (con todo mi respeto a las prostitutas y a sus hijos, que no tienen la culpa de que en mi idioma no se conciba mayor insulto).

Que, por tanto, ¡¡¡¡ME CAGO EN LA PUTA MADRE QUE LE PARIÓ A ÉSE ENGENDRO, A SU FAMILIA Y A TODA SU RAZA!!!!

Que el suicidio no es suficiente castigo por el delito cometido.

Que tendría que haber sobrevivido para sufrir mucho y muchísimo tiempo, y aún así, no habría expiado su culpa.

Que espero que no tenga más hijos por ahí sueltos, porque los genes de ése individuo no deberían transmitirse, por el bien de la humanidad.

Que, por favor, si los tiene, alguien con autoridad condene a muerte a los engendros de ése cabrón, que su ADN debe perderse, no vaya a volver a pasar en el futuro.

Que sé que me estoy pasando, pero tengo un cabreo que no se lo deseo ni a mi peor enemigo.

Que nunca he entendido cómo alguien puede abusar de su fuerza física con una mujer o un niño.

Que siempre he pensado que quien golpea a una mujer debería cortarse la mano con que cometió tamaña villanía.

Que me los dejen a mí, por favor. Sólo pido una habitación a oscuras y la posibilidad de que midan sus fuerzas contra mi rabia, a ver si así demuestran los hombres que son...

Que no puedo escribir más porque tengo las gafas empañadas de lágrimas de rabia y de ganas de dar un mordisco en la yugular al mundo entero.

Aunque sé que eso no arreglará la injusticia cometida... pero al menos igualaré el tanteo: LO PROMETO.

P.D. Por favor, si hay alguien que tenga posibilidad de llevar a cabo mi petición, que los vaya ordenando por tamaños: los más grandes primero. Y un orinal para los que esperen...

Don Erre que Erre

2007-08-08T18:51:00.000+02:00

Nunca me cansaré de decir que todas las generalizaciones son falsas –incluida la que acabo de escribir-, pero todas ellas tienen un fondo de razón. Pero si la generalidad procede de un refrán, tengo que hacer la excepción que confirma la regla. La procedencia de estos dichos, que emanan de la experiencia y la sabiduría popular, no pueden dejarse sin escuchar, ya que suelen estar cargados de razón. En mi tierra hay uno que dice: “Quienes duermen en el mismo colchón se vuelven de la misma condición”. Es una verdad como un templo, porque me estoy dando cuenta que cosas y situaciones a las que nunca había dado la mínima importancia, se están volviendo esenciales para mí. Entre ellas está la intransigencia ante las pequeñas injusticias que veo diariamente.

Antes, para mí, en un país en que la picaresca es ley de vida, las pillerías en las que cazaba a algunas personas no hacían ni que me inmutase... en el único país del mundo en que las botellas de licor tienen tapón irrellenable, y el único en que se siguen rellenando dichas botellas a pesar de que somos el lugar de Europa en que más barato es el alcohol; los pequeños hurtos o timos a los que, en ocasiones, me veía envuelto, no mellaban para nada mi ánimo. Y el único esfuerzo que suponían era el de esbozar una sonrisa torcida cuando cazaba al infractor; o, como mucho, reírme en su cara del intento, haciéndole ver que me engañaba porque yo así lo quería. Esto está cambiando últimamente. Ya no me hace ni pizca de gracia que intenten tomarme el pelo. Un ejemplo:

Hace unos días, mientras visitaba a mi amigo José, me quedé sin tabaco a altas horas de la madrugada, así que muy de mañana, me acerqué a un estanco que está en el Eroski de Fuengirola –la población más cercana a mi alojamiento- para comprarlo.

- Buenos días, dame un paquete de Camel, por favor –dije a la muchacha rubia que acababa de abrir el estanco. Muy mona y muy puesta, por cierto.

- Buenos días –contestó, dándose la vuelta y tomando de la estantería el producto solicitado- Aquí tiene, son 2,70.

En aquél momento, no me di cuenta de la burrada. Quizá se debe a que con la edad estoy perdiendo reflejos, o que mi oído no es el que era antes, pero le di 3 € y esperé la vuelta.

La muchacha pasó la cajetilla por el lector de código de barras del ordenador y me dio la vuelta correspondiente a su anuncio. Si mis reflejos y mi oído no son buenos, lo que no ha perdido filo es mi vista, muy ligada a mi instinto depredador. En la pantalla del terminal ponía en letras de tamaño sesenta y cinco la cantidad de 2,20€.

- Oye... ¿Qué me cobras? –Solté mirando las monedas de mi mano-.

- ¿Por qué?¿Pasa algo?¿Está mal?

- Pues... creo que sí... –Dije tendiendo la vuelta hacia ella-.

- A ver... – Me sonríe ella, y continua-... No, está bien, me ha dado 3 € ¿no?

- Sí... – Empiezo a encenderme- Te he dado tres euros y me estás cobrando 2,70 como si fuera un extranjero... y el paquete vale 2,20, mocita...

Sorprendida por el tono, la chica se quedó un poco cortada, pero reacciona violentamente y con rapidez.

- No señor, son 2,70 € -Contesta ofendida, y haciendo una pausa, como para tragar saliva, continúa- La tienda es mía y el precio lo pongo yo. Si quieres el tabaco lo pagas, y si no, te vas a otro sitio.

- Sí que me voy a ir... sí... pero a la Guardia Civil, ahora mismo. En cuanto me pases una hoja de reclamaciones que rellenaré por el camino. A ver si es cierto que un estanco puede gravar el precio fuera de los márgenes establecidos por Ley.

Por supuesto, su seguridad se hizo añicos en cuanto vio que no iba a montar un escándalo, sino que realmente pretendía tomar las medidas que la había anunciado. Debe ser la cara de mala leche que tengo. O que cuando se me mira a los ojos no se adivina fácilmente mis intenciones. Tenía un amigo en la mili con el que comencé con mal pie. Nos peleábamos bastante a menudo al inicio de nuestra relación. Después, con el tiempo, cuando nos hicimos buenos amigos me confesó que le daba miedo la “pena” con que lo miraba antes de machacarle las costillas. A la muchacha del estanco le debió pasar lo mismo. El caso es que rectificó:

- ¡Uy! Perdona, me he equivocado... si lo que me has pedido es Camel... no sé dónde tengo la cabeza –Decía con la mejor de sus sonrisas, pero rabiando por dentro- Aquí tienes... y perdona otra vez por el despiste – Mientras me devolvía los cincuenta céntimos timados-.

- Sí, mujer, sí... –Dije maquiavélico- como que tienes mucho tabaco a 2,70. No si al final me tengo que callar y dejar que me tomes por tonto...

Y, por expresar mi enfado, y en parte para provocarla, encendí un cigarrillo y me marché moviendo la cabeza en una negación que quería decir “lo que tiene uno que aguantar” (Recuerdo a mis lectores que está prohibido fumar dentro de los estancos, y mucho más en los estancos que están dentro de un centro comercial) Pero ni la muchacha ni los seguratas se atrevieron a llamarme la atención, a pesar de que había uno tan cerca que seguro que había escuchado perfectamente la discusión. Sé fehacientemente que mientras me alejaba la chica me estaba poniendo los cuernos, o sacando la lengua, o algo semejante, pues sentía su mirada clavada en mi nuca como si fuera un dardo venenoso.

Pero no se trata de los cincuenta céntimos de euro de la diferencia. Ni de los cincuenta céntimos del desayuno de esta mañana, que también la he tenido en mi ciudad con una antipático camarero por culpa de un puto zumo de naranja. Se trata de las injusticias con que nos dejamos atropellar de vez en cuando por no discutir. Por miedo al escándalo pasamos por alto nuestra dignidad, que es la vulnerada en estos intentos de timarnos que en nuestro país crecen como setas en cuanto llega el verano, incluso con los aborígenes. Como si con el calor todos nos volviéramos turistas extranjeros y estuviera permitido sacar tajada de nuestra ignorancia del idioma o de las costumbres.

Yo no soy don Erre que Erre. No me importan los puñeteros cincuenta céntimos. Pero un día de estos van a colmar mi paciencia y voy a tener que partirle la cara a alguien... y entonces se culminará el proceso de identidad con mi esposa que predice el refrán... en cuanto explote y pierda la imperturbabilidad que me caracteriza... jajajajajajja...

Cantantes y poetas

2007-08-06T12:45:00.000+02:00

Este fin de semana me he levantado con una canción dando vueltas por mi cabeza. Me ocurre muy a menudo, se me clava en la mente una melodía y no paro de marear la perdiz con la musiquita. La tarareo en la ducha, cuando conduzco, cuando parece que no pienso en nada, cuando cocino, la silbo cuando estoy distraído... no hay manera de sacarla de mis sesos. Vamos, que me pongo de un pesado que no hay quien me aguante.
No sé a que obedece esta obsesión. No es que me preocupe, pero cuando me llaman la atención, hay veces que tengo que pensar en cómo se coló ahí adentro... porque la verdad es que no suelo escuchar la radio, ni existe forma alguna de escucharla que no sea mis propios recuerdos. Mis sinapsis guardan un archivo bastante extenso de canciones que he escuchado a lo largo de mi vida, a veces, como en este caso, en una sola ocasión. Pero se queda ahí escondida, con su música y su letra para salir a flote cuando menos me lo espero.
La canción de este fin de semana en cuestión era esta:

No es que me traiga recuerdos especiales ni añoranzas pasadas. Entre otras cosas porque es muy reciente. Pero sí me hace pensar en los distintos tipos de cantantes que hay en el panorama musical. Los hay que te embriagan con su sentimiento y su voz, y los hay que graznan pero te emocionan con lo que transmiten en su letra. Existen aquellos que triunfan como un fuego de artificio y los que llevan años encima de un escenario hasta que son conocidos por el gran público. El refrán aquél de "Unos cardan la lana y otros se llevan la fama" es, en este caso un paradigma. Quiero que volváis a escuchar la canción. Fijaos en los aplausos espontáneos que le dedican a la Mari en cuanto la escuchan la primera estrofa. Lo cierto es que se le pone a uno la piel de gallina cuando escucha su voz.
Hay también cantantes-poetas como Sabina, Serrat, Alberto Cortéz, y otros muchos que perviven en mi memoria y renacen cada día que recuerdo alguna de sus canciones. Hace poco recibí una presentación preciosa, de esas que a veces te mandan entre tantas que hablan de dioses, luces, leyendas y cuentos chinos con moraleja que acaban rápidamente en la papelera. En ella, un poema de Alberto Cortéz, de esos que te hacen pensar y te enganchan sólo por su belleza:

Alberto Cortez El ...

ALBERTO CORTEZ lyrics

Hoy, después de pasar el fin de semana viendo disfrutar a mi hija corriendo en el campo y jugando con los perros, disfrutando como sólo los niños pueden hacerlo, he decidido que también quiero ver a mi mujer arrobada en otro lugar distinto a nuestra cama, así que he comprado dos entradas para ver a Joaquín Sabina y Joan Manuel Serrat el próximo día 3 de Septiembre en nuestra ciudad. Ya os contaré como es el concierto.

Dará que pensar

2007-08-04T03:59:00.001+02:00

¿Que me han dado un premio?... ¡Y por hacer pensar, encima! Joer, no me lo puedo "decreer". Mira que el premio podía haber sido por ser guapo, listo, alto y con los ojos azules... pero por hacer pensar... jajajjajaja... que cachonda eres Rachel... Espero que tu chico no se ofenda, pero estoy empezando a quererte. Lástima que te vayas de vacaciones justo cuando yo vuelvo de hacer de misionero. Vale, acepto el reto y procuraré hacer los honores correspondientes. El premio ése de hacer pensar se lo voy a dar...........

-A la Interrogación: Porque piensa mucho más y mucho más rápido que yo, lo que me causa sincera admiración.

-A Kt: Porque aunque no estamos de acuerdo en muchas cosas, me fascina su sencilla (aunque algo pesimista) forma de ver la vida.

-A mi amiga Paula, que recientemente ha abandonado la actividad en su blog para dedicarla a sus amores, pero que me alegraba cada fin de semana con sus conocimientos de lírica y sus trucos de magia.

-A Almudena enamorada, porque sí... me gusta su blog.

-A mi hija Sofía, por que me hace pensar en las cosas que quiero decirla antes de que se enfrente ella sola a la vida, y egoístamente, porque si es cierto que esto sirve para que la gente visite el blog, quiero que todos vean el orgullo de padre que me invade cuando miro a mi niña.

Hay otros muchos blog, como el de Belén, que no he nominado, pero que me encantan y me hacen pensar. No los cito porque ellos ya tienen la enseña de este premio y no es cuestión de repetirse. Pero que conste que los hay...

Hala, ya he cumplido... Ahora voy a agradecer a una visitante que he tenido recientemente el que me haya recordado que el pasado día 3 de Agosto fue el cumpleaños del mejor cantante que he conocido en mi vida: Nino Bravo. Felicidades maestro... que los mediocres se avergüencen de versionarte y que los que tantos discos venden alucinen con tu legado y tu voz.

Vuelve el hombre

2007-07-27T13:16:00.001+02:00

Observo, no sin cierta preocupación que el post dedicado a DémoNan ha tenido un éxito rotundo entre las féminas. Y gracias a Rachel, con su inconformismo y a Belén, con el último post-queja-grito-denuncia, me he puesto a pensar que es lo que buscan las mujeres de los hombres.

Belén denuncia, como hace unos pocos meses manifestaba mi amiga M. que ya no hay hombres en este mundo. Que las mujeres están hartas de buscar y no encontrar personas de sexo masculino (sexo, no género, he aprendido del genial Pérez Reverte) junto a las que crecer y hacer el camino vital en compañía. He dado vueltas y más vueltas al tema, tratando de entender que nos falta a los hombres para superar los exigentes baremos que nos imponen las mujeres de hoy en día... Y muy a mi pesar, tengo que reconocer que ellas tienen razón, aún nos falta mucho para superar el listón.

Aunque, claro, esto no es más que una generalización; lo cierto es que el prototipo masculino de hace unas décadas está tan alejado de las necesidades femeninas actuales como un neandertal del hombre moderno. Las chicas ya no buscan un hombre honrado, trabajador, dispuesto a pasar la vida de sol a sol en una fábrica con tal de sacar adelante a su prole, forofo del fútbol y de las partidas de cartas de sábado por la tarde, capaz de coger un destornillador y darle al vuelta a la casa a cambio de una mamadita; que se desayune con un carajillo y se vaya con su sobre, recién cobrado, de putas con los amigotes.

Este tipo murió allá por mediados de la década de los 70. Los hombres tardamos en darnos cuenta (de hecho, alguno aún no se ha enterado) de la defunción y, dispuestos como siempre a solucionar cualquier problema, incluso los que no estamos preparados para solventar, nos lanzamos a la metamorfosis tratando de incorporar a nuestro comportamiento virtudes femeninas que nos acercasen un poco más al ideal de nuestras mujeres. Y como siempre, comenzamos a frenar demasiado tarde. Cuando nos quisimos dar cuenta, ya nos habíamos pasado de frenada. Nació el hombre-niña: un individuo solitario, frágil, tan femenino y sentimental que no despertaba en ellas más que lástima y deseos de protección. Conozco alguna pareja que se formó en aquellos tiempos... y estoy tratando de recordar si alguna de ellas ha sobrevivido al hastío y la dependencia sobre la que, al final estaba sustentada la pareja.

“¡Chicos, vamos a meter la marcha atrás!” –Fue el grito de guerra de la década de los ochenta-. Nos habíamos pasado de la raya y tocaba recomponer nuestra imagen para volver a impregnarnos de masculinidad, si queríamos volver a atraer a las hembras de nuestra especie. Como la marcha atrás es menos rápida pero más potente que cualquiera de las otras, pausadamente iniciamos nuestra transformación hacia el hombre metrosexual, mucho más masculino pero que había tomado prestados por el camino algún defecto de carácter que taraba gravemente el resultado. El nuevo hombre era mucho más seductor, buen amante (en fins...), más preocupado por su aspecto y casi obsesionado por complacer a las féminas. Muchas no se dieron cuenta de los defectos hasta que, tras años de convivencia, descubrieron que además era un egoísta patológico, más preocupado por su propia existencia que por desempeñar su papel dentro de la pareja. Y llegamos al momento actual.

Lo hombres hemos perdido gran parte de nuestro encanto por el camino. Como les ocurre a las niñas con sus padres a medida que crecen, las mujeres se dieron cuenta que no somos tan perfectos y todopoderosos como ellas creían. Y nosotros seguimos sin darnos cuenta que es lo que buscan ellas por una sencilla razón: no escuchamos. Ninguno. Me incluyo en el grupo. Estamos tan ansiosos por ser perfectos, por solucionar cualquier problema, que en cuanto comenzamos a notar un cierto desencanto en nuestras compañeras, nos ponemos manos a la obra a solucionar el inconveniente sin darles la oportunidad de acabar el planteamiento... y así nos luce el pelo... Señores, no traten de solucionar lo que no tiene fácil arreglo. Sé que es difícil de entender, pero ellas ya han madurado suficiente socialmente como para solucionar sus problemas ellas solitas, así que nuestro cometido no es ése. En multitud de ocasiones (casi todas, para ser fiel a la verdad) basta con escucharlas y ponerlas una mano sobre el hombro, para hacerlas sentir que no están solas.

He consultado con mis amigas. He llamado por teléfono a mi mujer para preguntar (cuando me dan estas venas la pobre no sabe si llamar a los loqueros o dejarme por imposible). He hecho un esfuerzo de imaginación y empatía; y creo que lo que buscan ellas es mucho menos que lo que nosotros estamos dispuestos a ofrecer. A saber, cualidades que tiene que tener un hombre:

- Fuerte, pero que no le de miedo mostrar sus sentimientos. Esto no significa que haya que ser un blandengue, simplemente que salgamos de nuestro autismo sentimental y compartamos con ellas nuestros deseos, haciéndolas partícipes también de nuestras inseguridades y carencias. Eso sí, cuando haya que poner los huevos encima de la mesa, no hagamos gala de esas inseguridades.

- Que aprenda a escuchar... aunque es mejor en esta asignatura venir enseñado. Este es nuestro peor defecto. Si no conseguimos esto, lo demás no tiene sentido.

- Que no haya perdido su habilidad manual. Las mujeres odian, por lo general, tener que cambiar una simple bombilla. Y además, al ser más intuitivas que nosotros, comprenden que necesitamos sentirnos útiles para ellas. Si eres un “manitas” tendrás oportunidad además de demostrar cuanto te interesa el último cambio que ha pergeñado para el baño. Usa esta habilidad a tu favor.

- Inteligente. No hace falta que seas un genio de las matemáticas, pero por favor, lee un poco, aunque sea el periódico diario (NO EL AS O EL MARCA), para ser capaz de mantener una conversación mínimamente coherente con tu pareja sobre cualquier otro tema que no sea el sexo.

- Romántico. Ojo, no ñoño, sólo romántico. Sé un poco perceptivo, estate atento, que no cuesta tanto, a las necesidades afectivas de la mujer. Esta cualidad no nos viene de serie, pero no basta con parecerlo. Hay que hacer un esfuerzo de transformación para acostumbrarse a ello, pero una vez iniciado el camino, la satisfacción que produce, además de las recompensas que nos dan ellas, merecen la pena y harán más cómoda la metamorfosis.

- Colaborador. Si te gusta la cocina, tienes medio curso aprobado. Ellas también vienen cansadas del trabajo, sin embargo, antes de meterse en la cama deambulan por la casa en busca de labores sin terminar. Procura ayudar todo lo que puedas para hacer vuestra vida diaria más fácil para ambos. A mí me ha tocado aprender a planchar y fregar como le gusta a mi esposa... y no he muerto en el intento.

- Independiente pero poco. Vale que tú tienes tus amigos. Y ella los suyos... cada uno tiene que encontrar un espacio para estar a solas o con otras personas cercanas. Pero el resto del tiempo, más vale que estés deseando pasarlo con tu pareja. Acostúmbrate a ir de compras, aunque te aburra y te desespere. Planea de vez en cuando un paseo bajo la luz de la luna, disfrutando sólo de su compañía. Cuanto más tiempo paséis juntos, más se afianzará vuestra relación.

- Imaginativo. Sobre todo en el sexo. No dejes que la rutina se instale en vuestra cama. Los hombres hemos dado demasiada importancia al tema del sexo. Muchos viven preocupados del tamaño de su miembro. ¿El tamaño importa? Pues claro... pero no tanto como nosotros creemos. Las mujeres han crecido y saben servirse ellas solitas. Si cumples con todos los demás puntos anteriores, éste no será el más importante, créeme. Ya procurará ella enseñarte el cómo y el cuando.

He dejado a posta en el último puesto el tema del sexo. Primero para que Rachel no me llame la atención diciendo que hablo mucho sobre lo único... Jajajajaja... Y segundo porque es en esto en lo que realmente estamos más en desacuerdo hombres y mujeres. Nosotros le damos demasiada importancia, y ellas, a veces, demasiado poco.

Ya está... dejo abierta la puerta para las rectificaciones y complementos. Ruego asímismo participaciones que rematen y mejoren lo dicho anteriormente, a ver si así logramos un consenso entre hombres y mujeres que nos acerque un poco más y nos haga algo más felices, aunque sólo sea por proximidad.

Asilo político.

2007-07-26T16:23:00.002+02:00

Tengo un amigo que conocí por internet hace ya más de 8 años. En todo este tiempo, pese a la distancia que nos separa, no hemos roto el contacto, al contrario, nuestra amistad ha pasado por multitud de fases, como es lógico en toda relación de este tipo, y ha salido reforzada de cada una de ellas. La verdad es que no es un caso atípico en mi vida, ya que he conocido a muy buena gente por internet, incluyendo a mi esposa, que pese a ser de la misma ciudad, no habíamos coincidido nunca y probablemente no hubiésemos congeniado de no haber hablado antes por este medio.
El tema de este amigo es especialmente particular, ya que provenimos de mundos completamente distintos socioculturalmente hablando. Sin embargo, enseguida conectamos en una relación que tiene más de hermanamiento que de amistad.
Mi amigo acaba de sucumbir a la moda, propiciada por los calores del verano, de la separación y el divorcio. Digo que es una moda, porque últimamente me estoy encontrando en medio de una auténtica epidemia de éste mal. Recientemente mi propio hermano ha decidido terminar la relación con su mujer, hace un par de años mi hermana hizo lo propio, y algunos amigos y conocidos más están cayendo a mi alrededor como moscas.

Quizá a mi hermano, con su pérdida reciente, debería haberle prestado más atención, pero por su forma de ser y la manera en que ha tomado la decisión, se le ve más entero y estable que a este amigo al que me refiero.

Noto que necesita a alguien a su lado en estos días, así que he tomado la decisión de hacer el viaje para acompañarlo en tan malos momentos.

Para animaros a ayudarme y para consolar a mi amigo, he elegido esta canción de Pau Donés:

El novio que todas esperan

2007-07-25T12:54:00.001+02:00

Ayer, entre las muchas visitas que hago en la blogosfera, di con la página de una chica que aplicaba su fino sentido del humor al problema de encontrar pareja, DémoNan, que así se llama, arrancó una sonrisa a mi aburrimiento. Y hoy he decidido compensarla por el regalo, devolviéndola una foto del novio perfecto. Así deberíamos los hombres entrar en casa:

La música está a cargo del grandísimo Tom Jones. No es la canción original, pero a mí me gusta más con su voz: